LOS ONIROCRÍTICOS

::AFFAIR GARZÓN por Bruno Marcos::

2012-02-09T15:13:00.000-08:00

Alguien lo ha dicho, se trata de la venganza institucional, pero nadie se da cuenta de que lo que se presenta es un retorno de lo reprimido, un retorno del orden reprimido por un breve lapso. Y no está exenta toda la sociedad de una nostalgia de ese orden en cuya abyección encuentra ecos que la proporcionan una fantasmal seguridad, la seguridad de lo real.

La venganza institucional es un deus ex machina que da fin a las evoluciones del juez que pretendió colocar lo justo por encima de lo real. Es decir, Garzón es castigado por intentar implantar lo imaginario, lo justo, en el espacio de los hechos. El Tribunal Supremo nos sacude con su látigo a sabiendas de que reconoceremos lo real, aquello donde lo que vence acaba por tomar los rasgos de lo verdadero, y que acabaremos por acomodarnos a ello como a un trauma familiar y crónico.

Si los jueces, los abogados, los fiscales y la gente corriente hubiesen tomado palos y piedras y hubiesen entrado en el tribunal para pegar una solemne paliza en las carnes de tan respetables juristas los polos de lo real y lo imaginario estarían invertidos y Garzón habría sido absuelto.

::NOSTALGIA Y MIEDO DEL ACONTECIMIENTO PURO por David G. Casado::

2012-02-08T06:45:00.000-08:00

En la infancia parecía que llamábamos a los acontecimientos, los invocábamos con curiosidad y excitación; algunos eran mitos de las generaciones precedentes, otros nos pertenecían sólo a nosotros mismos y su recuerdo estaría alojado en lo más íntimo de nuestra memoria. Surgían a diario del porvenir, esa incógnita fascinante pero también aterradora que nos parecía inagotable.

A medida que crecemos son más bien los acontecimientos los que nos reclaman, hasta el punto de que para muchos la felicidad es la mera ausencia de tal experiencia. Eso que denominamos “vacaciones”, un breve lapso en el que podemos adquirir acontecimientos, desear que ocurran (siempre sabiendo que serán placenteros o al menos novedosos), escapando de una rutina acechada por el peligro potencial de los acontecimientos que nos reclaman.

Miramos o leemos las noticias y nos damos cuenta de esa amenaza permanente. Deseamos huir de los hechos pero a la vez tenemos un reparo moral, debemos de estar al tanto del alcance de los mismos, queremos conocer los límites para saber si estamos eximidos o no de una intervención. Secretamente anhelamos que nos supere, que nuestra actuación sea totalmente irrelevante, queremos volver al acontecimiento puro, aunque se trate de un verdadero desastre.

La cultura del entretenimiento ha acaparado toda nuestra nostalgia por el acontecimiento, aunque sabemos que es solo un placebo y por eso la necesitamos en pequeñas dosis aunque de manera constante. El éxito de series televisivas como Lost o la reciente Breaking Bad, que transgreden los límites de lo esperable; Melancolía de Trier, Stieg Larsson, los libros de Murakami… relatos de vidas monótonas que cobran fuerza ante lo inesperado, que necesitan un giro, un cambio radical en las coordenadas que libera al acontecimiento como posibilidad abierta. Thrillers del siglo veintiuno que consumimos con voracidad y son sustitutos -francamente brillantes- de una experiencia intensificada. Pero el acontecimiento puro siempre regresa, siempre llega; la vida está destinada a acontecer y cuando lo hace es implacable. Los eventos explotan en el instante, no aguardan en ningún destino sino que recorren trayectorias que colisionan. Desear que suceda o no en realidad es indiferente y tiene que ver más con la gestión deseante de nuestro tiempo y nuestros recursos.

Somos espectadores: esperamos. Para dejar de esperar hemos de extender el espacio de acción fuera de los anhelos del futuro y concentrarnos en los acontecimientos y microacontecimientos que ocurren en cada instante a nuestro alrededor y que nos conciernen más de lo que pensamos. Son las pistas de nuestra actualidad, de nuestro propio modo de actualizar lo real, donde la mitología colectiva y la individual coinciden y la nostalgia y el miedo se evaporan ante la energía explosiva del presente. En última instancia todo es cuestión de si decidimos formar parte de esta explosión que escribe con tinta ilegible nuestro tiempo, tal vez éste carente sentido pero excitantemente real.

::UN BRINDIS POR LA INCERTIDUMBRE por Susana Herman::

2012-01-07T13:43:00.000-08:00

Se acaba el 2011 y llega el momento de hacer recuento de este año “extraño”. Lo pongo entre comillas porque es uno de los adjetivos que más se repite en la ficción literaria junto con “mágico” (que no aparecerá en este artículo porque, si los próximos días no lo remedian, este que se nos va es uno de los años más impregnados de realismo que recuerdo).

Ha sido “extraño", imprevisible e incierto, de esos años que solo suman sin aportar significado, como si viviéramos un periodo de entreguerras o de transición política que, forzosamente, debe conducir a un año más digno de ser recordado. Pero ¿qué acontecimiento nos dará la señal del cambio? ¿Y cuánto falta para eso?

No han sido doce meses caracterizados por el optimismo, y los más pesimistas han podido constatar, por fin, que tenían razón, y que el mundo puede ser un lugar inhóspito. Un optimista incorregible como el actor Peter Ustinov decía que “lo último que podrá oírse antes de que el mundo explote será la voz de un experto afirmando que es técnicamente imposible”. ¿Será una cuestión de tiempo?

A los que, biográficamente, no recordaremos el 2011 como un año tocado por la buena fortuna, nos ha acompañado un continuo caos en forma de perfecta simbiosis con el mundo. Intervalos nubosos si mirabas hacia dentro o hacia fuera y ni rastro de anticiclones insolentes que nos recordaran tiempos más felices.

A pesar de todo, brindo por el nuevo año, que se prevé incierto también, y que seguramente nos resultará menos “extraño” por la costumbre ya adquirida de vivir en un constante sobresalto. Pero, en estos tiempos, ¿puede un hombre sensato permitirse el lujo de ser pesimista? Eso era un lujo para tiempos menos complicados. (No, esta frase no es mía, también es de Peter Ustinov, y pienso llevarla a la práctica a partir de 2012).

Feliz año.

::INFANCIAS RECUPERADAS por Eloy J. Rubio Carro::

2012-01-07T13:20:00.000-08:00

Subiré a ese pobre niño a lo alto del árbol y después derribaré

la pared, y mi jardín será para siempre el lugar de juego de los niños.

O. WILDE.

¿Hay algo fuera del tiempo o todo se halla en el tiempo? Es la pregunta que me sugiere “Caballos”, un hermoso aunque enigmático poema de José Luis Puerto ,incluido en el ya antiguo libro “Un jardín al olvido”.

El poema se mueve en torno de un deseo, ”Que vuelvan los caballos del tiempo a mi jardín”. Ahora mismo si me paro, escucho mis latidos como en un galope desbocado que no se satisface mas que cuando extenúe, a la muerte. Ah, no, parece decir el poeta, ¿Cuándo empieza ese galopar? Allá en la nada, allá al comienzo del corazón. “Siento aún el galope velocísimo/ De esos latidos…”. Es en un momento de descuido, en la inconsciencia como señala Buzzati que esta carrera se lanza y ensordece y pasa, perdiendo la cuenta del punteo del corazón. Ah no, quiere decir el poeta ¿Qué hubo en el origen? ¿Qué antes del cabalgar? Y en el origen hubo un espacio virgen “Lleno de castañares, de granito…” Componer este paisaje, convocarlo de nuevo, recordar, hacerlo viable; “Tengo caminos para su galope/ Que llevan a un jardín, a mi jardín”. Pasos en la memoria que resuenan en el palpitar que palpita, a la puerta de la rosaleda que no abrimos nunca; pero en este poema se declaran de par en par abiertas las puertas del jardín, se proclama el derrumbe premeditado del muro con el que aquel gigante contenía a la infancia. Aquí mi casa sin muros.

A mí la infancia qué se recoja, qué venga a mi patio a jugar, qué sea mi alegría, qué sea la alegría mía. No hemos salido en el poema de la infancia propia, los señuelos y artificios que se proponen para recuperarla convocan a todos los sentidos para ir a aquel saber, sabrosos nutrientes, aromas que aguzan el oído como si la mar se oliese al oír de una caracola, arroyos “en que calmar la sed del pasado, tan lejos”, tan aquí mismo; porque cualquier ahora es un camino hacia el jardín, Pero ¿cuál camino es cualquiera? No lo sabemos. Por si acaso habría que recorrerlos todos y habilitarlos, haciendo deseable el regreso, aprovechar la cabalgada en esa vuelta. Ah, ¿cómo hacer deseable esa vuelta a la infancia? ¿Cómo hacer que el tiempo de la infancia vuelva, si solamente en el tiempo el tiempo se redime, si solamente en la infancia va la llave de este regreso? Y aquí se canta como en letanía las virtudes del paraje, del estado del alma de la infancia, del paraíso de la infancia, todo eso que en mí se encuentra, “… el galope velocísimo de esos latidos que me llevan siempre a aquel jardín lejano”. Todo aquello es más que un recuerdo, es el recuerdo del recordar; es, ahora, también para el recuerdo donde radica la infancia. En mí ahora lo hallo y te lo ofrezco. Yo que escucho esta tamborrada, este derrumbe del tiempo, convoco a tu oído desde mi silencio, el ahora y aquí de aquel prístino silencio, el eco de cada infancia. Nadie podrá rehusarse. Entramos en la infancia nuestra.

No se sitúa José Luis Puerto en este poema en la memoria entendida como memoria del pasado, se sitúa en la memoria del presente; es cierto que aparece la infancia como algo que ya fue, pero también muestra que los preparativos son para que lo que fue vuelva a ser y esto es aquí y ahora, el recuerdo es el recuerdo del ahora, lo que está y permanece quieto habiéndose movido, el contenido del corazón. Podríamos añadir que el poema como artefacto se sitúa en la memoria del futuro y además es unísona con la memoria de cualquiera. Ya nada se pierde si estamos atentos, si albergamos en confort estos recuerdos, si para ello revivimos la infancia, si el niño encerrado en el cuarto oscuro puede volver al huerto soleado del gigante en que fuimos creciendo. Decrecer ahora como el jazmín del jardín del sueño. Hay que responder sin temor a la preguntas, ¿Qué diría de nosotros el niño que fuimos? ¿Le dejamos decir algo en la actual situación a ese niño? En la memoria del futuro radica la supervivencia. La memoria del futuro es programática, aunque como posibilidad es la del mejor ser que se hubiera previsto para nosotros, del mejor ser posible nuestro; ese ser incluye a los niños que porque los fuimos permanecen, esos que estarían vivos y contentos en nosotros.

Ningún muro para impedir su paso, por si vienen, por si viene. Todo ya dispuesto otra vez como una vez, esta vez, el tiempo lento, demorado, masticable, el tiempo de la espera, todavía a tiempo para echar un vistazo afuera del jardín, una brevísima mirada, para su última porción de estrellas. Pero, ¿por qué justo ahora ronda por mi cabeza…?

Esto, lo que resolvieron los iniciados en los antiguos misterios eleusinos, un continuo de supervivencia, un saberse vivo y consciente en el fluir de las generaciones y poder saberse guiño de un existente futuro. En Eleusis la purificación preparaba un estado de inocencia, por ello el “país aph`hestias”, el “muchacho del hogar”, escogido por sorteo entre las familias más distinguidas de Atenas e iniciado a expensas del Estado no exigía ninguna ceremonia de purificación, como era el caso de los adultos que tenían que pasar de nuevo por el estado de inocencia. Había que volver al niño si se quería un paso más allá, raíz de toda vida indestructible.

Leo el poema, lentamente siento que se me va incorporando, que recuerdo en ese recuerdo. Hundo las compuertas, veo venir la cabalgada. ¿Qué caballos esos que suenan?¿Descabalados caballos del pensamiento que en la niebla trituran flores? ¿Los potros de bárbaros atilas?¿Por qué todavía les temo? Pasan a mi jardín como lo haría el sol, se detienen, se pacifican, ramonean las hondas praderas de mi pecho. Por pienso les daré rosas de mi sangre.

::LA POSTGUERRA ES EL FUTURO por Bruno Marcos::

2011-12-22T13:25:00.000-08:00

Todo lo que viene se va pareciendo cada vez más al pasado. No sólo Rajoy que es ya mayor y que lleva ocho años esperando para ser presidente después de haber sido ministro y hasta registrador de la propiedad sino que hasta los más pequeños detalles recuerdan que el mañana es el ayer. Los dependientes del pequeño comercio serviciales, como si la aparición de un cliente fuera la visita de un aristócrata en extinción, el alumbrado navideño escuálido y aterido con campanillas o burritas o estrellas amarillentamente desfiguradas, hacen pensar en una navidad como aquella de la película Plácido. Y los titulares de la prensa: Allí donde ayer se necesitaba anunciar una obra faraónica, un aeropuerto, tres autopistas o cuatro palacios de congresos basta con poner tres concejales despedidos o la recogida de basuras un día sí y otro no, todo por ahorrar. Ahorrar es ahora la palabra mágica como ayer fue la de gastar. No hace un año que se nos conminaba a gastar por patriotismo y hoy mismo se les dejó de abonar la extra de navidad a unos funcionarios catalanes mientras se les descontaba el irpf de la paga no ingresada. Y por otro lado Mariano, que nos habla como en los albores de una emergencia nacional en su investidura de que ya no habrá puentes festivos y otras menudencias, como si contestara así a los lánguidos vecinos portugueses que, días antes del último, inventaron un peaje a las autovías que van desde España.

Y va encima un político desconocido de Valencia y se entusiasma en el estrado y le dice que está orgulloso de que él mismo, hijo de un campesino y una ama de casa, como si de la barraca saliese asilvestrado, lleguase en ese instante a diputado mientras que los de Mariano lo quieren evitar. Muy flamenco le contestó el presidente in pectore que los de allí no eran nietos de la pata del caballo del Cid, que qué se cree usted -concluyó- que ha inventado la democracia, la democracia -debía haber añadido- es muy vieja también. El otro inocente se sonreía sin darse cuenta que lo que dijo, un poco parecido, en su día, Zapatero de su abuelo y de él tenía sentido, que a su abuelo lo fusilaron y el nieto llegaba a presidente demostraba que este era un gran país. Lo otro, lo del valenciano queda para el ámbito privado.

::UN PELIGRO PARA EL MÉTODO: JUNG CONTRA FREUD por Jesús A. Marcos::

2011-12-19T14:37:00.000-08:00

No hace mucho comentaba también aquí la valentía de un director que se había atrevido a retomar la cuestión del misterio en su última película. Me ha sorprendido volver a ver tan pronto que otra obra cinematográfica se adentra en ese escabroso terreno, aunque desde situaciones muy diferentes. Me refiero a Un método peligroso, que intenta dar cuenta de la juventud de Jung, azotado por una pasión sexual poco honorable y por las turbulencias de su relación con Freud, maestro y, a la vez, rival intelectual.

Si nos dejáramos llevar por la primera impresión, diríamos que el relato que se desarrolla en la pantalla pretende desacreditar a un Jung que en su vida privada se presenta dominado por unos impulsos que se empeña en rechazar en la teoría psicológica. Freud tendría, así, ostensiblemente razón y su planteamiento naturalista-cientificista sería el adecuado.

Sin embargo, no creo que esta primera impresión deba mantenerse.

En realidad, Jung es tratado de manera compleja, ya que, aunque se muestre su proceder incoherente, no se le denigra por ello. Muy al contrario, se insinúa la presencia en él de rasgos heroicos de resistencia y grandeza. Es como si dijese: a pesar de todo, a pesar de que yo mismo pudiera validar, por la bajeza de mis pasiones, la teoría freudiana, yo me resisto a ello, creo que tiene que haber algo más, creo que debe haber otras puertas. Más allá de sus miserias, el Jung de la película, como seguramente el real, procedente de una familia de pastores protestantes, no cede ante el naturalismo de la época, al que ve reducir la complejidad del alma humana a vectores cartesianos o a fuerzas mecánicas.

El método de Freud era peligroso, como nos dice el título. Pero era peligroso no sólo por su forma específica de desmontar los engaños del psiquismo humano, sino también por limitar o cerrar, como la ciencia en general, el campo de la investigación.

Y es que el conjunto del método idolatrado desde la modernidad es también un peligro. Por un lado, sirvió para dar cuenta de una época que periclitaba, pero, por otra, abrió el camino de nuevas sujeciones. El método, cualquier método, no es independiente con respecto al conjunto de las circunstancias en la que se concibe. Se procede de una cierta manera porque, previamente, se cree que sólo determinadas cosas merecen la pena de ser estudiadas. Es decir, que el método depende del modelo o paradigma en el que está inscrito y, en el caso del método llamado científico, depende del paradigma naturalista, que es una determinada manera de ver el universo, pero no la única manera.

Freud, paradójicamente, ha perdido prestigio con el tiempo, víctima de sus propias pretensiones. Si bien su modelo del mundo se ajusta a la concepción naturalista, no basta con ello para que sea reconocido como científico: su debilidad residía, precisamente, en el método no científico o contrastable que utilizaba. El naturalismo de Freud es especulativo, no metodológico. Quizá, si hubiera podido adivinar el declinar de su estrella como científico, se hubiera mostrado más abierto a las pretensiones del joven discípulo, al que llegó a ver como el príncipe de la corona del movimiento psicoanalítico.

La película posee profundidad e interés dramático –esta vez no he visto salirse a gente de la sala- y está bien documentada. Actividades y episodios como las mediciones que realiza Jung de los tiempos de reacción ante palabras inductoras, los desvanecimientos de Freud o el intercambio de sueños entre los analistas que navegan hacia América son detalles verídicos. Hay también cierta simplificación, pues Freud no era tan cientificista ni tan cerrado: se interesó por temas como la telepatía, que en la cinta sólo se adjudican a Jung. Pero de simplificaciones vive la cultura. Al fin y al cabo, yo mismo he reducido a los dos personajes a un esquema para permitirme enfrentarlos.

::MELANCOLÍA (1y2) por David. G. Casado::

2011-12-01T08:45:00.000-08:00

1. Justine

He sentido de verdad que rompíais la atmósfera a mi alrededor, que hacíais el vacío para permitirme avanzar, para dar el lugar de un espacio imposible a lo que en mí estaba aún sólo en potencia, a toda una germinación virtual y que debía nacer atraída por el lugar que se le ofrecía.

Antonin Artaud. El pesanervios.

Sólo nos queda la imaginación. Se aferra al mundo como un parásito a la sangre para llevársela fuera de él. Sangre imaginaria que brota en el hipocampo donde la memoria rompe en éxtasis, en delirio, en dulce locura, como un órgano post-humano que respira en un mundo que no existe.
El gran fin –la muerte del mundo- resulta intolerable. Ni la religión puede hacer mínimamente soportable no sólo nuestra propia desaparición sino la del mundo. Desquiciado y sin remedio es la fuente de todas las imágenes que sólo algo exterior a él, un planeta en aproximación, puede llegar a eclipsar, “Melancolía”, viajando -amenazante- en peligrosa cercanía orbital.

Preludio de Tristan e Isolda de Wagner.

Melancolía no es una película sobre la depresión ni quizá sobre la melancolía. En una entrevista Lars Von Trier declara que las imágenes del film de algún modo se hicieron a sí mismas, él sólo puso a trabajar su experiencia y sus ideas pero en lugar de resultar un film sobre la depresión, éstas cobraron un carácter romántico en el sentido clásico; en la puesta en escena de un amor imposible y que transgrede el sentido común. Como el amor de Ann por King Kong, Justine se enamora de algo enorme, de tamaño tan desproporcionado que hace de la relación algo inhumano, se trata nada más y nada menos que de un planeta que se acerca a la tierra, el planeta Melancolía. Un baño de luna melancólica es el único gesto amatorio que éste puede ofrecer, el resto solo es promesa de destrucción definitiva.

Es la tragedia de un amor imposible, enloquecedor como el amor hacia un mundo imaginado, inventado por nervios hipersensibles, el hermoso fracaso que ha escrito tantas páginas de literatura y arte. Alonso Quijano, pero también Werther, Lenz, Lord Chandos… fascinados por la eléctrica cualidad del lenguaje que delira y se escurre del mundo, no hallando jamás reposo sino brotando incesantemente como lava que abrasa la conciencia.

La melancolía, el mundo de la imaginación - más grande, más poderosa y seductora que la realidad mundana y común. Una experiencia construida por imágenes en flujo, imágenes afección, oleadas de calor y de frío, que nadie más padece, dolor donde debería de haber placer, goce donde debería de haber sufrimiento.

El planeta Melancolía se acerca a la tierra. Es ese lugar cuya atmosfera es favorable para los nervios hipersensibles, el lugar inhabitable que en última instancia engulle lo real y se instaura como única nada, único paraíso donde la conciencia se evapora como un ideal que nunca tuvo lugar y la pura energía que nos mantiene en pié vuelve al cosmos, el hogar del anti-lenguaje -el rugido enloquecedor del tiempo. Sin nada más que poder hacer al respecto esperamos sentados a la colisión.

“Entonces todo esto parecerá bien, y ya no tendré necesidad de hablar” Ibid.

2. Claire

El tiempo que no será duele en nuestro pensamiento. El gran proyecto se esfuma en un instante y no deja nada más que estelas evanescentes de las vidas posibles, de los recorridos que proyectamos hacia el futuro porque era natural hacerlo. La enfermedad melancólica es un mal de estancia, de permanencia en la burbuja que proyecta esos mundos. Todo avanza con lentitud de planeta pero con su misma potencia inconmensurable. Lo que nosotros llamamos destrucción otros lo llaman acontecimiento. Es final pero también origen.

Claire intenta desesperadamente escapar de lo inescapable, reunirse con sus semejantes, aquellos con proyectos que serán también aniquilados en la catástrofe. Quiere sentir que es posible hacer algo para escapar de lo inevitable, que algún milagro ocurrirá. Este sentimiento es la religión. La hierba húmeda y resbaladiza, la falta de electricidad, lo abrupto del territorio le impide desplazarse para llegar a la ciudad. La misma naturaleza del mundo nos recuerda brutalmente que somos meros inquilinos y que el acontecimiento tendrá lugar independientemente de nuestros anhelos melancólicos.

::VOLVER AL FUTURO por Bruno Marcos::

2011-12-01T08:29:00.000-08:00

El futuro se adelgaza, se acorta hasta que el horizonte es un telón al alcance de la mano que podemos descorrer para ver la gris tramoya, como en aquella película, El Show de Truman, en la que todo el mundo era irreal, un experimento grabado a tiempo real que un ser humano vivía con ingenuo entusiasmo ajeno a la verdad. Con una crisis tan contumaz, tan crónica, el futuro se vuelva algo viejo, una pasión vieja, una vanguardia apolillada de la que la vegetación eterna y clasica se enseñorea.

Es una frase bellísima que ya cité y que no sé dónde leí a Scott-Fitzgerald: "...mientras recordábamos nuestra juventud perdida, cuando cada día era mejor que el anterior..." ...cuando cada día era mejor que el anterior... Es cierto, el futuro, creer en él, es posible por ello, porque mañana seamos más felices que ayer.

Sin embargo estamos a punto de fetichizar el pasado como una fiesta que prometía no acabar, que prometía que el futuro no sería más el pasado. Estamos a punto de la nostalgia, pero luego vendrá algo peor, la melancolía, la enfermedad de la que hablara Aristóteles, en la que ya aquella imagen se vuelva del todo borrosa, irrecuperable, y sólo quedara la tristeza inconcreta, pandémica y sin causa concreta, la poesía triste y universal de todos los tiempos, la depresión sistémica. Cuándo las noticias del diario son una macabra sucesión de desgracias la Zeitgeist hegeliana, el espíritu de los tiempos que han de venir, será esa precisa y general melancolía. Para atajarla habría que actuar de una forma extravagante, como en aquella otra película, en la que un científico loco manipulaba un automóvil que devolvía a un muchacho de regreso al futuro.

::FILM por David G. Casado::

2011-11-30T08:30:00.000-08:00

Hubo un tiempo en que no me podía mirar al espejo. Cualquier reflejo era un recordatorio terrorífico de que en el lugar donde se produce la imagen está vacío y es inhabitable. Que el cuerpo es un ente volátil que la conciencia embute en la ficción de unidad del cuerpo.

Pero la realidad es un cuadro de Bacon, una intensidad nerviosa que nos descompone y nos recompone, desde lo etéreo del pensamiento hacia el círculo –el ruedo- que marca el espacio de la acción.

Aquí, aquí, en el lugar, en la grieta que un macro evidencia como abismal. Bajo mis pies. Me arrodillo, me pliego y miro detenidamente, porque estoy detenido, still, como una instantánea, como un film.

Es imposible fijar la mirada en algo que no sea un objeto, pero aquí no hay objeto; miro sin objeto, me deleito en el puro mirar: ido, fascinado, arrebatado.

No se más si estoy aquí o en la imagen, o si todo es imagen o tal vez todo es nervio estimulado que produce mundos en la conciencia. Por eso tapo el espejo y huyo del reflejo y encadeno los acontecimientos para que no se detengan jamás.

::HUMPDAY O EL RARO ELOGIO DE LA OCIOSIDAD por Julio César Álvarez::

2011-11-28T08:06:00.000-08:00

Interesantísima y provocadora, infinitud de aristas y temas tabúes a doquier, abierta y compleja, eso es, entre otras muchas cosas, Humpday. Film indie de factura low cost para tardes de mente abierta y cero prejuicios, porque sí, hablamos de sexualidad ( y más concretamente de potencial homosexualidad). Aunque ya Freud asegurara con cierto desparpajo científico una bisexualidad humana innegable, parece que Occidente se cierra a esa humana posibilidad. La homosexualidad no se puede tocar en las artes o en todo caso acabará siendo pasto de lo minoritario y abocada al rincón de la rareza(ese es el trato implícito). Humpday tuvo en su momento excelentes críticas (New York Times incluido), pero apenas tuvo repercusión en el circuito comercial. Mi encuentro con la película, puro azar (bendito azar), y una señal de que otro cine es posible (fuera de los lugares comunes). La película más extrañamente cómica que he podido ver.

Humpday parte de una premisa poco o nada común. Un par de amigos (uno de ellos de actitud arty y viajero, y otro aparentemente más conservador y hogareño) se reencuentran tras varios años. Un reencuentro que genera cuestiones relacionadas con esa temible pregunta burgesa, ¿qué quiero hacer realmente con mi vida? En una fiesta, entre hierba y alcohol, surge la idea de rodar una película porno homosexual de dos heterosexuales como forma de arte visual. El discurrir de la cinta es insospechado, incómodo y amenazante, y tal vez también el reverso de lo convencional que exprime Hollywood a diario, como a un triste limón machacado. Una mirada a las preguntas neuróticas de la ociosidad, de lo joven, las mil direcciones de la vida y un sinfín de carcajadas "nuevas" (el ingenio está por todas partes en esta película). Humpday es perfecta si quieren ver de cerca al nuevo urbanita occidental, raro de cojones, rayado con su propio y descomunal ego insaciable. Otra forma de ser Woody Allen.

::REFUNDAR EL MARXISMO por César Reis::

2011-11-28T05:29:00.000-08:00

Aunque el presente texto se escribió hace exactamente tres años (noviembre de 2008) para otro lugar, lo recupero de nuevo porque creo que mantiene cierta vigencia. Las circunstancias en que se gestó han cambiado, no así el fondo. No obstante, las posibles interpretaciones (literales, irónicas…) las dejo a elección del lector, que sabrá contextualizarlo como debe eximiéndome de la posibilidad de refundirlo (o refundarlo) de nuevo.

Vamos a ver, déjenme que me aclare. O sea que, al final, el presidente Rodríguez Zapatero va a acudir a la famosa cumbre del próximo 15 de noviembre en Washington, esa en la que dicen que se va “refundar” (ese palabro) el capitalismo o, dicho eufemísticamente como suele preferir la prensa, “reformar el sistema financiero mundial con resultados concretos en el plazo de cien días”. Y que lo va a hacer como parte de la representación europea junto con Alemania, Francia, Reino Unido e Italia, miembros estos cuatro del G-20, el grupo de los países más ricos y de las economías más emergentes. ¿Qué quieren que les diga? No me parece mal, no seré yo quien lo critique. Sea como fuere, Sarkozy dixit, Zapatero iría en representación de la “octava potencia económica mundial” (España). Eso sí, simplemente desearía hacer una pequeña puntualización, creo que necesaria, pues pienso que en esa reunión hay alguien que no debería de ninguna forma faltar. Y no me refiero a Joe The Plumber (of course), sino a otra figura singular: Reinhard Marx, arzobispo de Múnich y Freising. No, no se asombren ni se escandalicen (o al menos esperen todavía un poco para hacerlo), tampoco me juzguen tan rápido. Sólo dejen que me remita a los hechos. Empezaré, como debe ser, por el comienzo.

Hace casi veinte años, en la madrugada del 9 de noviembre de 1989, comenzó por parte de los ciudadanos de ambos lados de Alemania el derribo del muro de Berlín, aquella “extravagante” construcción que durante casi treinta años representó la brutal atrocidad de dividir una ciudad en dos, cercenando con eso la vida de sus ciudadanos, separando a amigos, familiares, vidas y trabajos y convirtiendo a Berlín Occidental en una especie de isla incrustada en medio de la República Democrática Alemana, una isla de la que apenas se podía salir a no ser por vía aérea. Aquel acontecimiento histórico que fue la caída del muro suele verse hoy como un hecho simbólico que marcó el fin de un sistema económico, político y social, así como el fin de toda una era. Como consecuencia de eso vendría al poco tiempo algo que ya se estaba gestando, el proceso de reestructuración (Perestroika), desmembramiento y desaparición de uno de los grandes bloques de la llamada “guerra fría”, la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas (URSS), un macro estado totalitario que además ejercía un fuerte control sobre muchos de los países de su órbita aunque no estuvieran incluidos directamente en él.

Con la caída del muro, de pronto, un gran número de intelectuales y políticos de todo el mundo sintió que estaba perdiendo muchas de las referencias que habían marcado, hasta aquel momento, buena parte de sus sueños y, si se quiere, de sus utopías. La cosa no pilló a la mayoría de nuevas, puesto que, desde muchas décadas antes, cada vez más sectores venían cuestionando un tipo de organización como aquel, que limitaba enormemente las libertades individuales (llámese dictadura, del signo que sea). La estampida, ideológicamente hablando, no se hizo esperar y tuvo lugar en masa. Nadie parecía querer ya saber nada de esa ideología, de pronto obsoleta, que había nacido a finales del siglo anterior cargada de buenas intenciones y de un idealismo, afortunadamente, ingenuo, pero que ahora se veía que había acabado de una manera inapropiada (véase paréntesis anterior). Es preciso señalar aquí que lo que vendría después para muchos de aquellos países que formaban parte del bloque, como Rusia, no habría de ser, por lo menos en apariencia, mucho mejor que lo que tenían.

Hoy por hoy, unos cuantos años después, se produce otra caída, la del capitalismo férreamente defendido por las ideologías de signo liberal que tanto insistían en que el mundo sería distinto tras el fin de aquellas dulces y falsas utopías. Pero ahora sí sonó una desesperada voz de alarma que clama que hay que intentar “refundarlo” lo antes posible, al capitalismo se entiende. Llegados a este punto, no puedo dejar de preguntarme: ¿por qué entre tanto cráneo privilegiado que se había autoproclamado marxista, comunista o socialista, nadie tuvo la lucidez en aquellos momentos de confusión de proponer la necesidad de una estrategia parecida, es decir, de “refundar” el socialismo, el marxismo o el comunismo? ¿Por qué nadie dijo: “Hey tíos, juntémonos todos en Moscú a ver si reanimamos esto”? Pero no. En lugar de eso las ratas abandonaron rápidamente el barco mirando hacia otro lado como si la cosa no fuera con ellos (hasta le restituyeron el viejo nombre de San Petersburgo a Leningrado).

Hasta que, casi veinte años después, entró en escena monseñor Reinhard Marx.

La casualidad del apellido ya daría pie para una serie de chanzas que, por respeto, nos abstendremos de realizar aquí. De cualquier modo se ve que las declaraciones de las altas jerarquías eclesiásticas dan, últimamente, bastante más juego que las de muchos políticos reputados. El caso es que Reinhard Marx, arzobispo de Múnich y Freising, acaba de publicar un libro titulado El capital (como lo oyen), de igual título y formato al de su tocayo de apellido, el entrañable don Carlos. Un libro, asegura en Der Spiegel (27-X-2008), “concienzudamente trabajado” en el que defiende una economía rediseñada en función de normas éticas, pues, según él, “la doctrina social de la Iglesia es crítica con el capitalismo”, pues este, no es sino un pecado relacionado con la “codicia”. Porque, añade, “Karl Marx no está muerto y hay que tomarlo en serio”, eso sí, sin “dejarse arrastrar por las insensateces y atrocidades cometidas en su nombre en el siglo XX”. O sea, que parece que lo que propone este hombre es algo que a nadie pareció ocurrírsele sugerir en su día (¿o sí?): “refundar” el socialismo al estilo de aquella Primavera de Praga, que no buscaba más que un intento de liberalización política del bloque hegemónico a través de un “socialismo con rostro humano”, tal como proclamaron Alexander Dubček y sus colaboradores cuando éste se convirtió en presidente del Partido Comunista de la antigua Checoslovaquia en enero de 1968, hace ahora 40 años.

Pero en fin, no nos engañemos, el socialismo no se refundó, no por falta de cráneos privilegiados, sino porque se debió de pensar que, al contrario de lo que está sucediendo ahora con el capitalismo (a partir de este 15 de noviembre en Washington), no era, en el fondo, algo tan rentable, por lo menos para algunos, ya me entienden (bussines is bussines). Tampoco seamos ingenuos. Puestos a refundar a lo mejor aún es más fácil conseguir que, antes que el socialismo, se refunde el surrealismo, el dadaísmo, el futurismo, el postismo o, pongamos por caso, el Hartismo. Así que no vaya nadie a creer ahora que esta propuesta de repensar el marxismo vendrá de alguien como monseñor Reinhard Marx, pues, por muy buenas intenciones que tenga, pertenece al club que pertenece, un club que no se caracteriza, precisamente, por su espíritu jacobino (teología de la liberación aparte). Porque, tal y como señaló Klaus Peter Kisker, profesor que imparte un curso sobre socialismo titulado Marx Reloaded en la Universidad Libre de Berlín (FU), “la Iglesia católica, igual que muchos actores sociales, se apuntó a criticar el capitalismo y la globalización, pero no cuestiona las verdaderas causas de la crisis y de las desigualdades sociales”. Hete ahí el quid de la cuestión.

::TODAVÍA por Susana Herman::

2011-11-15T11:14:00.000-08:00

Nos gusta pensar que las cosas llegan a nuestra vida en el momento adecuado, que hay un tempo marcado, una cronología exacta, pero no, la vida nunca sucede reloj en mano. El secreto de sus ojos, la película de Juan José Campanella, ha llegado a mí un poco tarde, ayer, una tarde lluviosa de otoño demasiado propicia para la nostalgia y para desfigurar recuerdos, para vivir esos “mil pasados” que no fueron.

Justo después, una charla con amigas me dejó con la certeza de que la mayor parte de nuestra vida no caminamos a ciegas, de que en el fondo de nosotros mismos sabemos cuándo dimos el paso en falso, ese que no supimos o no quisimos rectificar a tiempo, un poco como el personaje de Ricardo Darín en la película. ¿Dejar de contemplar ese error y las vidas alternativas que no fueron para vivir el presente que nos toca?, ¿o retomarlo todo allí donde lo dejamos, donde nos perdimos, y caminar de nuevo? La opción más difícil, sin duda, la más descabellada y loca, la más valiente.

El personaje de Ricardo Darín toma partido, pero no diré por cuál de las dos opciones, por si alguien también está llegando tarde a esta película. Sólo decir que, en el cine, sigo teniendo predilección por esas escenas que suceden en una estación de tren, en una carretera o en una habitación de hotel, donde la pareja protagonista divide sus destinos para quizá no volver a encontrarse nunca, y sin saber todavía que rememorarán ese instante hasta la extenuación, en tantas tardes lluviosas de demasiados otoños.

::ESPAÑA VIEJA por Bruno Marcos::

2011-11-08T09:14:00.000-08:00

Todo en el debate de ayer entre los candidatos Rubalcaba y Rajoy era viejo. El plató, la tipografía, los colores, la mesa, el moderador, los candidatos... Por un momento pensé que el moderador debía haber sido Íñigo, pero no el de ahora sino el de los bigotones setenteros. No basta con recortar las barbas a los políticos añosos, ni decir, como dijo Campo Vidal, que se vería este debate en Italia y hasta en Portugal porque lo político estaba deslocalizado, ausente de una situación donde la sesación de nostalgia de la fiesta lo invade todo. Estos políticos son expertos en el pasado porque el futuro no lo tiene nadie. Los indignados con sus escasos mimbres habrán de construirse otro mundo. La indignación ha sido en los últimos meses nuestro mejor activo, quizá deberíamos cobrar royalties por ella.

Y al final la única y diminuta diferencia entre las izquierdas y las derechas: Rubalcaba habla de mejorar sin que se quede nadie tirado por el camino, la piedad.

::LOS DOMINIOS DE NARCISO por Jesús A. Marcos::

2011-11-05T12:29:00.000-07:00

Estamos en otra campaña electoral y los partidos se han lanzado a lo suyo: presumir de sus propios logros, proclamarse a sí mismos como los mejores y más queridos, ensalzar el inestimable valor de sus ideas y de sus cosas y, para remate, ignorar, ocultar o despreciar todo lo que concierne a sus rivales.

Pensad por un momento en esto: si en la vida ordinaria nos cruzamos con alguien que actúa de ese modo, lo consideramos un ególatra pirado y procuramos alejarnos de él. Sin embargo, en la política, ése es el proceder normal.

Bien es cierto que no sólo ocurre en la política. La vida de los grupos goza de ese privilegio narcisista: está mal que yo ensalce mis hazañas o me declare enamorado de mí mismo, pero no que un equipo de fútbol, una región, un periódico, una empresa, una etnia o un país lo hagan descaradamente.

Pero en la actividad política, en la que debiera caber un afán educador, resulta especialmente chocante. Cómo nos van a conducir partidos o asociaciones que mantienen una identidad tan inflada que les aleja de la realidad. Para ser un individuo civilizado se nos requiere un mínimo nivel autocrítico y es como si la vida política no hubiera entrado aún en la civilización y permitiera a sus actores grupales envolverse en una autoidolatría que se perdiera en la noche de los tiempos y del aislamiento tribal.

La misma decepción producen los medios de comunicación, tan cercanos, por lo demás, a la política. No hay encuesta de audiencia que no les beneficie, no hay programa de los suyos que no sea el mejor y el más visto. A nadie le preocupa que, quizá, las audiencias altas se deban a razones espurias o que convenga, para mantener el sano juicio, que la población divida sus preferencias.

Son los dominios de Narciso, allí donde no han llegado las conquistas del individuo civilizado. Los grupos, sean políticos, mediáticos o de otro tipo, actúan como el macho enorme que presume de sí exhibiéndose, golpeándose el pecho y aullando para amedrentar. O como el niñito que aún no ha descubierto la perspectiva del otro. Lamentablemente, desde esa ancestral actitud nos dirigen y dejamos que nos dirijan. Quizá porque necesitamos regresar colectivamente a esa egolatría que nos negamos como individuos y creer ingenuamente que en el poder de los nuestros está la salvación y la felicidad.

::AUTUMNAL por Bruno Marcos::

2011-11-04T09:18:00.000-07:00

Hay que tener el gigantesco estro poético de un Rubén Darío para ponerse triste con el otoño y no parecer ridículo. Dice, en el poema Autumnal, el gran vate unos versos que pasan desapercibidos: "me cuenta un hada amiga/ las historias secretas/ llenas de poesía;/ lo que cantan los pájaros,/ lo que llevan las brisas,/ lo que vaga en las nieblas,/ lo que sueñan las niñas,/". Y no hay nada más inútil, más deprimente que un pensamiento poético que, como la misma brisa, que, como los cantos de los pájaros o lo que sueñan las niñas, es lo que vaga en la niebla, nada, nada que nadie piensa. Contemplar el mundo y no recibir sino esa nada de la brisa, todo lo que no tendrá memoria, ni fantasía de memoria, pero que perdurá ensimismado en su existencia al margen de lo humano, y, que, incluso, aparecerá en nuestra memoria como fogonazos suspendidos eclipsando por un instante nuestro recuerdos más sagrados.
Ante el otoño autumnal, como los antiguos dandys, refugiarnos en lo artificial, en las cosas de los hombres.

::EL ARBOL DE LA VIDA SE DESPRENDE DE GADAFI por Jesús A. Marcos::

2011-10-27T11:25:00.000-07:00

Sólo he visto en dos ocasiones salirse a tanta gente a media película. La primera fue hace décadas, cuando se estrenó Saló o los 120 días de Sodoma, de Pasolini: había espectadores que no resistían las secuencias en las que los jóvenes esclavizados debían comer excrementos humanos en lujosas vajillas de porcelana. La segunda ha sido hace sólo un mes, durante la proyección de El árbol de la vida, película que aparentemente se encuentra en el extremo opuesto de la del director italiano. Lo fácil es pensar que el desafecto hacia la reciente película de Malick se produce por el aburrimiento que al espectador medio producen tantas imágenes cósmicas y tanta música de las esferas. Sin embargo, me aventuraré a proponer otra idea: tan repugnante resulta ahora lo trascendente como en la época de Pasolini lo escatológico. La cruzada emprendida por tantos pensadores contemporáneos contra lo que no sea palpable y constatable ha cuajado por fin en la sensibilidad popular hasta hacer que muchos no soporten cualquier cosa que huela a trascendencia.

Y, sin embargo, qué enorme cobardía la de evitar el misterio y cerrarse en el reducido marco de lo que veo y toco. La vida humana es sólo un pequeño apéndice de la actividad cósmica y Malick pretende resituarnos ante el impacto que produce la conciencia de su desproporción y de la escasez de su sentido. Quizá no haya acertado con la mejor fórmula cinematográfica para lograrlo, pero, en todo caso, ha retomado con valor la senda de lo numinoso.

La película nos trae la voz de Job, el hombre que acepta la pérdida y el dolor. Pero no me parece que se niegue artificialmente la hondura de la herida que producen. El padre que menoscaba al hijo reproduce el horror de la lucha por la supervivencia en un universo sobrecogedor. Tal vez Job tenga razón, pero resulta inadmisible que se nos dé la vida y la consciencia para, inmediatamente, experimentar la humillación y la pérdida y vislumbrar la propia extinción y la de los seres queridos.

Del árbol de la vida penden frutos hermosos, pero los hay terribles, como los que nos presenta la actualidad de estos días. Ahora que los medios nos ponen delante el cadáver de Gadafi y de su hijo no podemos evitar preguntarnos por el sentido de tanto sufrimiento. Él fue despiadado y su megalomanía condujo a miles de personas a la muerte, pero, en torno de sus restos, adivinamos de nuevo erguida la crueldad humana, que ha impedido hasta cerrar los ojos del hijo muerto.

::A LA HISTORIA por Bruno Marcos::

2011-10-24T14:54:00.000-07:00

Lo decía al final el Calígula de Camus, "A la historia", con la certeza de que sus crímenes le aseguraban un lugar en ella. Lo verdaderamente trágico es que la historicidad está directamente proporcinada con la cantidad de dolor que se haya producido. Se repite que el fin de la Eta es un triunfo de la democracia pero yo considero un gran fracaso que se haya tardado tanto. Los que, como yo, vivimos de niños nuestra particular noche de los cristales rotos y nos tuvimos que exiliar sabemos que se ha vivido en un espacio del terror, en un tiempo de degradación moral tan largo como fue el franquismo y que este empapaba todos los ámbitos de la vida, que era cotidiano, que no se trataba de actos aislados, sino de un día a día lleno de odio, miedo y racismo.

Eta, a su pesar, es una cosa que le ha pasado a España. Eta tiene asegurado su sitio en la historia de España.

::FIN DE ETA por Ana Pollán::

2011-10-24T14:29:00.000-07:00

Por fin, la banda TERRORISTA ETA ha cesado su actividad armada. Esto no la exime de cargar con una pena, por sanguinarios, por asesinos, por chantajistas, por destruir vidas, por crear miedo durante 53 años. El cese no les convierte en seres racionales, sino en vencidos, como era lógico en una democracia.

Se puede revindicar la independencia, y si Euskadi quiere ser independiente no seré yo quien me oponga, se puede revindicar cualquier cosa, cualquiera pero NUNCA sembrando pánico y terror. y dichos actos ojalá no queden impunes.

::DEL AMOR Y OTROS ERRORES por Susana Herman::

2011-10-15T07:40:00.000-07:00

Hace años, siendo adolescente, leí una entrevista a Isabel Coixet en la que citaba la letra de una canción de Joe Jackson: “El amor es la prueba de que Dios tiene sentido del humor”. Y aunque le encontré su gracia y la retuve en la memoria, solo años después pude vincular miradas, frases y despedidas, más o menos definitivas, a una reflexión que, en momentos en los que crees que el mundo se acaba, siempre consuela. Aunque solo sea por echarle la culpa a otro por tus errores. Últimamente tengo la sensación de que “Dios” (o llámesele “Destino” o “Llegar Siempre a Destiempo”) más que sentido del humor, tiene tendencia a gastar bromas pesadas que casi rozan el ensañamiento. Decía Steve Jobs, y antes que él me lo enseñó mi abuelo, que uno no entiende el rumbo de las cosas hasta que las mira con la perspectiva del tiempo. Si tan sabias palabras son ciertas, hasta que mi vida acabe siendo una constelación de momentos más o menos coherente, prometo arrancar carcajadas sin fin.

::EL CUERPO EN QUE HABITO por Bruno Marcos::

2011-10-11T12:38:00.000-07:00

Algunos de los que la han visto, e incluso el propio pedro Almodóvar, sostienen que su última película tiene poco que ver con su obra, que se trata de una especie de producto de ciencia ficción pero lo que encontramos, una vez más, es una muy refinada vuelta de tuerca al tema de la identidad, un término que para el autor se explicita en aquella frase de uno de sus personajes que pareciera un error filosófico pero una diana poética: "Somos lo que soñamos ser".

Parece que lo que intenta no es en este caso mostrarnos la humanidad y la naturalidad con la que los transexuales aparecían en sus otros films sino preguntarnos qué sentiríamos si, a la fuerza, de un día para otro, fueramos transformados en otra persona.

Especialmente duras son las escenas en las que el muchacho heterosexual mutado meticulosamente a través de la cirugía en mujer por venganza acepta, para sobrevivir, tener relaciones sexuales con hombres. No escatima además en hacer ver que le duele físicamente la penetración mientras la dulzura de la actriz que lo interpreta traslada una gran dimensión dramática.

::DÍAS SIN BERGMAN por Mario Paz González::

2011-10-07T14:56:00.000-07:00

Cuando murió Ingmar Bergman, en verano de 2007, se podían leer en los titulares de prensa repetidos esos viejos tópicos, no siempre justos: “director infeliz”, “incómodo”, “torturado”, “cineasta de la soledad y de la muerte”, “recluido en la isla de Faarö”, etc. Nihil novum sub sole, o nada más lejos de la estricta y rigurosa realidad, pienso.

Por desgracia, para muchos cinéfilos de mi generación su nombre apenas dice nada frente a los Spielberg, Lucas, Scorsese, Coppola, etc. Hasta en aquellos días me llamó, creo que decepcionado, un viejo amigo (también cinéfilo para más inri, que alardea de ver sólo películas de directores muertos) diciendo: “Ah, ¿es que aún estaba vivo?”.

Espero, por lo menos, que Clío, musa de la Historia, sepa colocar al maestro sueco en el lugar que, sin duda, le corresponde en el Olimpo de los dioses. De hecho la edición en DVD que se viene haciendo desde hace años nos está acercando algunos de sus primeros filmes menos conocidos, lo que sin duda ayuda a romper esos tópicos tan manidos como los de los titulares de aquellos días en que falleció.

Por mi parte, invito desde aquí a los lectores a que naveguen por Internet en la búsqueda de imágenes suyas. Sin esfuerzo podrán encontrar algunas recientes en las que se ve a un Bergman octogenario, flaco y orejudo, pero afable y sonriente, siempre activo, vital e integrado en la vida cultural de su entorno, fotografiándose con una de sus musas, Harriet Anderson, también madura. Con todo esto, tal vez se pueda formar una imagen menos plana y más poliédrica de su figura. Una imagen que nada tiene que ver con esa otra, casi exclusiva para muchos, de individuo “torturado” o, incluso, misántropo tan repetida.

Testamento traicionado

Personalmente, creo que los espectadores de mi edad, los que aún éramos niños (o ni siquiera había nacido) cuando el director sueco estaba en la cumbre de su carrera, nos hemos acercado a su magna obra carentes de muchos de los prejuicios vigentes en las generaciones anteriores. Porque pienso que el mayor problema que tiene el acercamiento a ella no radica en el propio director, ni en la indiscutible densidad intelectual de los temas que aborda, ni en su tratamiento siempre complejo y original, nunca fácil; el verdadero problema para acercarse a las películas de Bergman para cualquier espectador actual está, con mucha más probabilidad, en los “bergmanólogos”. Se trata, sin duda, de un colectivo que intenta aislar al de Upsala en un grupito de escogidos directores no aptos para todas las entendederas y en el que intentan incluir a Kurosawa, Dreyer, Tarkovski, Truffaut o Godard, o, ya más cercanos, Woody Allen, Lars von Trier o Wong Kar-Wai, por citar sólo algunos. Como si ese tipo de distinciones fuera sencilla y, en alguno de estos casos, posible.

El asunto me recuerda aquello que denunciaba Kundera para el caso de Kafka (léase Los testamentos traicionados), señalando que los “kafkólogos” eran esa tropa que, siguiendo con mayor o menor fidelidad las directrices de Max Brod, tenían impuesto una visión del autor judío como un escritor sumamente espiritual, torturado, sin sentido del humor y totalmente asexuado. Yo añadiría que esa empanada mental se amplía se uno viaja a Praga y escucha a los guías turísticos asegurar sin el más mínimo reparo que, como si de un mero Jan Neruda cualquiera se tratara, Kafka vivía en la pintoresca casita del Callejón del Oro en el Hradčany. Casita que, en realidad, solamente alquiló de manera temporal con su hermana Ottla. Se trataba de un pequeño refugio para escribir en el que paró menos de un año. Porque lo cierto es que la vivienda familiar, a la cual, sin embargo, regresaba a dormir todas las noches, se encontraba en un edificio más bien prosaico, en el centro de la ciudad, hoy en día discretamente escudado tras una, igualmente prosaica, parada de taxis.

Bergmanólogos

Al igual que los “kafkólogos”, los “bergmanólogos” nos han impuesto una visión de Bergman que resulta hoy a todas luces sesgada y parcial. Por eso escandalizan cuando se les dice que uno incluso llegó a bostezar con los desvaríos de Liv Ullmann en la psicoanalítica “Cara a cara” (1976). O que disfrutó o se río mucho con “Sonrisas de una noche de verano” (1955), “El ojo del diablo” (1960), “Esas mujeres” (1964) o con el desenlace de “Secretos de un matrimonio” (1973), pura comedia. Como si, por encima de la indudable profundidad de su obra y de las pesquisas en el fondo de la insondable naturaleza humana que en ella se encuentran, no fuera posible reír, o simplemente entretenerse, con Bergman (o con Kurosawa, o con Truffaut, etc.). El propio director sueco dejó dicho en más de una ocasión que el mandamiento primero de un director de cine es “Al espectador en cada rato divertirás”. Pero los “bergmanólogos”, como los “kafkólogos”, no acostumbran a tener sentido del humor. O raras veces saben apreciarlo, su esnobismo no se lo permite. De nada sirve que luego se les diga que “Persona” (1966) es una de las más grandes obras maestras del cine de todos los tiempos, al igual que “Fresas salvajes” (1957), “Los comulgantes” (1962), “El silencio” (1963), “La hora del lobo” (1967), “La vergüenza” (1968), “Pasión” (1969), “Gritos y susurros” (1972) o “Tras el ensayo” (1984), por citar unas cuantas. O que se reconozca que muchos de estos films exponen las inquietudes surgidas a lo largo de su vida, tan agitada en el campo sentimental, así como sus problemas como artista y realizador, o el grave poso dejado por la figura del padre, un estricto pastor luterano, tal como él mismo recuerda en Linterna mágica, el volumen en el que desgrana sus memorias. Pero con los bergmanólogos, por lo general, ya está todo perdido, ya no hay nada que hacer, porque, en ese interín, ya te excluyeron para siempre jamás del selecto club, quizás por alabar en público “Fanny y Alexander” (1982), denostada por algunos de ellos por terminar con un final feliz navideño y haber llevado cuatro Oscars.

Comedia y drama

Alguien que también sabe alternar en su obra, de una manera mucho más acentuada, drama y comedia, el norteamericano Woody Allen, “bergmanófilo” (que no “bermanólogo”) de pro, retrató muy bien esta suerte de individuos en una escena de “Annie Hall” (1977) en la que él mismo y Diane Keaton hacen cola a la entrada de un cine, precisamente para ver la emblemática “Cara a cara” del director sueco. Tal vez buscaba curarse en salud de los posibles “woodyallenólogos” futuros, que también los hay. Sé que existen “bergmanólogos” que no perdonan el “homenaje” de tono un tanto paródico que el neoyorquino hizo a “Fresas salvajes” en “Desmontando a Harry” (1997). ¿Qué le vamos a hacer?

De todos los comentarios leídos en aquellos días siguientes al luctuoso acontecimiento de su muerte elijo, personalmente, el de Víctor Erice, uno de los pocos que alabó la perfecta armonía que caracterizaba el cine del sueco en su densa y compleja visión de la vida como “comedia y drama” (palabras textuales), sin excluir ninguno de estos dos aspectos complementarios.

En fin, mientras rebusco en mi videoteca particular algo de Bergman, quizás “Un verano con Mónica” (1952) (tal vez no la preferida por los “bergmanólogos” pero estoy seguro que sí por un “bergmanófilo” tan singular como François Truffaut), intentaré llamar a mi amigo cinéfilo para recordarle, por si todavía no se ha enterado, que tanto Woody Allen, como Lars von Trier, como Won Kar Wai aún siguen, a día de hoy, vivos y coleando.

::EL LIBRO DE SAN MARCOS por Bruno Marcos::

2011-09-17T05:34:00.000-07:00

Existe un libro conmovedor y, seguramente, olvidado, un testimonio que de tan cercano sobrecoge. Victoriano Crémer, en la recién inaugurada democracia, publicó un texto a medio camino entre el diario íntimo en tiempos de guerra y las memorias de un superviviente. Se trata de la descripción de su cautiverio durante la contienda civil española, primero, en el leonés penal de San Marcos y, luego, en la prisión de Puerta Castillo.

Victoriano nos lleva de la mano por una ciudad que es la nuestra repentinamente infernada. Estamos con el autor caminando desde la plaza de Regla, escoltado por sus captores, hasta la comisaría del Cid, con él nos ocultamos en el cubículo del piso de Santa Ana. Le seguimos en el trayecto desde San Marcos hasta su casa cuando es liberado y no hay nadie para acompañarle mientras teme que le asesinen los que matan presos recién sueltos.

Crémer se detiene en las conversaciones de quienes moraban entre rejas, sus cavilaciones a la espera de una muerte más que probable. Recogen estas páginas el asombro con el que escuchaba a los convictos repetir que no habían hecho nada. Medita él que por no haber hecho nada estaban ahí, ante una injusticia convertida en ley y juzgados por quienes vulneraron la verdadera para poner la suya que sólo podría ser legitimada por la fuerza.

Resulta terrible y fantástico imaginar la ciudad espectralmente sensibilizada por las ametralladoras instaladas en las torres de la catedral o a los capuchinos con las correas militares sobre el hábito pardo, o al ejército de mineros asturianos vivaqueando en el paseo de la Condesa a la espera de unos fusiles que se los habrían de dar ocultamente inutilizados. También nos retrata el paso de los nazis por León. La legión Cóndor que estuvo hospedada en el hotel Oliden y edificios anejos. Los camiones repletos de los mejores alimentos cruzaban las calles hambrientas de la ciudad en guerra para saciarlos. Tuvieron que ser los mejores ejemplares de la raza superior que acabarían arrumbados al moridero de la segunda guerra mundial para culminar, bajo tierra, las Nietzscheanas teorías del superhombre, tan distintos a los de las postrimerías del tercer Reich en las que se reclutaban a todo tipo de enclenques y a muchachos cada vez más niños.

Recoge El libro de San Marcos las impactantes fotografías de las esvásticas sobre el retrato gigante de Franco en el aeropuerto de la Virgen del Camino, también las de los alabarderos de la diputación bajo un arco ornamental que situaba, en perfecto maridaje, al escudo de León y a la cruz gamada. Las fotografías resultan heladoras, cargan el espacio público de nuestro presente con sombras de un pasado turbador.

“La primera vez que me sacaron de la Celdona para fusilarme –escribe Victoriano– en compañía de varios compañeros de destino, registré perfectamente los datos de la muerte: Nos habían colocado contra una de las tapias del patio, uno al lado del otro, formando un friso de silenciosos fantasmas, de acongojados pre-muertos. (...) Y ninguno de los condenados acertábamos a componer una queja. (...) Y sonó la descarga... Y fue entonces, en esa rapidísima porción de tiempo, que no es ni tiempo siquiera, desde que sonó la explosión de los fusiles hasta la muerte prevista, cuando se me proyectó la estampa completa, agitada, de mi vida (...) La tragicomedia había terminado. Nos volvían a las celdas como resucitados...”

Los presos van perdiendo su humanidad, van siendo despojados de los atributos de hombres. “Habíamos perdido para ellos y para nosotros toda personalidad. No éramos nada. Ni siquiera sabían qué hacer con nosotros. Nos sentíamos más que aterrorizados, anulados. Éramos culpables de algo que no entendíamos, pero que nos impulsaba, por instinto a la propia destrucción.” Emparejan estas reflexiones a Crémer con Primo Levi. Primo Levi relató con especial énfasis la recomendación que le hizo Steinlauf, un antiguo sargento del ejército austrohúngaro en la primera guerra mundial, confinado, como él, en Auschwitz. Primo confiesa que la higiene había desaparecido de su mente la primera semana de reclusión pero que Steinlauf le hizo ver que tenía que lavarse, peinarse, limpiarse los zapatos para no dar el consentimiento, por dignidad, para permanecer vivos, para no empezar a morir.

La ingeniería del mal pretende que la reclusión sea un proceso de deshumanización cuyo objetivo es que cuando la muerte se produzca esta no parezca un asesinato porque el muerto ya no parece un hombre.

También Victoriano nos habla de las sacas, los paseados, que en virtud a la antigua ley de fugas caían abatidos tras el exhorto de “Corre”. Y de las mujeres que, enlutadas de incertidumbre y de espera, habitaban en las inmediaciones del penal, como viudas anticipadas o madres de hijos que iban a ser sacrificados, para salir, luego, de paraje en paraje, a buscar a sus hombres entre los cadáveres apilados tras la última ráfaga.

Especialmente dramático es el relato de la escapada del único preso que consiguió saltar el muro del hostal y que, tras una desesperada carrera, cayó reventado no más lejos de Azadinos, entre unos matojos alumbrados de luna. Los burlados, mientras aparecía, decidieron, en castigo, prender al padre anciano que moriría a los pocos días de conocer el final del hijo. “Nadie pensaba en escapar –asegura– pues el preso sometido al envilecimiento perdía la fe en sí mismo”.

Ya en la calle Victoriano se encuentra con un resucitado vestido de falangista, uno que había huido en el último momento, tras preparar una rebelión con los otros tres que iban a ser paseados. Sólo él se salvó. Le explica que viste la camisa negra porque no le da la gana de morir y le advierte a Crémer que no sólo será odiado por los que le han perseguido sino por los que perdieron a los suyos. Es este un desenlace aun más helador que todo el relato del miedo, la humillación o el horror. Sobrevivir supone un doble martirio: Convivir con los verdugos y con la víctimas que habrán de inquirirle: “¿Por qué los míos sí y tú no?”.

::RECORTES EN ÉPOCA DE CRISIS por Ana Pollán::

2011-09-15T11:54:00.000-07:00

En época de crisis hay recortes. Evidentemente se necesita ahorrar para salir a flote. Pero hay maneras y maneras de ahorrar y en España se me ocurren mil sitios donde dar el tijeretazo: aviones y coches oficiales, empresarios que gozan de escandalosas ventajas fiscales, diputaciones que sobran y un menor gasto autonómico. Desde luego, entre un estado centralizado y otro en que cada región despilfarra el dinero público hay un aconsejable término medio. Pero no.

Coherencia, sensatez y política nunca fueron una mezcla posible. La consecuencia de todo ello es que se acaba atentando contra el estado de Bienestar: principalmente, contra la educación y la sanidad. De este modo, quien resultan más directamente perjudicada por todo ello es la gente de a pie. Porque no me imagino ni a Rajoy, ni a Zapatero, ni siquiera a Llamazares haciendo cola por romperse la crisma. Al contrario, tendrán un seguro sanitario privado a prueba de masificaciones y demás contratiempos.

Pero lo que más me indigna es el plan descabellado al que se enfrenta la Educación, que es una parte esencial del estado social de derecho. Una parte que lleva tiempo haciendo aguas y por eso resulta intolerable y escandaloso que aún se pretenda poner un poco más contra las cuerdas.

En tiempos de crisis no se puede recortar en Educación. Se necesitan personas cualificadas, emprendedoras, adaptadas al rápido y exigente ritmo de la vida actual. Y la única vía para llegar a estar suficientemente formado para poder responder al reto de los nuevos tiempos es contar con una educación de calidad.

Una educación que tenga un profesorado preparado, en formación continua, renovado día a día en sus conocimientos, actualizado para atender las competencias intelectuales de los alumnos y también las destrezas personales y sociales. Es imprescindible ir mejorando la calidad de la educación. Lograr unas infraestructuras capaces de dar el servicio necesario a todas y cada una de las partes de la comunidad educativa. Que en colegios e institutos haya profesores suficientes no solo para suplir las necesidades ordinarias sino aquellas más específicas, tales como las de alumnos inmigrantes, discapacitados o con una situación, familiar o personal complicada.

En nuestra educación se deben tener en cuenta no sólo las notas sino también aptitudes tales como el esfuerzo y el interés. Proporcionando así la libertad al alumno, responsable de gestionar sus actividades satisfactoriamente.

En resumen, no se puede recortar algo que pide, porque es justo, la máxima holgura económica posible como para ofrecer un servicio de calidad.

Por último, quiero reconocer el tremendo sacrificio que hacen la mayoría de los profesores. Yo, como alumna, observo muchas de las circunstancias que concurren en el quehacer docente y desmiento con toda rotundidad que un profesor solo trabaje veinte horas. Esas son las primeras.

::HABITAR ERRORES por Julio César Álvarez::

2011-09-11T04:29:00.000-07:00

Vaya por delante que Pedro Almodóvar no es un gran director, que no se engañe nadie. No lo es en la medida en que John Waters tampoco lo es (el sr. Waters, casualidades del destino, anda estos días por un Madrid irreconocible y artificiosamente alterado). Almodóvar lleva un tiempo intentando ser ese otro director que le hubiera gustado ser, con ciertos éxitos (y pienso en Todo sobre mi madre) y rotundos fracasos (La piel que habito, siento decirlo, está entre estos últimos). El manchego ha venido a crear un monstruo aséptico y frío (todo lo contrario a lo que siempre fue, y pienso en Laberinto de pasiones, por poner otro ejemplo) que consigue sonrisas cuando no lo pretende (y que nadie busque subterfugios respecto a eso o a un pretendido sello de autor), dejando a otros de sus films como más certeros y profundos, psicológicamente hablando(al menos de la psique femenina nacional).Almodóvar siempre fue un gran infiltrado en la mente de la mujer.

La piel que habito, con sus momentos aceptables (que los tiene, especialmente el último tercio de la cinta, sin incluir un final en extremo fallido), es una película irregular, técnicamente aceptable y con un mal trabajo actoral (Banderas está tan sobreactuado que parece sacado de un mal telefilme y lo del hombre-tigre no tiene nombre). Quizá se salva una Elena Anaya hermosa y grácil, sin ningún atisbo de lo que Almodóvar pretende extraer de ella (no es culpa de la actriz, ya digo, es imposible). Mucho mejor, por supuesto, que aquella sucesión de desnudos que fue Habitación en Roma de Julio Medém.

Sigo con la sensación de que cuando Almodóvar juega a ser Haneke o similares, sale perdiendo y deja entrever esas fisuras que muestran lo que verdaderamente es: un creador apasianado e ingenioso (que no es poco, pero tampoco suficiente en muchas ocasiones). Aun así, hacer crítica es relativamente sencillo, levantar el edificio que pretende, una verdera osadía al alcance de muy pocos. Con todo, polémicas, declaraciones de un Banderas que justifica lo injustificable, ataques y defensas, hará caja. Y puede, con suerte, que el montante sea mayor que el de la tontuna de Torrente 4. Eso, al menos, es un alivio.

::BENEDICTO JOVEN por Bruno Marcos::

2011-08-27T09:28:00.000-07:00

Ratzinger, profesor de Teología dogmática en la

Escuela de Altos Estudios Filosóficos-teológicos de Freising, en 1959

Parece que los mejores cerebros ociosos de este verano de calores embargados y hasta los españoles de a pie, bautizados, confirmados y casados por la Iglesia, no hemos tenido más remedio que hacer chascarrillos sobre la visita del Papá y la venida de una multitudinaria juventud para verle desde todo el mundo.

Cerca de mi casa nos pasó por encima una de estas expediciones, unos cristianos que para mí resultaban desconocidos. Los católicos a los que nosotros estábamos acostumbrados eran reservados, tímidos, introspectivos, viejos, penitentes o fúnebres, y estos muy diferentes, más que con alegría cantaban con rabia y a voz en grito que su dios les salvaría. Desarrollaban una energía que nos dejaba a los demás agotados.

Pocos días después, en un tren a Madrid, a la altura de Ávila se subieron varios cientos de ellos, seguramente llegados de ver el brazo incorrupto de Santa Teresa. En mi vagón penetró un grupo estadounidense pastoreado por un veinteañero alto y orondo de túnica larga y blanca con faja negra. De inmediato se pusieron a rezar el rosario en inglés. El revisor al llegar a mi puesto, me miró por encima de las gafas y, con sonrisa burlona, me ofreció cambiar de asiento y apuntó: "Nunca vi un cristo gordo ni un fraile flaco". El caso es que la ironía del revisor que al punto me hizo reír me resultó luego muy vieja, inefectiva, de un país en crisis de todo. Un joven de Accción Católica se puso a hablar en inglés con uno de los americanos y escuché que le contaba que los españoles nos bautizamos, hacemos la comunión, nos confirmamos y casamos por la iglesia pero que no hacemos nada más, que no practicabamos... En otro asiento, una muchacha de unos veinte años que se había estado cepillando la melena mientras por el teléfono movil describía con apatía a una amiga los enredos amorosos de su pandilla la noche anterior abandonó el vagón indignada por los piadosos.

El olor a sudor de los papistas llegaba a ser insoportable, su energía metafísica aplastante, la indolencia sexual de la adolescente resultaba sucia, la percepción del joven de Accción Católica policial, la ironía del revisor pedestre y gastronómica...de anarquista ferroviario del 36...

Allí, los que hasta el momento nos considerábamos personas normales nos sentíamos escoria, fuera de esas corrientes de energía dispuestas a mover el mundo e incluso a colisionar. Podía haber aparecido en ese momento el comisario aquel de doctor Zhivago y preguntarnos y ustedes a qué van a Madrid y haber contestado nosotros como el poeta: "A vivir". Sólo a vivir.
Leyendo en el ABC la biografía de Ratzinger en aquel tren descubrí que alguien consideraba que realmente ese hombre lo que había sido era profesor, más de 25 años entre Tubinga, Münster o Baviera. Al salir de la capital vi a lo lejos un grupo no muy numeroso que se avanzaba por el puente de Toledo, monjas con la cabeza cubierta que se agitaban compulsivamente. Al acercarse comprobé que llevaban el torso descubierto y lleno de pelos, eran grotescos muchachos disfrazados que iban a manifestarse contra los beatos. Y pensé por unos instantes en las masas, en que en realidad se han salido siempre de rositas en la Historia culpándose a dirigentes, políticos y tiranos. Cuánto tenía que ver aquel profesor de Tubinga con las riadas fervorosas, incluso con aquellos no tan numerosos de contrarios suyos encarnavalados. Entonces le dije a mi hermano: "Te imaginas que subiera Ratzinger al púlpito y lo primero que dijera a la masa fuera: "Sé que casi todas las cosas que voy a explicar no las vais a entender".

::SAQUEO AL ESTADO DEL BIENESTAR por Bruno Marcos::

2011-08-14T05:20:00.000-07:00

Un jubilado ha muerto apaleado por los saqueadores cuando intentaba apagar la llamas de un establecimiento. Es como si se tratase del asesinato simbólico de la bonhomía antigua, como si la turba estremecedora ejecutase en él a quién ha cumplido un ciclo que se presenta en crisis, vivir, cotizar, trabajar, consumir, tener casa, sanidad, seguridad, justicia y jubilarse... Por más que los medios sigan haciendo comparaciones las imágenes no establecen ninguna relación de estos acontecimientos de Londres con las revoluciones de los países árabes, ni con los campamentos de refinado asamblearismo de los indignados sino que lo que ilustran son los saqueos clásicos, los históricos, o revueltas como las de Los Ángeles o como las de los arrabales de París de no hace tanto. En ellos la consigna es la destrucción, arrasar con todo, conseguir lo que se pueda...

Un joven se cuelga de una tele de plasma para arrancarla de la pared, como si sólo la fuerza bruta, el peso de su delgado cuerpo encapuchado y con los pantalones medio caídos, le fuera suficiente para acceder a la alta tecnología de la imagen. Otros derriban a un joven malayo y mientras simulan socorrerle hasta cuatro hombres le abren la mochila para robarle. Es la villanía desatada, la abolición de todos los valores donde los bienes de consumo representan el poder, hay que hacerse con ellos a toda costa, de cualquier manera y a toda prisa mientras los dueños del mundo siguen saqueando los mercados, dando ejemplo, incendiando también el futuro para, en medio del pánico, comprar más barato.

::ENFRIAR EL VERANO EN LONDRES por David. G. Casado::

2011-08-13T09:18:00.000-07:00

“La gente que tiene un lugar en la sociedad, protege esa sociedad, pero cuando no lo tiene, inconscientemente quiere destruirla”

Martin Luther King

Creo que es hora de dejar los romanticismos y las apelaciones a The Clash y toda la mitología de las revueltas sociales. Dudo mucho que eso sea lo que suena en los ipods de los jóvenes que protagonizan los acontecimientos de Londres sino más bien rappers y artistas mainstream que no encajan probablemente con nuestra concepción intelectualmente fabricada de la revolución.

Necesitamos más que nunca al pensamiento autocrítico que nos proteja del fervor injustificado capaz de hacer trizas lo social. Necesitamos delimitar una zona cero donde toda la información interesadamente mediatizada se desmonte y someta a revisión; un lugar de análisis y asamblea. El modelo pacífico y autocrítico del 15 M debe de ser la referencia y no violencia injustificada.

Lo que está sucediendo en Londres y toda Inglaterra no es una manifestación de libertad sino un síntoma de la barbarie de los tiempos, un indicio de que la clase política ha abandonado toda sabiduría y ha cedido – como no podía ser de otro modo- a la lógica del sálvese quien pueda del flujo capitalista. Es esa misma lógica, la de los mercados, la que encuentra su réplica en las calles hoy en día propagando como fuego de molotov el miedo y la desconfianza.

Es momento urgente tal vez de volver a lo local, donde puede refundarse la política y lo social, para prevenir el advenimiento de una multitud acrítica y destructiva a la que en ningún caso se podría aplaudir.

::CUANDO BERLÍN YA NO SEA BERLÍN por Susana Herman::

2011-08-13T09:07:00.000-07:00

Hay un momento en la vida, fugaz casi siempre, en que uno es auténticamente quien quiere ser, es un punto donde se une algo de pasado, mucho presente y una vista puesta en el futuro como un punto en el horizonte, pero al que no se tiene prisa por llegar. Ocurre lo mismo con las ciudades.

Visité París por primera vez hace dieciocho años, era Semana Santa y la ciudad estaba plagada de turistas, pero todavía había lugares a los que huir de las imágenes de postal y en los que se podía respirar un poco de paz “parisienne”. La place des Vosges, por ejemplo, donde vivió Víctor Hugo, en pleno Marais, fue un oasis semidesierto durante aquel viaje. Durante mi última visita, la Semana Santa pasada, la plaza había sido tomada por los turistas, no se distinguía el verde del césped y se ofrecían masajes por 5 €. Me dio la sensación de que París se había convertido en una prolongación de Disneyland.

Acabo de llegar de Berlín, una ciudad que vive su momento de plenitud y que tiene el suficiente atractivo para convertirse en otro París. Mientras tanto, vive su gloria como la joven capital de Europa, pensando en el presente y en un esperanzado futuro. Vienen a mi mente rincones encantadores donde no podía evitar visualizar, de aquí a cinco años, a cientos de turistas haciendo cola para hacerse con una mesa… No daré pistas sobre dónde localizarlos para no adelantar lo inevitable.

::LA DECISIÓN DE ECO por Mario Paz González::

2011-08-08T09:30:00.000-07:00

Las buenas historias, y no me refiero sólo a las novelas, son aquellas cuya trama es capaz de envolvernos, de seducirnos “con su poder de persuasión” –que diría Vargas Llosa–, de secuestrar nuestra voluntad hasta obligarnos a abandonar aquello que estemos haciendo simplemente para conocer algo más de lo que allí se cuenta. Pero las buenas historias, a estas alturas todos lo sabemos, no son sólo los hechos narrados, sino también el modo en que llegan a sus receptores, las palabras o las imágenes –en el cómic, el cine y la televisión– que sustentan la trama, que forman con ella un todo único e indivisible que hace que la historia, precisamente para ser buena, necesite de ese, y no de otro, apoyo.

Quizás por eso sorprende tanto la reciente decisión de Umberto Eco, anunciada hace unos días en la prensa, respecto a su novela El nombre de la rosa. Según parece ha decidido aligerar la trama y despojarla de buena parte de su rico caudal de erudición para así acercarla a los lectores más jóvenes.

Sin ponernos “apocalípticos” –aunque sin ser del todo “integrados”, por parafrasear al propio Eco–, a los que en su día nos subyugaron las aventuras de fray Guillermo de Baskerville y su fiel acompañante Adso de Melk, nos sorprende la justificación del propio autor alegando que, puesto que se trata de su primera obra, es probablemente la peor. Así que tal vez ambos, tanto los apocalípticos como los integrados que han dado su opinión estos días en los medios, tengan su punto de razón.

Los primeros sostienen que la decisión de Eco no es más que otro reflejo de la decadencia del lector como individuo capaz de realizar un esfuerzo que implique una superación personal, a la hora de acercarse a una obra artística, que lo llevaría hacia un mayor crecimiento intelectual. Para estos lo sucedido ahora con El nombre de la rosa no es más que una bajada de pantalones ante la facilidad general de las lecturas contemporáneas, rendidas al best seller zafio, malamente documentado y peor escrito que, pasado su momento editorial, se sumergirá en el más profundo de los olvidos. Les da la razón, tristemente, el hecho de que en los planes de estudios de enseñanzas medias, y aun superiores, se renuncie cada vez más a los autores clásicos por su supuesta dificultad, sustituyéndolos cada vez más a menudo por obras de fácil digestión en aras de motivar hacia la lectura a un mayor número de lectores. Como si cantidad equivaliese a calidad. Como si hubiera algo de malo en leer a esos autores que serían imprescindibles en determinadas etapas de nuestro desarrollo intelectual. En este sentido deberíamos recordar las sugerencias de otro italiano, Italo Calvino, de por qué leer a los clásicos.

Por su parte, entre los integrados se sugiere –y así lo manifestaba Quim Monzó hace unos días en La Vanguardia– que muchos de nosotros hemos accedido a los autores clásicos, en nuestro aprendizaje como lectores, a través de versiones simplificadas, incluso deturpadas o amputadas de sus partes más áridas y tediosas, adaptadas, en cualquier caso, no sólo como texto, sino también a otros lenguajes como el del cómic o el cinematográfico sin que ello supusiera un menoscabo de dichas obras. Es más, podríamos añadir, a veces la revisión ha sido tan original que ha dado lugar a una obra casi totalmente nueva, muy diferente del clásico en el que se inspira. Pienso, por ejemplo, en la adaptación realizada por Alessandro Baricco –y van tres italianos– de La Ilíada de Homero. La diferencia principal estribaría ahora, en el caso de Eco, en que sea el propio autor, y no otro, quien adapte el original. El verdadero propósito que se oculta tras esto, si lo hubiere, es difícil conocerlo. ¿Se pretende sólo acercar la obra al público más joven y menos lector o, tal vez, hay un secreto temor de caída en el olvido dada la dificultad del libro original que es, por otra parte, el más universalmente conocido de su autor? Si esto es así, sin duda Eco sería consciente de que obras muy complejas o con un lenguaje más abstruso o menos asequible han pasado al olvido frente a otras que habían sido escritas con un lenguaje más claro, incluso tratándose, en ocasiones, de un mismo autor. Y si no me creen, que levanten la mano aquellos que hayan leído las obras latinas de Petrarca –cuarto y último italiano– frente a los que conozcan su Canzoniere. O el Laberinto de Fortuna de Juan de Mena frente a las Coplas de Manrique o las Cantigas de Alfonso X.

A estas alturas de la polémica, hay quien sugiere que, si de acercarse a los más jóvenes se trataba, podría haberse hecho un videojuego que probablemente tendría más tirón que la versión que conoceremos en octubre. Por otro lado, los que ya hemos leído El nombre de la rosa difícilmente la releeremos en esa versión reducida –la vida es demasiado corta y hay otras lecturas pendientes– y sin embargo, y a fin de facilitar el trabajo a la posteridad, sólo restaría dejar una pregunta en el aire. A partir de ahora, ¿cuál de las dos versiones de la novela podrá considerarse la canónica, la original ya conocida o esta nueva simplificada?

::ADIÓS A LA POESÍA por Bruno Marcos::

2011-07-19T15:16:00.000-07:00

Es normal que la poesía habite hoy en las catacumbas y hasta que casi la totalidad de la sociedad la dé por muerta. La poesía romántica, postromántica y moderna se han instalado en un pensamiento negativo. Pensar en lo malo por venir, recordar lo traumático y rememorar la felicidad con nostalgia son garantías de una infelicidad que nadie desea, nadie de los que han contestado afirmativamente a aquella pregunta inicial y fundamental con la que Camus abriera su Mito de Sísifo: "¿merece la vida ser vivida?". Cuando se ha decidido vivir y se van asumiendo compromisos como desempeñar un trabajo, crear una casa, fundar una familia o tener hijos, sellamos un pacto con la existencia con el cual la poesía va teniendo menos cabida en nuestra vida intelectual. Hasta cierto punto se la podría considerar nociva, un pensamiento negro que no procura higiene mental y que no construye nada sino que más bien roe los cimientos de la frágil arquitectura psicológica que nos mantiene en pie cada día. La poesía antigua a veces moralizante, a veces épica, escapa a esta patología precisamente porque ayudaba en la percepción del mundo y por lo tanto en la supervivencia. Es como si la poesía se hubiera retirado hacia las moribundias definitvamente y sólo tuviera sentido en sus parajes cercanos, cuando sólo la belleza del lenguaje puede salvarnos.

::CASAS ABANDONADAS por Mario Paz González::

2011-07-01T09:56:00.000-07:00

Uno de los mejores momentos del día para disfrutar de un buen paseo por las calles de cualquier pueblo o ciudad es, sin duda, el de las primeras horas de el alba, cuando todas las imágenes del mundo circundante mantienen aún ese fulgor y esa pureza única de lo auténtico, pero también presentan un cierto aire de escenografía onírica. A lo mejor es así, por ser ese un tiempo robado al sueño, un tiempo en el que este y la vigilia se mezclan en algún lugar difuso y profundo de nuestro cerebro. También es el momento en el que uno puede ver, con esa exactitud preclara, propia del turista o del forastero, algunos aspectos –que en cualquier otra circunstancia no percibiría– del lugar donde vive, o en el que vivió muchos años, y hacerlo además con una lucidez analítica, pocas veces igualada a lo largo del día, cuando ya las preocupaciones o las miserias que conforman la rutina cotidiana habrán contaminado nuestras ideas y el aire incluso que respiramos, hasta conseguir paralizar nuestro cerebro por completo.

Así, con las farolas de las calles ya apagadas, paseando bajo un cielo de un azul cada vez más claro ante un paisaje urbano apenas alumbrado por las ráfagas de los faros de algunos automóviles madrugadores o por el difuso resplandor de las últimas estrellas de una de las primeras noches del verano, uno puede contemplar el triste deterioro sufrido a lo largo de los años por algunas de las calles y por algunos de los edificios que, con todo, quedan aún caprichosamente intocables en los oscuros recovecos de la memoria. Pero ahora, uno contempla asombrado cómo muchas de las que en su día habían sido pequeñas casas de piedra abiertas y luminosas, llenas de vida y claridad, han ido languideciendo con el paso del tiempo, perdiendo su sencilla belleza hasta convertirse en tétricos edificios, cerrados a cal y canto, muchos de ellos vaciados de todo, hasta de pisos, por su excesivo abandono. De ellos cuelgan ahora tristes harapos vegetales asomando por las ventanas o por los resquicios dejados entre las piedras de sus paredes. Parecen esqueletos de animales prehistóricos o calaveras que sonríen ante su propia ruina y desolación. En otros casos esas mismas edificaciones han sido sustituidas, en tiempo no tan lejano, por otros, supuestamente flamantes, edificios, en la realidad más bien grises y un poco miserables, pasto del utilitarismo, el hormigón armado y una vergonzosa modernidad atemporal, claramente impersonal y, tal vez, un poco trasnochada, ajena en cualquiera caso al entorno que los rodea. Da un poco de pena ver las viejas casas desdentadas y abandonadas, pero, sin duda, da más pena aún contemplar algunos de esos nuevos torreones con algo de jactancioso y vulgar que las han sustituido en tantos casos. Torreones que fueron construidos en plena orgía especulativa de las pasadas décadas y que ahora, quien sabe si por efecto de la crisis o de la falta de previsión de sus constructores, están a punto de correr la misma suerte que las casas originales a las que eliminaron, pues permanecen aún prácticamente vacíos, también en ocasiones cerrados, también, en cualquiera caso, muertos en vida, afeando, como una aniquiladora y grotesca dentadura imparable, nuestro skyline, esa modesta línea del cielo de las pequeñas villas y de algunas ciudades, amenazando el paisaje sin que nada ni nadie pueda ya remediarlo.

Uno no deja de preguntarse por la razón de todo esto. De las casas abandonadas y de los torreones fantasmagóricos, pero no acaba de encontrar una respuesta convincente. A lo mejor es difícil dar con ella. A lo mejor aún más ahora que el sol comienza a brillar en lo alto y uno percibe cómo, igual que les ocurre a los vampiros, la mente se le va abotargando poco a poco con la luz de la mañana, con el tráfico cada vez más acusado, con las calles cada vez más atestadas de gente, de esa masa informe y compacta, indiferenciada, de trabajadores que, como uno mismo, acuden a sus puestos, llevados por la vida imparable del nuevo día que ya se impuso.

::EUROPA 2011 por David G. Casado::

2011-06-27T09:14:00.000-07:00

"You will now listen to my voice.You will want to wake up, to free yourself of the image of Europa. But it is not posible". Lars Von Trier, Europa.

Toda una generación ha sido educada en torno a una imagen de Europa de la que ya es imposible desprenderse.

Europa, como todas las identidades nacionales o supranacionalidades ha demostrado ser una mera imagen, un producto del poder para explotar riqueza material y humana. Mediante múltiples campañas y “proyectos culturales” se nos vendió Europa como un gran escudo protector que nos haría fuertes y competitivos económicamente, nos ofrecería ventajas insólitas a nivel laboral y nos otorgaría una nueva identidad moderna y prospera, el reverso intelectual y plural de la capitalista, desalmada cultura americana. El futuro está en Europa, nos decían.

Ahora nos damos cuenta de que todo era una fantasmagoría diseñada por la clase política y que las posibilidades laborales siguen ligadas a otras barreras o formas de exclusión mas sutiles e interesadamente sostenidas como son la lengua y la homologación oficial de títulos, diplomas y certificados de habilitación laboral. Por no hablar de la ausencia de convenios en los sistemas bancarios, redes telefónicas y un sin fin de materias de interés para los supuestos “ciudadanos europeos”, que son quienes en ultima instancia han pagado las medidas que han proporcionado ventajas a empresas y políticos. No así a los ciudadanos a los que tan sólo se nos ha concedido el titulo imaginario de un club con derechos imaginarios.

No sólo se ha pagado ese negocio privado llamado Europa con trabajo y dinero público, también se ha pagado colectivamente con moneda cultural. Hemos vivido el desmantelamiento o remodelación de instituciones como la Universidad adaptadas a planes como Bolonia, sistemas de créditos, masterización y privatización de la enseñanza con el fin de imitar modelos americanos pero cuyos contenidos difieren, permanecen sin homologar o carecen en definitiva de cualquier sentido práctico por mucho que esto sea el reclamo de dichos planes. Hemos vivido años en la inopia, creyéndonos bien guiados por el estado del bienestar cuando en realidad estábamos dando vueltas en círculo, como rueda de molino mientras otros cocían y se repartían el pan.

Desde la distancia, puedo ver nítidamente el desajuste de toda una generación, la mía propia, que se ha visto involucrada en proyectos falsamente humanistas de los cuales sólo atesoramos preciados recuerdos fragmentados y breves encuentros y amistades con otros europeos. Queridos extranjeros que han vivido también a su manera el tremendo desplazamiento -a la deriva- de nuestras culturas.

::EDUCACIÓN Y POSTMODERNIDAD por Bruno Marcos::

2011-06-22T14:41:00.000-07:00

No es extraño que en esta primavera del descontento el viejo anarquista Agustín García Calvo conminara a los acampados en la Puerta del Sol a tomar los centros educativos y las universidades porque en ellos, según él, es donde se forma a los actores de ese sistema que ahora encuentran fallido.

La educación ha sido en este país y desde la transición el saco de todos los puñetazos. Acabamos de ver que ha sido un tema desterrado de la última campaña electoral porque cualquier político al que se le ocurriera mentarlo saldría malparado.

Hemos tenido el diseño de una educación pública pensada para un país rico y no se ha hecho otra cosa que retirar recursos, laberintizar la optatividad y ablandar los criterios de evaluación a fin de servir unas estadísticas maquilladas a la opinión pública. Por si fuera poco se ha permitido trasladar a ese ámbito querellas morales, éticas, religiosas y nacionalistas. El resultado es desolador, un sistema educativo que hace el ridículo en las evaluaciones internacionales y que produce ingentes cantidades de desmotivación entre alumnado, padres y profesorado, un sistema inefectivo y caprichosamente cambiante, pobre de recursos humanos y técnicos, con edificios cochambrosos e incluso peligrosos, mientras algunos miembros de la clase política cobran tanto como el presupuesto anual de una colegio en calefacción.

Una sociedad que permite que sus niños y su juventud se formen en semejante ecosistema está verdaderamente podrida o enamorada de la putrefacción, y más si se tiene en cuenta que esto no sólo se produce ahora, en tiempos de crisis, si no que se ha reproducido durante los dorados años pasados en los que por cualquier cosa se tiraba la casa por la ventana.

La privatización de todas las cosas públicas parece el horizonte más probable de esta postmodernidad en la que los ciudadanos dejan su sitio a los consumidores y en la que el conocimiento está en segundo o tercer plano y al servicio de la rentabilidad económica, en una democracia en la que –ha quedado patente– nos gobiernan los mercados.

La inversión se sigue haciendo en una informatización tardía y desfasada cuando la alfabetización informática ya tiene lugar en las familias. Más ordenadores, a estas alturas, y se llenan las clases de alumnos donde ya el clima era inhabitable. El poco dinero que quede después de pagar a los concertados que se invierta en lo más seguro, en que no haya tantos alumnos por clase y que así el profesor pueda con cada alumno rehumanizar lo que todos los demás deshumanizan.

::UNA LARGA NOCHE PARA COMPRENDER por Julio César Álvarez::

2011-06-22T14:09:00.000-07:00

Una de las historias de supervivencia más honestas y arrebatadoras que he tenido el gusto de ver últimamente. Así de contundente me muestro con esta cinta de Spike Lee. 25th Hour , que aquí se tradujo como La última noche, narra el último día/noche de un traficante de drogas, al que han pillado con un importante alijo,por el que debe ingresar al día siguiente en el presidio. Pero este traficante y ex- jugador teen de baloncesto tiene más matices como personaje que la mayoría de ellos en la Historia del Cine. Hay un humanismo en el personaje de tal dimensión que es prácticamente imposible no entenderle o sentirse reflejado en alguno de sus múltiples aspectos. Uno tiene la sensación de que le han mentido demasiado en un tema, en principio, nada original (luego me cuentan). No existen grandes discursos, gestos excesivos, no, más bien de lo que está plagada esta cinta es de sentimientos viscerales contenidos, de quiénes somos, aquí o en New York. Eso tan grande que decían algunos de lo universal en lo local. Pues eso. Más o menos.

De telón de fondo un reciente 11 de Septiembre. La ciudad la presiden dos luces que recuerdan la ausencia de las Torres Gemelas. Es el inicio de la ultramodernidad. Los amigos de nuestro protagonista (Edward Norton) muestran cómo sobrevivir emocionalmente tras un hecho así. La crudeza y la culpa que siempre parecen tenerla los demás (un Norton en estado de éxtasis hace una lista pormenorizada de los odios a flor de piel), el culto al dinero y la autoafirmación a través de éste o un posible falso refugio en educar a críos/as mientras se reprimen impulsos. Esto y más es La ultima noche. El Spike Lee más certero, sin falsas máscaras, retratando el post-mundo en el que vivimos todos nosotros desde entonces. Frágiles y supervivientes como nunca.

Una escena consiguió clavarse en en una parte oscura y recóndita de mi mente. Los tres mirando hacia el río y el personaje de Norton señalando que qué gran vida la del remolcador del barco por el Hudson. Siempre, hagamos lo que hagamos, tenemos la sensación de haber errado en el camino. Lo otro es soberbia.

La última noche , por supuesto, un gran film para proyectar en institutos que dicen educar al futuro de la humanidad.

::REVOLUCIONES DOMÉSTICAS por Bruno Marcos::

2011-06-15T15:13:00.000-07:00

¿Pero qué está ocurriendo para que Gallardón tenga que salir al pie de su casa más como pater familias que como alcalde e invocar a los lares domésticos para que las gentes no le increpen, pero qué pasa para que a Cayo Lara le echen de la revuelta de las plazas, los foros y las ágoras...? ¿No será que la cosa va contra ellos, contra todos los políticos, contra la democracia, sí, al menos contra la que padecemos?

Al final todas las reivindicaciones de los exacampados parecen una envidia de clase, una envidia a la buena vida de los políticos en un tiempo que promete proveernos de hambres reales. Con la crisis se hacen insoportables sus privilegios, su cinismo y su amparo bajo el palio de las urnas. Claro que es la propia clase política, practicando la política basura y faltándose al respeto, la que ha enseñado a la plebe a no respetarles, y, además van provocando, pues no van los comunistas de Cayo y pactan con los del pp en no sé cuántos municipios y todos, unos y otros, meten a no sé cuántos imputados por corrupción en las instituciones...

Cuenta Suetonio que en los momentos posteriores al magnicidio de Julio César el populacho fue a las casas particulares a buscar a los posibles asesinos y que, por el camino, se encontraron a un desdichado que se parecía a uno y lo mataron. Espero que el pobre malparado romano no invocase, como nuestro Gallardón, a sus hijos y a su esposa para salvarse y mucho menos que alguien, como a este, desde la masa informe del populacho, le contestase: "Una mierda para tu familia".

::JORGE SEMPRÚN: LA ESCRITURA Y LA VIDA por Susana Herman::

2011-06-10T04:28:00.000-07:00

Le irritaba la idea de que pronto ya no estaría aquí, “en medio de la belleza del mundo o, por el contrario, en su grisácea insipidez”, que ya no hubiera nadie que recordara sus recuerdos.

Semprún sobrevivió al campo de concentración de Buchenwald por un error del oficial nazi que le tomó los datos: en lugar de estudiante, anotó que era estucador, sin duda, una profesión más útil para el mantenimiento de la infraestructura del horror, y también para salvar la vida. Fuese o no un error voluntario, también acabó convirtiéndose en un recuerdo que ya no tiene quien lo recuerde.

Algunos compañeros de Buchenwald que experimentaron el gris más opaco de la vida junto a Semprún, acabarían suicidándose años después de que el campo fuera liberado el 11 de abril de 1945. Él sobrevivió. El año pasado visitó Buchenwald por última vez, y allí recordó “la joven vivencia de la muerte”, que esperó al falso estucador hasta los 87 años.

El adiós a Semprún me ha hecho pensar que nos vamos quedando sin sabios, que la lista de los que nos dejan solos ante las bellas y grises contradicciones del mundo cada vez es más larga. Precisamente ahora que la sabiduría da tanto miedo y se administra en “píldoras” de fácil asimilación; ahora que, más que nunca, necesitamos lecciones de vida de prescripción continua.

::DIÓGENES ACAMPADO EN SOL por Bruno Marcos::

2011-06-06T03:45:00.000-07:00

Parece que a todos se les escapa que esta democracia nuestra está ya madura, incluso que se trata de una democracia clásica y que lo que hacen estos acampados de las plazas ya lo hiciera Diógenes de Sínope con su tonel en la polis. Qué dirán cuando los acampados decidan, como aquel, masturbarse en el ágora. A los acampados se les ha desposeído de un futuro, se les asegura que no podrán adquirir un espacio privado, que el manantial de las hipotecas se ha secado para ellos, ni pisos, ni estado de bienestar y, como el filósofo cínico, se han ido al espacio público a vivir, a ver si es verdad que la calle era de todos.
Se extrañan de que no se vayan, de que la higiene se resiente y, dentro de las polis pordioseras las feministas que las tocan impúdicamente. El campamento es como la vida, es una vida paralela. Cómo se van a ir si ningún político se ha bajado al barro a tomar nota y cambiar algo de lo que piden, alguno irá a ofrecerles algo y lograrán sólo, como Alejandro Magno, quitarles un poco del reconfortante sol de Sol. Hacerles sombra. Es una pena que se disuelvan, en realidad siempre han hecho lo que se les pidió

::TSUNAMI AZUL por Pablo Ingerto::

2011-06-04T07:02:00.000-07:00

Seré muy breve. Hace unos días estaba charlando con mi amigo Álex al abrigo de estos primeros calores sobre el inevitable tema del resultado de las elecciones. De repente, me agarra del brazo y me dice “mira eso”. En la acera, una gaviota estaba literalmente destrozando los restos del cadáver de una paloma. No era el hambre, sino el placer salvaje por el linchamiento, la imagen que exhalaba la escena. Llamaba la atención y por eso nos paramos a observar ese regusto por la violencia que mostraba la gaviota.
Hoy ha llegado a la bandeja de entrada de mi mail el vídeo de la candidata del PP en Alfàs del Pi, en el que, fuera de sí, trata de impedir que una mujer discapacitada vote. De reojo, mientras escribo estas líneas, estoy leyendo un titular sobre la controversia generada en Badalona en torno al apoyo de CiU a la investidura del polémico candidato del PP. Avanzando las páginas, parece que el tema en Valencia continúa y que la cúpula de Camps será de nuevo investigada por el Tribunal Superior valenciano.
Ante tal aluvión de información, no he podido evitar regresar a la imagen de la gaviota de días atrás y pensar que, si todo esto hubiera salido hace unos días a la luz pública, quizá el tsunami azul habría sido aún mayor. Un extraño placer nos inclina a deleitarnos en la violencia. También pensaba que quizá lo mejor es que el tiempo vaya pasando, porque, al menos, cuando giré la vista, al resto de la bandada todavía no le había dado tiempo a llegar para zarandear los restos de la pobre paloma muerta.

::LA PATRIA DE LOS POETAS por Mario Paz González::

2011-06-02T07:59:00.000-07:00

Decía Rimbaud que todo poeta se hace vidente por un “largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos”. Y es ese estado especial, podría añadirse, el que lo convierte en un ser excepcional, capaz de ver más allá de donde alcanzan los otros. Por eso, no deja de sorprender el hecho de que una de las historias más insólitas e absurdas de la Historia europea haya sido protagonizada, precisamente, por un poeta, el italiano Gabriel D’Annunzio.

Con el fin de la cruenta Primera Guerra Mundial, y tras el desacertado Tratado de Versalles que tantos males habría de engendrar, algunos sectores nacionalistas radicales de Italia reivindicaron la soberanía de Fiume (la actual Rijeka de la costa dálmata), una ciudad ocupada tanto por las tropas de la entente como por soldados italianos, y que corría el inminente riesgo de pasar a manos del nuevo estado yugoslavo.

Como los posibles conatos de rebelión suponían un serio peligro para la recién instaurada paz mundial, y la tensión y la aspereza en las negociaciones iban en aumento, un imperioso y ya entonces reconocidísimo poeta llamado Gabriel D’Annunzio, alentado tanto por amplios sectores conservadores, como por algunos otros vinculados a los movimientos sindicales, decidió tomar cartas en el asunto y partir hacia Rijeka desde la localidad trentina de Ronchi Valsugana al grito de “Fiume o muerte”. Lo acompañaban varios miembros de los “arditi”, o cuerpos de élite de ejército italiano, junto con todos aquellos voluntarios que se fueron sumando por el camino. De este modo, el 12 de septiembre de 1919 fueron calurosamente recibidos por la población de Fiume provocando la huida de las otras fuerzas internacionales que deseaban evitar todo conflicto.

Como, antes que político, D’Annunzio era un fervoroso esteta, se complació en autoproclamarse Comandante de la ciudad y llegó a instaurar una especie de calendario de celebraciones cargado de ceremonias y desfiles que buscaban contagiar su entusiasmo conquistador y visionario a toda la población. Así, al mismo tiempo que ensalzaba la fuerza, la decisión y la juventud, desde el balcón del ayuntamiento, daba complicadas arengas, plagadas de su exquisita retórica, en las que interpelaba a la población, la cual, además, podía responderle.

Pero, poco satisfecho con las gestiones conducentes a la incorporación a Italia y ante la amenaza de bloqueo por parte de las potencias aliadas, decidió crear por cuenta propia un Estado libre del que se autoproclamó máximo dirigente (léase dictador) y en el que toda disidencia habría de ser duramente reprimida. Con este fin redactó una especie de despropósito legal llamado Carta del Carnaro, ayudado por el dirigente sindical, y seguidor de Mussolini, Alcete de Ambris, quien habría de darle armazón jurídica. En este texto chapucero e incompleto, pero cargado de metáforas, símiles, prosopopeyas y todo el instrumental retórico tan del gusto de D’Annunzio, se propone una nueva organización social corporativista dividida en función de las nueve musas, más una décima que el poeta se sacó de la manga, la Energía. De todos ellos, el grupo social más exquisito, el que estaría por encima de los otros y, por lo tanto, sería el más propicio para ejercer las tareas de gobierno, sería el de los creadores y los poetas. Además, aunque proclamaba la igualdad de sexos, la educación gratuita y un sistema de pensiones para los más desfavorecidos, en realidad estaba encubriendo una sombría dictadura de facto, pues el Comandante, bajo su porte patricio y sus suaves ademanes, poseía una inquietante y absoluta capacidad de decisión sobre todo y sobre todos.

El Tratado de Rapallo, firmado en noviembre de 1920 por algunas potencias participantes en la guerra, declaró la anexión de Fiume a Italia, lo cual no satisfizo del todo a un arrogante D’Annunzio que, amparándose en no se sabe qué legitimidad, todavía se atrevió a declarar la guerra a su propio país. Sin embargo, tras un breve tiroteo con el ejército italiano, el Estado libre de Fiume capituló y la corta aventura del poeta habría de pasar casi definitivamente al olvido.

Pero no totalmente. La patria de los poetas fruto del “desarreglo de los sentidos” de Gabriel D’Annunzio habría de dejar un siniestro legado. Hiela la sangre pensar por qué oscuros pasadizos se mueve el alma humana y en qué lugares puede estar emboscado el más insondable de los peligros. También cómo es posible que la misma persona, culta e instruida, dotada de esos suaves modales de cortesía antigua, capaz de manifestar una pasión enternecedora por las artes y los más exquisitos refinamientos producto de una educación elevada pueda, al mismo tiempo, carecer de todo escrúpulo, de todo remordimiento a la hora de someter a una pequeña población o a un país entero. Las camisas negras de sus arditi, el saludo romano impuesto por el poeta, la idea de supeditar el individuo al Estado, la ideología siempre en proceso expuesta en su Carta de Carnaro o el himno que interpretaron al entrar en la ciudad, la Giovinezza, habrían de ser admirados por otros muchos refinados intelectuales europeos cuando fueron retomados e imitados hasta la hipérbole, dotándolos de inusitada monstruosidad apocalíptica, por Mussolini en su Partido Nacional Fascista en Italia, más tarde, por Hitler en Alemania y por los fascistas españoles de la Falange.

::EL ACADÉMICO DESMEMORIADO, LOS JÓVENES SIN FUTURO Y UN SEÑOR BAJITO por Susana Herman::

2011-06-02T07:20:00.000-07:00

El primero intenta contarnos “una” historia, los segundos darle un giro antes de que otros la escriban por ellos y el último vuelve a estar de actualidad por su biografía “revisited”.

El académico desmemoriado. Dice el señor Luis Suárez, responsable de redactar la entrada correspondiente a Francisco Franco en el Diccionario Biográfico Español de la Real Academia de la Historia, que él no es partidario de la “memoria histórica”, pero sí de la “conciencia histórica”. Supongo que se podría disertar interminablemente, en términos académicos, sobre tan magna cuestión, pero es bien sabido que la inteligencia, si no se ejerce con sentido común, no sirve de nada. O, dicho de otro modo, para qué marear la perdiz si no hay tal perdiz.

Los jóvenes sin futuro. Y me temo que también sin pasado reciente, al menos si pretenden estudiarlo en el Diccionario Biográfico Español. Qué gris lo veo todo, pero no por la diversidad de matices o por la astenia primaveral, sino porque no puedo evitar que las imágenes de la carga policial del 27 de mayo en Barcelona me recuerden a aquellos señores de uniforme gris, que vivían en un período gris también y que defendían a golpe de porra un orden franquista moribundo. Aunque quizá me explicaron mal ese período histórico en el que todo era luz y color, y tengo una gran confusión fruto de mi educación progre y posfranquista.

Un señor bajito. A lo mejor Franco solo era un señor de baja estatura con accesos de mal humor que le impulsaban a tomar decisiones algo precipitadas, pero cuyo encanto personal y amor por la patria hacían olvidar rápidamente, a cualquiera que tuviera el placer de conocerle, esa tendencia algo insana a la irascibilidad.

Por cierto, la realización de tan instructivo diccionario, gracias al cual se puede aclarar cualquier duda sobre la naturaleza autoritaria, o totalitaria, o… bienintencionada del régimen franquista, ha recibido 6,4 millones de euros en subvenciones del Gobierno desde el año 1999. Una cosa más a añadir en la lista de indignaciones.

::OBAMA ANTE EL ESPEJO por Susana Herman::

2011-05-28T07:36:00.000-07:00

De mis años de estudio en la facultad de Derecho recuerdo, sobre todo, las asignaturas de Derecho Internacional, sentía verdadera pasión por la defensa de los derechos humanos, y siempre me pareció paradójico que la creación de leyes y organismos que defiendan lo que es obvio hayan tardado tanto en cristalizar a lo largo de la historia. Ya en el primer año, aprendí que para que lo obvio pueda ser defendido necesita, en primer lugar, reconocimiento jurídico y, en segundo lugar, un aparato judicial ante el que defenderlo. Construir ambos ha llevado (y lleva) tiempo, pero, afortunadamente, hoy contamos con valiosos instrumentos para defender la legalidad internacional.

El 2 de mayo, un día después del asesinato de Osama Bin Laden, revisé la biografía de Barack Obama, él también estudió Derecho (en la prestigiosa Harvard Law School), así que sobra decir que debió aprender bien la lección para obtener su licenciatura. Volviendo a mis años de estudiante, recuerdo que uno de los ponentes de un curso de verano de la Universidad del País Vasco habló de terrorismo y democracia; dijo que la democracia se ejerce cada día que uno se mira al espejo y no recurre a la violencia para combatir la violencia, que a veces resulta doloroso, pero que es el único sistema que tenemos para hacer frente a la barbarie sin convertirnos en bárbaros.

Cuando Obama alcanzó la presidencia de Estados Unidos el 4 de noviembre de 2008, creí que el mundo podía convertirse en un lugar mejor. Unos meses antes, en una Convención Demócrata y refiriéndose al sentimiento antiamericano en el mundo árabe, Obama había pronunciado estas palabras ante una emocionada audiencia: “Esas personas no odian a Estados Unidos, sólo odian la estupidez de sus Gobiernos”. La opinión pública lo interpretó como el fin de la supremacía y la política imperialista de EE.UU., y como el nacimiento de una nueva era presidida por el diálogo y la estabilidad.

Me gustaría saber qué siente Obama al mirarse al espejo. Yo siento que desde que Aníbal se paseaba en elefante por lo que hoy es Europa, poco hemos ganado.

::VERDADES Y MENTIRAS DE UNA GENERACIÓN por Julio César Álvarez::

2011-05-28T05:28:00.000-07:00

No debería sorprenderme el alto deseo de la gente de escuchar, leer o pensar algo más esperanzador en estos tiempos. No debería, digo, pero ocurre. Todos los que tenemos el mal vicio de escribir o contar historias a los demás, siempre se nos ha repetido que la tragedia vence a todos los demás elementos en un combate en igualdad de oportunidades por el interés del público. Y no es cierto. Se nos ha dicho demasiadas veces que todo es un desastre de magnitudes increíbles y que no se puede hacer nada, que la batalla está perdida de antemano. ¿Saben lo peor? Que nos lo hemos creído a pies juntillas, como un dogma de fe de esta extraña ultramodernidad, en la que aparentemente sólo nos queda jugar a videojuegos y sobrevivir, al precio que sea, un día más. Las personas necesitamos creer en algo, en alguien, una utopía más o menos inalcanzable, simplemente por ser prácticos, porque acaba por ofrecer un horizonte, algo por lo que luchar y dar sentido a una vida mal ceñida al dinero o el poder. Buena muestra me parece la reacción de los lectores a algunas de las palabras que aquí se lanzan.

Existe un hartazgo patente y peligroso, a nadie se le puede decir que ha perdido el partido antes siquiera de jugarlo. Aniquila las ilusiones, pero lo que es peor, logra un descreimiento de las personas, del propio futuro y de la vida misma. Y creo sinceramente que ningún ser humano merece eso, de esta o cualquier otra época. Existe además una responsabilidad en ello por parte de todos los que lanzamos ideas al mundo, incluidos los que escriben bajo estas líneas, en el esperanzador papel activo que cada vez más tenemos todos nosotros.

Muchos pertenecemos a esa generación nacida en torno al nacimiento de la democracia en este país. Se nos insistió, ay, tantas veces que el futuro sería totalmente nuestro, sabríamos inglés, habríamos viajado, todo estaba de nuestro lado y el viento sonreía. Pero ocurrió lo que ya conocen, el mundo dio uno de sus imprevistos giros implacables y nada fue como se esperaba. Pero no se sorprendan, ha sido así infinidad de veces. A toda generación le ha costado encontrar su hueco en el grandilocuente inmovilismo de sus mayores. La gran diferencia es que nosotros nos hemos quedado paralizados, asimilando lo que estaba sucediendo, y tengo la sensación de que es ahora cuando progresivamente comenzamos a ofrecer una respuesta, a hacer lo que toca, apostar por el futuro y crear una realidad menos implacable. Sólo nos tenemos los unos a los otros, un tiempo, una vida, y salvo que me equivoqué, estamos decidiendo emplearla en crear algo mejor y más respirable. Sobrevivir, bien lo sabemos todos, nunca fue suficiente. Especialmente porque el mundo puede cambiarse todos los días.

Aparecido en Ileon

::LUNES DE JEU DE PAUME por Bruno Marcos::

2011-05-23T14:53:00.000-07:00

Parece que con la resaca de su monumental borrachera se fuera al cubo de la basura la primavera del descontento, pero pensando como ellos: ¿A quién beneficiaron electoralmente los indignados?: A los que les querían sacar a palos.

¿Y por qué no? Ponerse el sentido del ridículo histórico por montera y jurar no salir de las plazas, como los revolucionarios franceses del juego de la pelota, hasta escribir una nueva constitución o lo que sea y acabar con la huelga de acontecimientos. Aunque los hijos de todas las revoluciones pendientes no tienen que saber de leyes y menos en una revolución del estado de ánimo.

foto #acampadaleon Juan Luis García

::MUERTE AL MUNDO VERDADERO por David. G. Casado::

2011-05-23T02:04:00.000-07:00

El «mundo verdadero» -una Idea que ya no sirve para nada,

que ya ni siquiera obliga, -una Idea que se ha vuelto inútil,

superflua, por consiguiente una Idea refutada: ¡eliminémosla!

(Día claro; desayuno; retorno del bon sens y de la jovialidad;

rubor avergonzado de Platón;

ruido endiablado de todos los espíritus libres)

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Me encuentro ilusionado por la mera certeza de la capacidad ciudadana para organizarse y organizar modelos alternativos pero por otro con ciertas dudas sobre la capacidad de que el pensamiento libre, la libre asociación y la asamblea se conviertan en procedimientos y órganos clave de un nuevo modo de hacer política, o más bien políticas y sobre todo, y de modo más importante de transformar los valores y desmontar la(s) farsa(s) que constituyen el “mundo verdadero”.

Si hace falta coraje para desprenderse de la tiranía de lo material, es también grande lo que se requiere para sostener una crítica inmanente del pensamiento, de nuestro pensamiento, abriendo paso a la ejecución de lo posible como única realidad, eventual, existente. La posibilidad que está al servicio de sí misma, como un arrollador fuego que propaga la diversidad del pensamiento y fulmina la cobertura moral que protege a todo discurso dominante.

Ha llegado el momento en que todos los hartazgos han encontrado una sóla voz, múltiple, como no puede ser de otra manera y es tarea ahora de mantener esa voz activa, como un recordatorio afilado de que es posible trasformar los valores y las instituciones que los protegen.

foto #acampadaleon Juan Luis García

::LOS HIJOS DE TODAS LAS REVOLUCIONES PENDIENTES por Bruno Marcos::

2011-05-22T05:06:00.000-07:00

Los titiriteros, los saltimbanquis y los camioneros, los albañiles y los anarquistas, los violinistas, los pintores, los homosexuales, las amas de casa, los rastafaris, las lesbianas, los minusválidos, los poetas sociales olvidados, las putas, el cartero, el jubilado, el actor de calle, los hippies y el punki, los feos y las musas, los magos y el señor triste del quinto, los pobres de limosna, los viejos, los desarrapados y los de traje, los drogadictos, los funcionarios, los enfermos y los parados, los catedráticos, los padres de los parados, los niños, los perrosflauta, los adolescentes, los superdotados y los retrasados, los filósofos y los analfabetos, todos menos ellos, todos menos los políticos, todos menos los triunfadores, es la revolución de los fracasados y de los que saben que fracasarán, los hijos de todas las revoluciones pendientes.

foto #acampadaleon Juan Luis García

::FIN DE LA HUELGA DE ACONTECIMIENTOS por Bruno Marcos::

2011-05-21T08:57:00.000-07:00

Online TV Shows by Ustream

Cuando la narcosis parecía una enfermedad crónica de nuestras sociedades irrumpió inesperadamente la crisis para dar la razón a los aguafiestas, a aquellos que se alegran con que haya accidentes de la economía, aquellos que saben que, con la trombosis de las arterias del dinero, la verdad aflora: Que nos gobiernan los mercados.

En dos días los acampados de las plazas de España se han organizado para crear pequeñas ciudades donde sólo había cosmética urbanística, diseño historicista y cartón piedra. A través de las redes sociales, puestas en funcionamiento para idiotizar al personal, han coordinado la subversión, y han optado, como en la plaza egipcia de Tahrir, por el emplazamiento humano en lugar de la manifestación. Ponerse a vivir en medio de las ciudades con unas ciudades primitivas, organizadas, con intendencia, con guarderías, con asambleas, como si de un juego infantil de reproducción de la realidad se tratase despoblándolo de complejidad, como si en esa esencialidad brotase lo básico y se pudiera empezar a hacer algo. Por fin pasa algo: Fin de la huelga de acontecimientos.

::SPANISH REVOLUTION por Ana Pollán::

2011-05-20T15:00:00.000-07:00

Desde hace unos días, muchas ciudades del mundo, y, entre ellas casi todas las de España han tomado las plazas y calles. Están tomadas por jóvenes y mayores, por hombres y mujeres, por negros y blancos, por religiosos y ateos. Todos ellos están en las plazas luchando por un objetivo común, que, dicho sea de paso, muchos pretenden desvirtuar: la democracia real y el derrocamiento de los abusos cometidos por la clase política.

Esto empezó el quince de mayo y tiene pinta de continuar unos cuantos días más, puesto que la colaboración, la unión y el pacifismo de los manifestantes es digno de admirar, emociona ver la tremenda unidad para guarecerse, protegerse de la lluvia y, sobre todo, para hacer que la protesta no sea ignorada.

El objetivo, como digo, no es otro que luchar pacíficamente en pos de la democracia, la igualdad y el bienestar social de todas las personas.

Los políticos, desde mi punto de vista no tienen nada que hacer, puesto que lo que han hecho es prohibirlas a partir de la medianoche del viernes, claro ejemplo del miedo que sufren a perder su trono. Para ellos, la prohíben por el democrático objetivo de no influir en las reflexiones de voto del pueblo; para mí, una vez más nos están dando la razón: siguen coartando la libertad de un pueblo libre, fuerte y sabio.

¡Indignaos! Es el grito más oído estos días, y tengo que reconocer que lo han conseguido: estoy indignada. Indignada porque mientras TODA la clase política se pasea en coches de lujo, mis amigos no pueden con las hipoteca. Indignada porque mientras La Moncloa es ocupada por los políticos, caminas por las calles y ves mendigos, hecho que ya no debería tener cabida en nuestra sociedad. Indignada por la explotación de inmigrantes. Indignada porque a ningún político le importa terminar con la crisis que ha dejado a cinco millones de españoles o residentes en dicho país en la calle. Indignada, porque toda la sociedad no somos más que una moneda de cambio para los que están afincados en el poder.

Pero por una vez, nosotros somos los que debemos manejar el futuro de este país y de todos aquellos en los que sus calles están tomadas por soñadores que quieren un mundo mejor, siguiendo el ejemplo de España, cosa que como española me enorgullece. Soñadores y soñadoras que en unos meses, o días, espero que se pasen a llamar realistas.

Animo a todos a que no se rindan, a que luchemos juntos, a que consigamos un país libre sin las ataduras de políticos sin escrúpulos.

Está más que demostrado que nuestro futuro, si está en manos de la política, es más que incierto. Por tanto, necesitamos un cambio de sistema, un sistema que nos tenga en cuenta a todos, un sistema que se rija por consensos, un sistema que no marque diferencias, un sistema que nos deje crecer individual y colectivamente.

Este sistema es muy fácil de conseguir: ya lo dicen por ahí, “El pueblo unido, jamás será vencido”

Para concluir, espero que este hecho no se pierda en una esquina de las páginas de nuestra Historia, tampoco en las del arte, que es donde también podemos mirar nuestros pasos. Espero también que esta revolución se haga fuerte, duradera y que de sus frutos. Pero sobre todo espero que esta revolución esté limpia, que en ella no haya ni una gota de sangre.

::LA PRIMAVERA DE NUESTRO DESCONTENTO por Bruno Marcos::

2011-05-20T00:40:00.000-07:00

Una de las cosas más conmovedoras de estas revoluciones es que el espacio público pueda ser tomado por las buenas, como si realmente el centro de las ciudades fuera también una espacio mental, un espacio físico donde la libertad se pueda ganar. Lo que surge de manera espontánea es la ciudad de nuevo, la polis clásica, el lugar donde nació la filosofía. Ayer hablaban de que en los campamentos se han creado calles, como si la anomalía que le ha surgido al sistema sea una célula primitiva de la misma ciudad que se desplaza hacia atrás para reconstruirla, que se establece en los adoquines de los centros de las ciudades donde el maquillaje urbanístico ha sido más laborioso para mostrar que aún estamos aquí, bajo cuatro palos y una lona, sin poder, sin voz, sin recursos, soñando cambiar el mundo.

El modelo histórico es el de la plaza egipcia de Tahrir, una ciudad improvisada que hay que defender pacíficamente o con palos y piedras.

Y de alguna forma ayer pedíamos todos propuestas, reivindicaciones concretas, pero cuando han empezado a acudir ancianos y niños, amas de casa y obreros además de los jóvenes uno se da cuenta de que no es su obligación hablar el lenguaje de los partidos políticos, no es su obligación saber de economía, ni siquiera de derechos y deberes sino que sólo vienen a traer su descontento, a poblar una nueva ciudad en las ciudades podridas en la primavera del descontento.

::ENFERMOS DE REALIDAD por César Reis::

2011-05-19T15:13:00.000-07:00

La mejor metáfora de los tiempos que corren la ha protagonizado, sin duda, Dominique Strauss-Kahn, exdirector del Fondo Monetario Internacional, al abusar (supuestamente) de una camarera de hotel, inmigrante para más inri. Ya saben, el capital jodiendo a los trabajadores sin el consentimiento de estos. Que el pájaro sea, además, socialista no es anecdótico ni baladí, es una muestra más de la connivencia de algunos políticos de izquierda con el capital, pues, como muchos recordarán, en lugar de refundar el marxismo cuando se dio la ocasión, se sumaron a la refundación (de nuevo ese palabro) del capitalismo de una forma obscena y flagrante.

Y es que la realidad es tozuda y se empeña en inmiscuirse en la vida de uno sacándolo de la cueva de las lecturas en las que otro mundo es posible. Leo desde hace un tiempo los diarios de William L. Shirer, esos apuntes que el genial periodista norteamericano publicó en 1941, después de dejar la Alemania nazi en la que había vivido siete años. En ellos, con una lucidez y una perspectiva temporal fuera de lo común, contaba cómo se vio desde dentro el auge del nazismo, la pérdida de libertades y las manipulaciones por parte de unos dirigentes sin escrúpulos capaces, no sólo de engañar a su propio pueblo, sino también de saltarse a la torera los pactos firmados con las naciones extranjeras. Y, aunque no pretendo hacer, ni mucho menos, un paralelismo con la salud de las actuales democracias europeas, sí me resultan llamativos algunos de sus comentarios acerca del uso de la propaganda por parte del doctor Goebbels. Nos habla el norteamericano de masas enfervorizadas ondeando banderitas en los mítines del partido absortos en las palabras del Guía, ruedas de prensa sin posibilidad de preguntas, distribución a los periodistas de discursos ya grabados y editados… Entonces me acuerdo de la campaña electoral en la que andamos.

Ante la pasividad de todo el mundo, incluidos los propios medios, por abusos como los anteriormente citados, sobresale el 15 de mayo esta masa de los que se hacen llamar “indignados”. Me imagino que detrás del nombre está Indignez vous!, ese librito de Stéphane Hessel, antiguo miembro de la Resistencia y colaborador en la elaboración de la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Su maravilloso panfleto vendió hace unos meses, sólo en Francia, más de 850.000 ejemplares. (Uno piensa, aunque no lo haya escuchado en medio alguno, que tal vez pudiera estar detrás de las revueltas de esos países árabes llenos de población francófona.) Aunque no dejen de ser una “masa” (con todo lo que ello connota) y pese al discutible nombre del movimiento, “Democracia real ya”, los indignados han sido la única nota fresca de una campaña electoral en la que los políticos han ejercido de tales (también con todo lo que ello connota), con un entusiasmo más bien fingido y la misma escasa consideración o respeto de siempre hacia la educación, entre otras cosas, del electorado. Dicen los analistas (no sé si son los mismos que no intuyeron las revueltas árabes) que estos “indignados” son, sobre todo, votantes de izquierdas descontentos. Es cierto que en este sector está más presente el espíritu crítico, incluso con sus propios dirigentes, que entre los conservadores. Pero, vista la cuestión en términos de oportunismo electoralista, no deberíamos olvidar que, hace unos meses, el portavoz del PP González Pons incitaba a las masas a un tipo de revuelta similar, comparándonos equivocadamente (o en eso coincidieron los analistas) con los países árabes, y esto debería hacernos reflexionar.

Vuelvo a mi mundo, aunque no puedo dejar de pensar en los “indignados” como unos quijotes que (al contrario del novelesco) viven enfermos de realidad al pretender llevar la teoría a la praxis. Tal vez, como el héroe cervantino, acaben chocando, no en este caso con la propia realidad, sino con esa ficción artificiosa que se ha instaurado en la vida privada y pública, política sobre todo, y que no va a ser fácil desmontar, y mucho menos de un día para otro.

::CUI PRODEST “NO LES VOTES” por Bruno Marcos::

2011-05-18T12:35:00.000-07:00

Las emergencias revolucionarias de los últimos tiempos en el mundo árabe parecen haber contagiado a nuestro país y asistimos a unas protestas enigmáticas que no consiguen desprenderse de un aire bufo. Algunos han acampado en la Puerta del Sol como si esta fuese la plaza egipcia de Tahrir y paradójicamente se exhiben las mismas consignas: “Democracia real ya”, como si el estado en el que viviésemos no distase en nada de los de Mubarak o Gadafi, y lo que allí, en Egipto o en Libia, tenía un sentido vivo aquí lo tiene irremediablemente laso.

Cuánto confundirán estas manifestaciones españolas a aquellas gentes que, con una papelera por casco, resistían las lluvias de piedras y los embistes de camellos. "Pero –se dirán– qué piden esos españoles si lo que nosotros deseamos es lo suyo"

Tal vez debería gritarse algo así como: “Mejoremos la democracia”, o “Esta democracia no” o “Seamos realistas: La democracia no es un sistema perfecto”, o “Los políticos hacen lo que pueden: Pongamos a otros que puedan más”

Pero la indefinición de ese movimiento viene de la mano de un nolesvotes, al PP, al PSOE y CIU cuya genealogía radica en la negativa de los internautas a la ley Sinde. Hoy un representante de esta plataforma aclaró en la radio que con el nolesvotes no pretendían que la gente no votase sino que se lo pensase mejor. Otros de ellos dicen que va la cosa contra el bipartidismo, y otros contra las hipotecas.

¿Y a quién beneficia que no se les vote, cui prodest? Evidentemente a los partidos minoritarios que tendrían más poder a través de pactos de gobierno. Con ello tendríamos servida la contradictio in terminis, si pedimos más democracia cómo es posible que sea más democrático que fuerzas con muy pocos votos obliguen a otras en determinadas acciones políticas. Para eso los eslóganes podrían ser :“La democracia llevó a Sócrates al cadalso y a Hitler al poder: obremos el gobierno de la minoría”, o, incluso, la de Sawa “Demonarquía, gobierno de las ranas, aristarquía gobierno de los cisnes”.

Si esta brote de acné revolucionario de poco voltaje viniera bien armado podríase ver la deslumbrante chispa de lo histórico como percibimos algunos en el de Tahrir. Las revoluciones nuestras posibles pasan por un compromiso cotidiano con la construcción de un discurso más allá de la retórica, con usar, primero, los medios de los que disponemos y despoblar el cinismo. Acampar en la puerta del sol es una acción retórica y, lo peor, intrascendente si no se la dota de contenido "real" como esa democracia "real" que se demanda. Las listas abiertas o la reforma electoral son cosas que vienen reclamando UPyD o Izquierda Unida desde que sus votos no les son suficientes. En la carta de José Luis San Pedro se apunta el objetivo, que la economía no esté por encima del estado, pero es que eso, probablemente, nos obligue a asumir que en lugar de ser más ricos seremos más pobres, que en lugar de vivir un mundo fantasmagórico producido por las hipotecas habremos de habitar otro más "real".

Que la vida política española es putrefacta es evidente, que hay infinidad de motivos para no votarles también y que, seguramente, la ciudadanía esté por delante de la política por supuesto, pero lo que este nolesvotes debe iniciar es una sustitución de la política por lo político, como ocurrió en Tahrir.

Es hora de hablar sin tapujos de los problemas intrínsecos a la democracia, no de los malos actores de la democracia sino de sus defectos sin que se nos tache de nostálgicos del fascismo. Si ya Platón dejara dicho,“O gobiernan los sabios o los políticos se hacen sabios” era por algo.

::TRACKS por David G. Casado::

2011-05-16T02:40:00.000-07:00

Camoufleur

Silencio de Domingo. La Sexta Avenida rezuma humedad después de la tormenta y el cielo se aclara para mostrar una luna llena enorme. La luz de la farolas ilumina a newyorkers clásicos, personajes redondeados por el clima y también por el fashion code creando prototipos anónimos reconocibles en cualquier parte del mundo. Camino hacia el metro y me siento un anónimo más, camuflado de ciudad.

In the middle of nowhere

El ruido de las sirenas a mi alrededor, pasando de un oído a otro; atravesando la escena como un Déjà vu perpetuo. He vivido esto antes, y lo he vivido aquí. En el medio del mundo, en el medio de ningún lugar, o de cualquier lugar realmente. No se dónde estoy.

Cruzo a Central Park donde sólo el olor a gasolina de las cortadoras de césped y de excremento de caballo consiguen romper la amnesia.

Trasatlántico

El deseo de decir es el deseo de durar. Todo lo que habla dentro se desborda, necesita abrazar y frenar el trasatlántico de la conciencia.

Mi padre me contó de pequeño que frenar un trasatlántico es tan difícil que si alguien se cae por la borda pueden pasar horas hasta que se pueda dar la vuelta para rescatarlo y que para entonces ya es seguramente demasiado tarde.

Quiero escribir a velocidad de crucero, sin preocuparme de los pensamientos que se pierdan por el camino. Los frenos son una pérdida de tiempo, tan sólo es posible la deriva.

2 tiempos

Recibo noticias de España, de los lugares donde están mis amigos y familia. Según ellos todo sigue igual. No obstante me sueltan algunas píldoras en forma de acontecimientos que a ellos les parecen cotidianos por verlos en proceso pero que para mí, ya realizados, suponen cortes importantes, rupturas en mi forma de concebir ese tiempo -su tiempo- simultáneo y aun así distante. De algún modo siento como si me arrancasen fragmentos de memoria que no he vivido

Desde este otro tiempo, individual, explosivo y en perpetuo flujo es difícil mantener el registro. No se, quizá una planta nos pudiera dar esa sensación evolutiva. Aunque la verdadera evolución está en nosotros mismos, creciendo en posibilidades, abrazando un futuro que parece mucho más inminente.

:: #NOLESVOTES por Alfredo Puente::

2011-05-16T02:17:00.000-07:00

_No sólo nos gusta el mantra de que la sartén no tiene más que un mango sino que, además, nos encanta que nos la sostengan. Como suena.

_En los países donde son menos acomodados, la calidad y madurez de su espacio laboral es + alta (mejor emprendizaje, protección, respeto...)

_Vamos, q de tus jefes también te emancipas. Si lo retrasas por cualquier causa, ayudas a empobrecer la calidad del espacio laboral del resto

_Emancipación laboral, ade+ de una fórmula de suficiencia económica, significa cómo influyes en la calidad del espacio laboral que construyes

_Es histórico: los español@s nos emancipamos tarde. Y no sólo de la casa de nuestros padres sino institucionalmente, cívicamente, laboralm...

_+1000 RT @adelgado: +1 RT @ramonlobo: Los partidos dicen: suspendida campaña por duelo. Falso: la trasladan a Lorca. Todos por la foto

_No especules. Haz. #nolesvotes

_Respira. No te agobies. Apunta. #nolesvotes

_¿A ver si va a ser cierto que la sociedad civil empieza a hacerle cosquillas al poder? #sinpreguntasnocobertura, sin democracia #nolesvotes

_El parado 1 sigue siendo igual de clave que el 4.999.999. No les permitas que frivolicen con ello. #nolesvotes

_Cuando los 2 partidos principales de tu país, hacen d la cifra del paro una pura barrera psicológica en torno a un número, mejor #nolesvotes

:: LA HISTORIA NOS PASA POR ENCIMA por Bruno Marcos::

2011-05-06T04:25:00.000-07:00

Una vez más la historia nos pasa por encima y nos ofrece otra magnífica oportunidad de degradarnos. Una mañana cualquiera, en la que las telarañas de un amanecer cualquiera nublan nuestra mirada y hasta nuestras ideas, nos lanzan, a bocajarro, la noticia de que Bin Laden ha sido abatido a tiros en una mansión en la que habitaba cómodamente hacía más de cinco años. Y se supone que nos debería parecer bien o mal, alegrarnos o entristecernos. Se nos exige que tengamos una opinión al respecto y a lo más que llegamos es a una cierta estupefacción frente a la contundencia de lo real.

Ante lo crudo del asalto, ante la fisicidad de las balas, casi mil al minuto, nos parece impropio el júbilo, como si nos negásemos a aceptar que en el malvado no existiese algo de lo humano nuestro y, por otro lado, poner cualquier objeción al tiroteo nos coloca grotescamente al lado del mal.

Lo que cada vez queda más claro es que el mundo no es un cuento de hadas en el que nos podamos permitir tener ideas no relativizables, y más cuando la realidad se presenta como una pura paradoja en carne viva que sus actores usufructúan. ¿Es posible acaso defender el derecho de un individuo a no ser torturado si sabemos que su confesión salvará a miles de inocentes?¿Es posible declararse contrario a la pena de muerte cuando dejar vivo a un asesino probablemente haga morir a muchos de aquellos a los que la historia les pasa por encima?

::APQEN por Alfredo Puente::

2011-04-30T12:32:00.000-07:00

Leyenda urbana en Chernobyl: "Un hombre se tumba todos los días 4h delante del sarcófago y dice que no coge catarros en invierno".
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Mou: circunstancialmente dios. Él te lo quita, él te lo da. Casi.
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Ideal para un club que tiene siempre en mente a Dios y a D. Santiago Bernabéu. Eso se llama profundidad de banquillo.
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...se ve mucho de: "pobres arquitectos, se hacen pocas casas"; se ve poco de "vaya casas nos hicieron" y no se ve nada de... :..."el 2002 el 70% de los filólogos, los geógrafos, los historiadores, etc españoles ya tenían como primera salida laboral la hostelería"

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Políticos, con Risky Business por bandera, ofertan empresas públicas de capital riesgo. Grasa como terapia.
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Políticos acostumbrados a pensar la gente como un relleno de Photoshop, visualizan idílicos "parques para familias"
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El espacio crítico como hecho (incluye nombres, apellidos y consecuencias) No apto para garantes de lo inocuo.
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Bandas que atruenan con sus temas lúgubres y chaparrón como respuesta. Tiene algo de Charlie Brown.
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Lo de Sergio Ramos y el copacidio pinta como el inicio de una maldición gitana. Si en algo no nos gana nadie es en surrealismo. Veremos.
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Más que a las virtudes empiezo a prestar atención a que los defectos sean de calidad.
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Las propagandas de los partidos vienen con numeración de líneas. Si no recuerdan que pensar pueden ir directo al salmo.

::LA ANTIESTÉTICA EN EL ARTE por Juan Carlos Aguirre::

2011-04-30T12:10:00.000-07:00

Cuando hablamos de estética en el arte hablamos de belleza. Pero ¿qué ocurre cuando lo bello no aparece en el arte mas sí una cruda realidad que podría llegar a ser feo o desagradable o contrario a la estética?

En las distintas disciplinas artísticas la estética vendría a ser como la consecución; el resultado de una obra de arte. Lo contrario a la estética también es arte, pero es la otra cara de la moneda: la estética y la antiestética son arte.

Es decir, una obra artística presenta esta dualidad, que podría ser compartida o individual. Compartida, en el sentido de que belleza y fealdad convivan en una obra de arte. Individual, por ser esta la que abarca, en su totalidad, la obra artística. Por ejemplo, en el género de terror o en el de una hermosa sinfonía. Ambos casos, como es lógico, opuestos.

Entonces, a la eterna pregunta de ¿qué es el arte? Diremos, pues, que el arte es la representación estética o antiestética de la vida misma. Porque en ella conviven lo hermoso y lo desagradable.

Quisiera mencionar dos casos de obras de arte que representan esta dualidad. Primero, la pintura de Vincent Van Gogh ‘Los comedores de patatas’. En ella, se muestra a varias personas comiendo patatas. Estas personas tiene apariencia deforme y la escena se da en un ambiente oscuro. En realidad esta pintura es desagradable y fea siendo sinceros. Pero sigue siendo arte, pues representa a aquellos seres miserables que se alimentan en ese ambiente oscuro y deplorable. La vida misma en los ojos del pintor, del artista.

Otro ejemplo que me gustaría mencionar es ‘Las meninas’ de Diego Velázquez. En esta pintura la belleza, lo hermoso y lo sublime se hace evidente a la vista del espectador. Es decir, la estética se representa de manera magistral. Y claro, es arte por los cuatro costados.

Inicialmente, el concepto de arte se relacionó mayoritariamente con la belleza o estética. Es con el Marqués de Sade en el romanticismo y, anteriormente, con una parte de los artistas prerrománticos, cuando el concepto de antiestética aparece en el arte. Por citar algunos casos mencionaré a Edgar Allan Poe, Francisco de Goya y Hieronymus Bosch, entre otros.

Lo que no se puede y es un error de algunos académicos, es encontrar en la antiestética o la fealdad una estética o belleza. Eso es un craso error de algunos que quieren darle esa facultad para llevarlo al terreno del arte. Cuando no es necesario darle esa facultad porque la esencia de la antiestética no es la belleza, es sencillamente mostrar la realidad tal cual es. Querer encontrar belleza en la fealdad es una tarea absurda. La pintura ‘Los comedores de Patatas’ de Van Gogh, jamás tendrá belleza ni estética. Tampoco implícitamente. Es un error. 'Los comedores de patatas' es arte, en su condición de antiestético.

Ocurre que por fuerza queremos encontrar belleza en la antiestética para justificar que es arte. Y vuelvo a insistir en que lo antiestético es arte, y no es necesario darle la facultad de estético. Como dije anteriormente, el arte presenta una marcada dualidad: lo estético y lo antiestético.

A lo estético no le hace falta argumentar su condición de artístico. En cambio, a lo antiestético, sí. En este sentido quiero hacer hincapié en que lo antiestético tiene o guarda en sí mismo unos parámetros que lo hacen artístico. Cualquier cosa no es arte. Para que algo sea considerado arte, es imprescindible que la obra en mención transmita algo: una sensación, emoción o haga reflexionar a quien sea testigo u espectador o lector de dicha obra artística.

::CLAUSURA por Bruno Marcos::

2011-04-21T10:11:00.000-07:00

La sociedad quiere que la ciudad sea invadida estos días con los lutos de la semana santa en lugar de celebrar, simplemente, la llegada de la primavera como los paganos que ya somos. Hoy, al bajar una de las muchas procesiones por la calle en la que hube de pararme una cosa inesperada y muy hermosa tuvo lugar.

Al alcanzar la reja de un convento de clausura el paso de la dolorosa se detuvo y se creó el silencio. Las puertas se abrieron solas para mostrar la umbría del viejo zaguán y de él surgieron la voces de la monjas aunque no se veía a nadie. Mientras sus cantos alcanzaban la calle paralizada podíase imaginar a aquellas mujeres que sabemos pálidas y casi todas ancianas como jóvenes y bellas a las que un tenorio cualquiera debería raptar para colmarlas de amores. Eran, la procesión parada, el silencio sobrevenido y las delicadas voces de las monjas de clausura a las que se no impedía el verlas una vivencia de gran hemosura.

Y, cabe pensar, toda esa escenografía llevada al extremo para conmover de nada, para que todo sea igual, una representación donde la posible belleza que se desliza es una hemorragia de lo reprimido: la vida de esas mujeres sepultada entre peredes o, incluso, la muerte injusta de ese hombre joven llamado Jesús.

::UN POSIBLE CHAO por Mario Paz González::

2011-04-19T17:20:00.000-07:00

Releo Un posible Onetti, de Ramón Chao. Levanto los ojos de la página y vislumbro, a través de los vidrios de la ventana, las torres de una catedral gótica con sus pináculos y sus arbotantes, con sus gárgolas y sus vidrieras. Pienso en una frase de las Memorias de ultratumba de Chateaubriand, aquello de que –cito de memoria– hay hombres que pasan la vida satisfechos de ver siempre el mismo campanario, pero también hay otros que, como él, aún no han encontrado el campanario que los acompañe en su última mirada. Pienso entonces en Ramón Chao.

Hace unos días el periodista y escritor dio una conferencia en la que fue desgranando paso a paso, a lo largo de hora y media, su trayectoria vital y profesional ante un abundante auditorio ávido de escuchar, de la mano del propio protagonista, algunas de sus andanzas en Radio France o en la revista Triunfo. También las historias de las que surgieron algunos de sus libros de ficción, como Prisciliano de Compostela; de ensayo periodístico, como Después de Franco, España; o de entrevistas a Alejo Carpentier y a su apreciado Onetti. De todas las cuestiones que abordó, aliñadas de ingeniosas anécdotas propias del narrador de casta que es, pienso que hay dos que merece la pena recordar.

La primera fue una defensa de la literatura y, al mismo tiempo, de parte de su producción –como la novela El lago de Como– ambientada en ese territorio mítico y personal de Irimia o Reigada, inspirado en su Chaira natal y que bien podría recordarnos a los Yoknapatawpha, Macondo, Castroforte del Baralla o tantos otros. En este sentido reivindicó, la importancia de la ficción novelesca y de cómo toda obra literaria, por mucho que pueda basarse en hechos reales, siempre es falaz, pues lleva implícito en su propia definición el sello indiscutible de la mentira. Aceptado esto es preciso, para nosotros como lectores, comprender esa manera en la que el autor puede valerse de cualquier recurso, de cualquier aportación que, aun proviniendo de una supuesta realidad, se integra siempre en la ficción, cobra un sentido nuevo en ella y forma parte de la grande mentira que ésta es.

La segunda cuestión que yo destacaría es la que se refiere a la importancia, en la formación intelectual de cualquiera, de eso tan difícil de encontrar que es la lectura libre de prejuicios. Recordaba Ramón Chao la ocasión en la que le confesó a Cunqueiro la manera en el que las letanías de un pseudomarxismo ceñudo tan de moda en aquel tiempo se interpusieron entre ellos. Chao tenía en una lista negra al mindoniense por su precoces vínculo políticos hasta que se enteró de la enormidad de una obra literaria que quedaba, y queda aún hoy, por encima de cualquiera otra apreciación. Deberían considerar esto, a lo mejor, aquellos que se dejan llevar por los prejuicios ante la producción de Risco, Borges, D’Annunzio, Torrente Ballester, Vargas Llosa, Chateaubriand o, incluso, Céline. Este fue alguien absolutamente despreciable como persona, sin embargo también pienso que su Viaje al fin de la noche es una obra literaria magistral.

En realidad dije dos, no obstante creo que serían muchas más las cuestiones destacables de todo cuanto contó Ramón Chao, pero, tal vez, convendría resaltar una tercera. Me refiero a la importancia que dio a los orígenes, al eterno retorno a ellos. No sé cuál será el campanario que vislumbre al mirar la inmensidad desde su ventana. A lo mejor el de Notre Dame, a lo mejor el de Saint-Sulpice o el de Saint-Germain-des-Prés. Sólo sé que, cuando lo mira, en él siempre estará viendo, bajo el hermoso cielo de pizarra de París, las torres de la iglesia de Vilalba.

::MONARQUÍA Y REPÚBLICA por Juan Carlos Aguirre::

2011-04-14T13:59:00.001-07:00

En la novela ‘Fahrenheit 451’ de Ray Bradbury, se quemaban libros porque estos objetos contenían conocimientos que hacían pensar a quienes los leían. Y eso perjudicaba al sistema o nuevo orden.

En la década de los años treinta del siglo veinte, en tiempos de la República en España, se quemaban iglesias. De esta forma se quería erradicar la religión, siguiendo la consigna marxista de “la religión es el opio del pueblo”. Una República católica era inconcebible para sus fines de modernizar el país. La Constitución Republicana española instauraba el Estado laico y, en aquellos incendiarios actos se proponían llevar al extremo la disolución de cualquier manifestación religiosa: el ateísmo absoluto. No obstante, la respuesta de los religiosos no tardó en llegar; quizá por instinto de supervivencia, pero lo cierto es que respondieron con la misma moneda a sus opresores y contraatacaron. Claro, de manera ínfima cuantitativamente, si lo comparamos con los alborotadores.

El caos en tiempos de la República española era total. El 6 de Octubre de 1934 Lluís Companys, presidente de la Generalitat de Cataluña, declara el ‘Estado catalán’, dentro de la República española. Es decir, un paso previo a la independencia del Estado. Un día antes, el 5 de Octubre de ese mismo año, en Oviedo, Asturias, se proclamaba la República Socialista Asturiana, que contaba con treinta mil mineros que disponían de armas y dinamita. Incluso, en la ciudad de Mieres, los revolucionarios consideraron una marcha sobre Madrid, pero finalmente no se llevó a cabo. Ambas regiones insurgentes, la catalana y la asturiana, fueron posteriormente aplacadas por el ejército republicano.

Si bien los ideales republicanos, al mando de intelectuales, tuvieron buenas intenciones de cambio estos no fueron del todo acertados, como por ejemplo el de la Reforma Agraria, que no dejó contentos ni a los sectores menos favorecidos ni a las clases altas de la sociedad. Por el contrario, se ganaron el odio de estas últimas. Los puntos a favor de la República fueron sus políticas de igualdad y democratización: la mujer por fin pudo ejercer su derecho al voto.

La República Española tuvo, insisto, buenas intenciones, pero sus planteamientos en muchos casos fueron contradictorios y se cometieron demasiados errores en términos políticos: no llegó a integrar sus ideas modernas con todos los sectores del país. Y la deslealtad con la unidad de España por parte de los nacionalistas vascos y catalanes, como bien denunció el que fuera presidente Don Manuel Azaña en su célebre libro “La velada en Benicarló”, fue uno de los detonantes para que se resquebraje la ya frágil República.

Ante este desorden de gobierno los sectores de derecha empezaron a asomar y adquirir cada vez mayor notoriedad. En esta situación la guerra civil era inevitable. Lo que ocurrió después es ya conocido. La dictadura de Franco, que duró hasta su muerte, fue una etapa oscura en la historia reciente de España. Pero este episodio de nulidad democrática es parte de la historia y no se puede cambiar. Debemos aceptarla y aprender de por qué se llegó a ese punto.

Hoy España tiene una Monarquía Constitucional, como sistema de gobierno. La democracia es ejercida libremente por sus ciudadanos. La Monarquía Española, representa la Unidad del país y la Constitución, vela por los derechos y deberes de los ciudadanos. Sin esta Unidad representativa, el país estaría fragmentado y, por utilizar un término histórico reciente, balcanizado. Esa es la función de la Monarquía, garantizar la Unidad del Estado. De no existir, ocurriría como en tiempos de la República: la fragmentación del país. Si comparamos otras democracias actuales con España, en estos momentos, no habría mayor diferencia. Hay, incluso, países que se ufanan de ser repúblicas, pero sus ciudadanos viven bajo el yugo de la miseria y el Estado es un mero espectador que disfraza sus libertades a cambio de la palabra República.

España es hoy un país moderno, que hace casi cuatro décadas ha salido de una dictadura. El Rey, Don Juan Carlos I, tuvo un papel importantísimo en el proceso de transición a la democracia que hoy gozamos en este país. Si esos ocho millones de euros que destinamos a la Casa Real cada año lo comparamos con el desorden y la balcanización de España, esa cifra se quedaría corta. Nos sale más ‘barato’ tener una Monarquía que vivir en el caos. España es así; España necesita una Monarquía para mantener su Unidad. De otro modo, los separatismos, que están adquiriendo fuerza en estos tiempos, fragmentarían el país y ya sabemos las consecuencias que eso traería para todos los ciudadanos.

En este último respecto, quisiera mencionar el tema de los mitos en el separatismo de algunas regiones de España.

En primer lugar, el término nacionalista tiene sentido cuando hay una nación anterior que sustente ese término. En los casos de vascos, catalanes y gallegos no se ajustan a la realidad.

La nación vasca nunca existió, porque siempre las provincias vascas fueron parte del Reino de Navarra. Lo mismo que la catalana, que fue siempre parte del Reino de Aragón. De la misma manera que la gallega, que perteneció al Reino Asturleonés. El idioma es el arma que utilizan estos sectores llamados erróneamente nacionalistas, para justificar su separatismo. Es entonces cuando, por culpa de estos fanáticos con ansias de poder, que el idioma y la cultura de estas regiones causan el repudio de algunos ciudadanos del resto del Estado.

La Monarquía, como mencioné anteriormente, representa y lleva a cabo la Unidad del país. Pero la Monarquía la constituyen personas, que en su debilidad natural y humana, puede que algún día se cansen de llevar la carga de la Unidad de todo un Estado a sus espaldas. Son seres humanos que, espero nunca ocurra, podrían abdicar definitivamente de este cargo tan importante y lleno de enormes responsabilidades. Repito, espero que nunca ocurra, pero en caso de que un día sucediera esto, la República deberá tomar las riendas de un Estado, conformado por la mayoría de sus ciudadanos, que no quiere la balcanización ni el desgobierno. Ya lo decía Don Manuel Azaña y Don Miguel de Unamuno, que propugnaban la Unidad del Estado Español. Si la República, y algunos de sus sectores de izquierda, de llegar ese día, traiciona esta consigna, un nuevo totalitarismo anulará la democracia que hoy tenemos.

::CIORAN por Bruno Marcos::

2011-04-10T14:05:00.000-07:00

Dice Cioran en una de sus cartas ahora publicadas que no puede contemplar a una mujer -se supone hermosa- sin encontrarla ridícula. Cioran que representa toda la negación, el existencialismo sin salida, encarna también la acción creativa del lenguaje que justifica, en paralelo y paradójicamente, lo que quiere derruir. Su pesimismo es optimista de alguna forma porque no conduce ni siquiera a la inacción intelectual. Cuando un hombre se da cuenta de que una mujer hermosa es ridícula es porque está en proceso de desmantelamiento, está desvitalizándose. ¿Pero es posible pensar la vida desde fuera de ella? Cioran dice exactamente: "Cuando miras una mujer, pongo por caso, no como objeto de deseo, sino como hecho, te entra la risa." Y poco después asegura que esa risa es muy semejante fisonómicamente a la expresión del dolor. Se trata por tanto de una risa tétrica, un duelo por los hechos.
Tal vez lo que ocurre es que la belleza sea el asunto más dramático del absurdo existencial. La belleza ha de ser el hecho más perfecto, el hecho más perfectamente ridículo. Pero esa mirada que encuentra todo ridículo debería hacer lo propio con la misma obra de Cioran, cuanto más bella la encontremos, cuanto más lúcida, más ridícula.
El acto soberano de la vida no es sólo crearse y aniquilarse sino burlarse de toda clarividencia y de toda rebelión ofreciendo magníficas oportunidades para hacer el ridículo.

::ASUNTOS DE FAMILIA por Julio César Álvarez::

2011-04-10T05:12:00.000-07:00

Leía el otro día con verdadera sorpresa un dato que me parece más una bofetada a traición que una verdadera noticia: las grandes empresas españolas han conseguido mayores beneficios (exactamente un 4,3 % más respecto al año anterior) y pese a ello sus plantillas se han reducido. ¿Por qué? Muy sencillo, porque el trabajador teme perder hoy su puesto y trabaja lo de tres (ya se sabe que hasta hace poco trabajaba lo de dos) y por lo tanto sobran algunos currelas, que tienen muchos y muy malos vicios (el comer entre ellos).

Y es oficial que no son tiempos de tirar el dinero. Todo esto me lleva a una reflexión, aquí, fíjate qué casualidad, siempre le va bien a los mismos, una especie de gran familia hermanada por el euro (en billetes de 500, de poder elegir) y cenas con Moet Chandon, que el alcohol siempre unió mucho y da risa. Esa familia bien avenida está formada por los bancos (porque las cajas son como unos primos lejanos pobretones que quieren algo del pastel) y esas grandes empresas. Por lo tanto, creer que un partido en concreto, sea el que sea, tiene algún poder de elección importante en los temas económicos es andar muy perdido. Dudo entre la decente ingenuidad o el interés propio que algunos sacan de unas siglas. A lo que iba, ya los creo ver, seguro que esta santa familia se reúne los domingos, saca unos papeles en el aperitivo y para los postres ya ha dejado unos cuantos cientos de familias en la calle. Sin pestañear además. Para los cafés el tema ya está olvidado y en la sobremesa ya están haciendo chistes del asunto y pegando un telefonazo al que sale en las fotos para que gestione un poco el tema, en caso, claro, de que el desastre se haga un pelín gordo o duela algo en el bolsillo (que el que paga siempre manda).

¿Y qué es lo que hacemos nosotros? Aparte de engañar al vecino, pues nada, quedarnos en casa viendo La Noria, además de cruzar los dedos mientras para no salir en la conversación o los chistes de la bendita y amantísima familia. Como números en todo caso, porque recordar un nombre lleva esfuerzo y saca arrugas. Y ya se sabe que hay que vivir eternamente en estos tiempos redondos, un mundo que funciona a la perfección, y parecer viejo está muy demodé. Al final no va a estar de más comprar una cápsula grande y criogenizarse. Ahí está Walt Disney, que sigue educando desde el hielo a los bondadosos líderes del mañana. Y todo pinta que serán idénticos a los de hoy (salvo que suceda algo sorprendente). Si es que lo decía mi abuelo, nos pasa poco.

Aparecido en Ileon.com

::ZAPATERO EXPIATORIO por Bruno Marcos::

2011-04-04T02:24:00.000-07:00

Es posible que Zapatero no estuviera preparado en su momento para asumir una responsabilidad tan grande como la de ser presidente de un país como España y es posible que haya cometido muchos errores pero ha sabido, en los últimos tiempos, poner al desnudo no sólo la falta de patriotismo de buena parte de la oposición política sino también de una prensa enfangada, sucia y putrefacta en la que, con la linterna de Diógenes, encontraríamos muy pocos hombres.

Lo que hemos tenido que oír ha sido muy deprimente: Muchos han querido incluso hacer buena la guerra de Irak a costa de la de Libia, un periodista reteñido se atrevió la otra noche a comparar la sucesión en la persona de Rubalcaba con la de Gadafi por su hijo, y así locuras sin cuento...

Es evidente que a los del pp le urge convocar elecciones ahora que saben que las ganarían y no dentro de un año en el que probablemente la economía, ya se lo han soplado, repuntará. ¿Si la emergencia nacional es tan seria por qué no plantean una moción de censura?

Zapatero se ha ofrecido como chivo expiatorio, un último gesto de hombría que no se le perdonará en un país de caníbales en el que a los que son aupados por la turbamulta se les convierte al poco en el payaso de las bofetadas, en el monigote de la feria sobre el que descargar la propia frustración y la ansiedad.

Parece que el recurso de una fantasmagórica psicología social nacional pasase por combatir la frustración individual y la amargura destruyendo a todo aquel que alcanza notoriedad.

::APQEN por Alfredo Puente::

2011-04-02T09:20:00.000-07:00

Dejar de contemplar la democracia como producto al cual reclamar una garantía nos va a ayudar como sociedad. #nolesvotes (cont.)

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¿No es muy duro pasar por la vida en la categoría "voto cautivo"?

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Desvelado el secreto de Google: un botón para votar los resultados o la madurez de la web social.

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Es cierto, las TDT partys, de todos los signos, se parecen demasiado entre sí: al rojo vivo, el gato al agua, etc.

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"Si no abres tu gobierno, los ciudadanos lo abrirán"

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Una foto de 1968 de E. C. Withers. ¿Hasta qué punto la idea de red social y la de minoría no se autoexcluyen?

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Cuando envió el milésimo tweet, el dinosaurio todavía seguía allí.

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El 22M ratificará que la exigencia es mayor. Otra cosa serán sus lecturas. El periodismo también necesita un nolesvotes.

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Debemos seguir teniendo pinta de "voto con patas", como cuando cazaba Elmer Gruñón en los dibujos animados. En fin...

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Lo de estos programas de caricatura femenina es puro emplazamiento activo de marketing o es un cóctel más duro de violencia de genero?

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Hay cadenas (la Sexta, Cuatro) que acumulan horas de parrilla de caricaturización de la mujer. ¿Cuál es el target cuando el contenido no importa?

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Elegantiasis (a uno que ha entrado con corbata... Oxígeno, por favor)

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Gadaffi, perro viejo, sabía que el timing diplomático jugaba a su favor. Estamos envueltos en la vergüenza.

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La emisión permanente de angustia a la atmósfera también tiene efectos nocivos

(Selección de twitter por Bruno Marcos APQEN)

::LA MORAL COMO ENTE DEFORMADOR DE LA REALIDAD por Juan Carlos Aguirre::

2011-04-02T08:05:00.000-07:00

El problema moral, es algo a lo que las sociedades modernas se enfrentan en su día a día. Las leyes se crean, cambian y derogan de acuerdo a la situación actual de una determinada sociedad. La religión, las creencias y no creencias, tienen mucho que ver a la hora de razonar sobre la moral. La ‘sabia’ voz del pueblo es escuchada; la opinión pública comenta los aconteceres que afectan a su libre albedrio. Las cuestiones morales son debatidas a diario, desde una cafetería hasta el Parlamento.

Si tomamos un caso, por ejemplo, el de las penas carcelarias, su duración y la reinserción a la sociedad del sentenciado, estamos debatiendo sobre la moral. Sí, moral, porque no son cuestiones someras de la ley. No, el trasfondo es moral si nos adentramos en sus orígenes. ¿Se deben cumplir a rajatabla las penas carcelarias?

¿O debemos valorar la conducta del encarcelado para una posible excarcelación antes de lo previsto? Por un lado la sociedad, pasado un tiempo prudencial, se relaja y aquel enfado y deseo de justicia estricta ante un crimen, ve con buenos ojos una rebaja de la condena. Reinserción, le llamamos. Pero ¿qué ocurre cuando aquellos ‘reinsertados’ salen de la cárcel antes de tiempo y vuelven a cometer crímenes? Los datos están ahí, sobre la mesa de la justicia, y prueban que el nivel de reincidencia de delitos es alto. Demuestra este hecho, entonces, que la reinserción o valoración de la conducta para rebajar las penas carcelarias no ha servido para nada. Salvo contadas excepciones. Contadas, sí, como lo leéis.

En la película ‘La Naranja Mecánica’ de Stanley Kubrick, este tema, el de la reinserción, se hace patente. Primero, unos científicos convencen a las autoridades que, según sus experimentos, un criminal puede reinsertarse en la sociedad por métodos científicos: ‘haciendo unos ajustes en la mente del individuo’. La autoridad de turno, en la película, al parecer es de índole progresista o socialista. Dentro de la ficción, en las escenas de la película el criminal es sometido a durísimas sesiones donde, por medio de una tortuosa proyección de imágenes y sonidos violentos o deformados, se intenta perturbarlo de tal manera que esa perturbación modifique su conducta y muestre rechazo ante la violencia física y sexual.

Al parecer, en la película, el criminal, un estudiante veinteañero, es ‘curado’ de sus males delictivos. Más adelante, el reinsertado por medios científicos, se encuentra solo, en un mundo que le es hostil. Una de sus víctimas le tortura encerrándolo en una habitación donde, a todo volumen sonoro, reproduce la novena sinfonía de Beethoven. Anteriormente esta pieza musical era la favorita del delincuente, pero los científicos hicieron que sintiera una terrible repulsión hacia ella. Trastornado, ve como única salida el suicidio. Es pues, cuando se lanza desde lo alto de la casa. Se recupera, aunque vuelve a ser el mismo de antes de aquel tratamiento científico.

Si bien este episodio del filme de Kubrick, es parte de la ficción, retrata muy bien que la reinserción, en este caso es imposible. Al final de la película el criminal se convierte en víctima de una mala praxis científica. También en esta historia la opinión pública se relaja y es misericordiosa con el delincuente, como ocurre en la vida real.

Como dije antes, los datos indican que un gran porcentaje de criminales vuelven a reincidir en el crimen. Salvo excepciones, se cumple la regla de la no reincidencia. No hace falta mencionar nombres de criminales en este sentido. Tan solo con ver los telediarios se puede corroborar lo que manifiesto. Lamentablemente es así. Quisiera creer en la reinserción; quisiera creer en que la buena conducta no es una coartada, bien diseñada del criminal, para salir antes de cumplir su condena; quisiera creer en los métodos científicos para hacer de un delincuente un buen ciudadano.

Lo cierto es que la realidad me dice que se necesita un mayor esfuerzo de la sociedad en su conjunto (ciudadanos, políticos, justicia), para que la reinserción de un criminal sea verdaderamente eficaz. Caso contrario, encerrarlos de por vida. Pero como esta última intención carecería de popularidad, todo seguirá de la manera que conocemos y vemos a diario en los telediarios.

La moral puede deformar la realidad, dependiendo de quién ejerza esa moral. Quienes derogaron la pena de muerte ejercieron su moral para imponer esa derogación. La opinión pública, el inconsciente colectivo de las masas, también, a su manera, ejerce su propia moral sobre los asuntos que conciernen a su entorno. Una madre, a la que le han violado y asesinado a su hija quisiera la pena capital para el culpable. Su moral choca contra la moral colectiva. La realidad, entendida como la percepción de los aconteceres, es deformada porque esa madre no concibe otra realidad que no fuera la que le dicta su moral. Para algunos, esta madre es radical en sus decisiones, motivada por un hecho extremo que no le ha dejado razonar con lucidez. Pero para otros sectores, las exigencias judiciales de esta madre son totalmente razonables y la opinión pública debería ponerse de parte de ella. La realidad, insisto, es deformada por esa divergencia de puntos de vista y de moralidades implícitas. Si todos tendríamos la misma moral, nuestra realidad sería como la de una sociedad de hormigas. El ser humano es divergente por naturaleza. No existe una sola realidad. Hay muchas realidades, porque somos divergentes. Y diferentes, dicho sea de paso.

La moral cartesiana proponía unos parámetros necesarios para no permanecer irresolutos ante la vida. No obstante, estos parámetros o modus vivendi, eran soluciones temporales, hasta encontrar la certeza de las cosas. Así, pues, la búsqueda de la verdad, a través de poder distinguir entre lo falso y verdadero, y actuar consecuentemente, era el fin de la moral cartesiana. En aquella temporalidad transitiva, la realidad es deformada puesto que la certeza es la finalidad de ella.

Un hecho o acto inmoral en países de oriente puede parecer aceptable moralmente en países de occidente, y viceversa. Si la moral deforma la realidad no indica esto que la moral sea perjudicial para los ciudadanos. Simplemente es un hecho. A diario vemos como se deforma la realidad; a diario vemos como la moral de unos y otros influye sobre los aconteceres mundanos. Si mi moral es A, y tu moral es B, entonces, la realidad compartida entre tú y yo esta deformada. Ocurre esto con la mayor naturalidad y continuidad en todo el mundo. Lo que ocurre es que como la moral de las masas, de la opinión generalizada es la aceptada, choca contra la moral individual de cada persona.

La amoralidad es la no presencia de moral. Imaginad, por un momento, al mundo sin moral. Sería la ley de la selva. Desde los tiempos de Aristóteles la moral era considerada una virtud. Entonces, esa frontera entre lo que para nosotros es bueno y malo, lo delimita la moral. La moral ha precedido e influenciado al orden jurídico. La moral, quiérase o no, es imprescindible, para sostener una buena convivencia entre ciudadanos. La realidad está en constante deformación para llegar a la certeza de las cosas.

::LA NOVELA DE CADA CUAL por Mario Paz González::

2011-03-30T14:28:00.000-07:00

Si fue Proust, con su abrumadora fecundidad, quien nos enseñó que era posible convertir la exploración de la memoria en ingente materia novelesca hasta el punto de hacer nebulosos los límites entre vida y obra, es conocido que contaba, en lo que a la literatura gala se refiere, con extraordinarios e ilustres precedentes. Ya Flaubert había dicho un poco antes aquello de que Madame Bovary era él, pero también Montaigne nos había advertido, unos cuantos siglos atrás, de que él, y sólo él, era el tema de su obra, esos Ensayos que, como recordaba estos días Jorge Edwards en la presentación de su último libro (La muerte de Montaigne, Tusquets), “son novelas modernas” o que, por lo menos, pueden leerse como tales. Con todo, entre todos ellos, destaca François-René de Chateaubriand, quien consagró casi toda la primera mitad del siglo XIX a redactar sus voluminosas Memorias de ultratumba.

En ellas el diplomático y escritor francés ofrece, con locuaz maestría y con una inmediatez que mezcla la experiencia vivida con el devenir histórico, algunos de los acontecimientos más memorables de su época. Su juventud de soldado viajero durante el fin del Antiguo Régimen y la Revolución, su madurez en el mundo literario del Imperio napoleónico y su senectud inmersa de lleno en la política de la Restauración son mostradas, no a través de la mirada diseccionadora y fría del historiador o de ese engolamiento afectado de cualquier narrador decimonónico, sino a través de los ojos curiosos y ávidos de un ser humano, de alguien vivo que comparte sus inquietudes, sus miedos o sus esperanzas, como huellas de imágenes reales, con el agradecido lector.

En el prólogo de Jean-Claude Berchet a la edición de El Acantilado (2004) se nos relatan –con esa agudeza y lealtad incondicionales propias del experto– algunos de los avatares que sufrió su autor para publicarlas. La intención inicial de Chateaubriand era que vieran la luz cincuenta años después de su muerte, de ahí el macabro título. Con todo, “que editor”, se pregunta Berchet, “aceptaría nunca unas condiciones semejantes?”. Finalmente, con la idea de salvarlas del olvido o la destrucción, su amiga madame Récamier daría solución al problema orquestando en 1834 una serie de lecturas públicas a las que asistieron amigos, confidentes y críticos consagrados de periódicos como la Revue de Paris. A partir de ahí se constituiría dos años después, en 1836, una sociedad que podrá administrar los derechos de publicación tras la muerte de su infatigable autor y de la que este va a recibir 136.000 francos a la firma del contrato y una renta anual vitalicia de 12.000 francos para poder completar la obra en los casi diez años siguientes. No es difícil imaginar, pues, la decepción que debió sentir cuando supo que, en 1844, los deseos de sus patrocinadores de obtener un beneficio inmediato que parecía no llegar, pese a un Chateaubriand septuagenario y afectado de hemiplejía, provocaron que se truncara el propósito original y que una parte de las Memorias... viese la luz de manera fragmentaria y desleal en aquel mismo año.

Las historias de los libros y de las vicisitudes que los acercan al lector, suelen ser caprichosas. Su presencia entre nosotros, a veces, también. Si las Memorias…, a las que Chateaubriand consagró su vida, tardaron finalmente casi un siglo en publicarse en las condiciones que él deseaba, me pregunto si el diplomático francés albergaría los mismos sentimientos contradictorios que uno siente, entre la simpatía y la frivolidad, al saber que, hoy día, una editorial de su país, Editions Comédia, ofrece a través de su web (www.monroman.com) la posibilidad de que cada uno de nosotros sea protagonista de su propia novela. Es tan sencillo como seguir una serie de pasos –escoger el género, aportar algunos datos personales sobre uno mismo, nuestros amigos y algunas circunstancias…– et voilà, en pocos días tenemos ya el libro en nuestras manos.

::FACEBOOK E INTERNET por Juan Carlos Aguirre::

2011-03-29T14:33:00.000-07:00

Sin duda, hoy en día tener una cuenta de Facebook o Twiter es tan común como tener un móvil en el mundo occidental. Millones de usuarios en todo el mundo interactúan virtualmente en Internet. Se convocan manifestaciones, se producen escándalos; los personajes públicos, tanto artísticos como políticos y hasta intelectuales, tienen cuenta en estas redes sociales. En estos tiempos donde la información es imprescindible para el ser humano las redes sociales te mantienen al día de lo que sucede, desde tu pequeño entorno de amigos y familiares, hasta el de conocidos, contactos y de figuras públicas.

Prácticamente, si no estás allí ‘no existes’. Es la premisa que nos venden para estar conectado, para engancharnos. Las redes sociales absorben parte de nuestro tiempo cada día. Y no solo eso, sino que ya no se concibe el mundo sin ellas. Por lo menos de momento; nadie sabe cuánto tiempo durará o si este es el primer paso hacia una interacción mayor. Las nuevas tecnologías brindan un extenso campo de posibilidades y con Internet como herramienta, nadie sabe qué aparecerá pronto en el mercado. Lo seguro es que aparecerá algo y mejorará a su predecesor.

Si bien aún Internet no tiene la relevancia de los medios tradicionales (televisión, prensa escrita, radio), está un peldaño debajo de ellos. No obstante, creo que a corto plazo, ese peldaño dará un paso adelante y se igualará a los medios tradicionales y se quedará ahí. Quién sabe si hasta lo supere.

Internet es un mar de información que no tiene límites. Para nuestra generación, acostumbrada a los medios tradicionales nos cuesta un poco (a otros mucho) ‘digerir’ esta cantidad ingente de información. Serán pues, las generaciones venideras, los nacidos después de 1990, las que optimicen de mejor manera la innumerable información.

Solo basta ver que, en las escuelas, desde muy pequeños ya están siendo habituados al uso de los ordenadores. Los nacidos entre 1980 y 1990, en el instituto ya, de a poco, iban conociendo estas herramientas informáticas, pero es en la adolescencia, es decir cuando el cerebro está desarrollado del todo. Pero en el caso de los niños y niñas nacidos después de 1990 desde muy temprana edad se han familiarizado con las nuevas tecnologías. Hoy, los niños tienen al ordenador, lo que en nuestro tiempo (los nacidos antes de 1980) era el televisor y el móvil.

De cualquier modo, Internet y las nuevas tecnologías están cambiando la forma de adquirir conocimientos.

::NUESTRAS REVOLUCIONES ÁRABES por Bruno Marcos::

2011-03-20T11:03:00.000-07:00

Al final sus revoluciones han sido también las nuestras. Nuestros gobiernos, perezosos y prácticos, ávidos de devolvernos los caprichos del capitalismo avanzado estaban a punto de decirles como la Maria Antonieta antes de la guillotina: "Pues si no tienen pan que coman pasteles".

Pero las gentes ciudadanas de este primer mundo no veían en aquellos conflictos un lío de los arrabales, una refriega de los bajos fondos, jaleos de la molesta periferia sino una oportunidad para construir un mundo más justo. Se han visto así urgidos los representantes políticos nuestros por la opinión pública, por la masa democrática que les nutre de poder, a llenarse de dignidad y derogar esa actual patente de corso de los genocidas que era el axioma de la no intervención extranjera.

No está desencaminado Gadafi que, para justificar la aniquilación de sus compatriotas a manos de mercenarios, se comparó con el Franco de 1939. Franco efectivamente se arropó de regulares moros, nazis de Hitler e italianos del fascio mussoliniano. Allí, en la España del 39, se patentó la axiomática esa de la no intervención para dejar a la piel de toro en manos de la dictadura, siempre y cuando esta fuera servil a los extranjeros en su política exterior.

::DIOS Y SUS MINISTROS... por Juan Carlos Aguirre::

2011-03-15T09:15:00.000-07:00

Seré breve. Debo confesar que el manifiesto de Ramón Jáuregui, llamado: "Carta a Dios: Te encontré... pero sigo sin verte", acerca de su distanciamiento de Dios ha llamado mi atención. En él muestra respeto, sinceridad y argumenta con base ese distanciamiento. Algo poco habitual en este tipo de manifiestos, que lo diferencia de la manada de quienes insultan al cristianismo a diestra y siniestra. Ciudadanos de todo pelaje que, en algunos casos, tienen de abogado al filósofo Friedrich Nietzsche.

Antes de empezar, quisiera mencionar que el presente artículo no posee animadversión contra el ministro. El único motivo de este texto es informativo. Su carta es del año 2005, pero hace unas horas que yo acabo de leerla. Mi opinión, entonces, es en aras de mostrar mi punto de vista acerca de este asunto que, para mi, es importante.

Ramón Jáuregui reconoce que a temprana edad, juventud y hasta bien entrada su madurez fue un fiel cristiano. A pesar de la represión franquista ésta espiritualidad le brindo satisfacciones personales: “Creía entonces en un Dios de justicia y de igualdad, en una religión generadora de virtudes personales, en un Evangelio como fuente de emancipación humana”.

Dice, Jáuregui, que poco a poco dejó de creer en Dios, y alega los siguientes motivos:

1. Una narración histórica incomprensible

2. Una explicación teológica abstracta y esotérica

3. Una visión del mundo acientífica e irreconciliable dentro de la misma Iglesia

4. Una pluralidad de fes y de vivencias religiosas tan antagónicas como irreconciliables

5. Una Iglesia oficial y otra jerárquica, alejada y distante, amiga de mis enemigos

6. La política

En el primer punto (como en los demás) discrepo con el ministro, porque la historia Bíblica es clarísima. El nacimiento de Jesucristo es la frontera que delimita el nuevo mensaje de Dios al mundo. Hay un antes y un después a partir del Nuevo Testamento. Las palabras de Jesucristo son evidentes: “Nadie llega al Padre sino por mí.” (Juan 14:6). Con esto no borra el legado de los profetas anteriores, sino, reafirma su mensaje, el cual era, digamos, el más “evolucionado y revolucionario” hasta esa fecha.

En el segundo punto, casi se repite el primero.

En el tercero, menciona a la ciencia, factor irreconciliable con la Iglesia. Yo no veo por qué. La ciencia busca respuestas a lo que no conoce y el creyente también busca respuestas, pero por otro camino. Las verdades de cada uno se entrecruzan a cada momento con variantes cronológicas y de otra índole. Van equidistantes en su búsqueda, sin perder el rumbo ni su origen.

Cuarto punto. Jáuregui parece agobiado de la multicultural gama de Fes en el mundo. Me parece extraño que alguien que, según dice ha leído sesudamente la Biblia, no conozca la historia o no quiera reconocerla. Como bien sabéis, a la muerte de Jesús sus discípulos y otros adeptos fueron por el mundo llevando el nuevo mensaje. Con lo cual está claro que la Iglesia sería multicultural. Negarlo es una aberración flagrante.

Quinto. Creo que ya vamos entrando en materia cuando dice, el ministro, que la jerarquía de la Iglesia es amiga de sus enemigos. ¿Enemigos? Se referirá al partido de la gaviota. Esto no es más que otro error, puesto que todos sabemos que la Iglesia la forman un grupo de personas o fieles creyentes. Dicho esto, Jáuregui no estaría decepcionado de Dios, sino, de sus seguidores o de la jerarquía eclesiástica actual por ser amigos de sus enemigos, como dice.

En el sexto punto, Jáuregui remata el quinto punto, diciendo que por motivos políticos se aleja de Dios. He ahí el quid del asunto. Me pregunto tres cosas: a.- ¿Un político socialista y cristiano no encaja en el engranaje de dicho partido? b.- ¿Está bien cuando eres poco conocido, casi anónimo, el mantener tu Fe, pero cuando escalas a mayores cargos y tu nombre aparece en la portada de los diarios, no es conveniente que las autoridades del partido tengan Fe, o sean creyentes? c.- ¿Las juventudes socialistas podrían ver eso como síntoma de debilidad?

Dice el ministro que volvió a encontrar a Dios cuando pensaba en el cristianismo como referencia moral y de compromiso. Tratándose de cristianos por el mundo llevando solidaridad. En esto acierta y quiero dejar en claro que Jáuregui es todo un caballero al referirse a Dios, aunque como ex-creyente sus contradicciones lo delaten.

Dice que “le encontró pero sigue sin verle. Las mismas dudas, la misma incapacidad de comprender su relato histórico”. Otra frase para destacar es: “No te veo pero te tengo por un aliado”.

Finalmente, en las postrimerías del manifiesto, como yo le llamo a su escrito, expresa con mucho respeto y sensatez lo que para el significa el legado del cristianismo:

“Los viejos conceptos de libertad, igualdad y fraternidad que configuran el universo cultural del socialismo nacieron del humanismo cristiano de una convergencia prepolítica entre nuestros dos mundos. El socialismo de hoy necesita una sociedad educada en esos mismo valores, en esa concepción desprendida del buen samaritano en esa actitud solidaria del voluntario cristiano, en esa aspiración profunda de paz y tolerancia que emerge del Evangelio. Esa moral cívica siempre será la base cultural del socialismo”.

Se despide con un “Te deseo lo mejor”, como despidiéndose de un amigo o de alguien cercano o a quién se le tiene aprecio. Esta despedida se puede interpretar como un “gracias por todo, pero ya no te necesito o ya no puedo seguir contigo”.

Sin duda hay que tener mucho valor para defender su antigua creencia y ante todo tenerle el respeto que merece. No como hacen algunos ateos y agnósticos (salvo excepciones), insultando y tratando de minimizar el efecto y trascendencia del cristianismo en la historia y cultura del mundo.

::LA TIERRA SIN EL HOMBRE por Bruno Marcos::

2011-03-12T06:28:00.000-08:00

De las sobrecogedoras imágenes del tsunami japonés de ayer hay una para mí especialmente heladora. Más allá de los coches y las casas flotando, arremolinándose por cualesquiera lugares, o los barcos penetrando tierra adentro, colisionando con otros y con casas. Más allá de esa mirada aérea en la que la superficie terrestre aparece como un pliego acartonado sobre el que se vertiera un vaso de agua, hay una filmación en la que el mar se va retirando hacia su inmensidad de una forma majestuosa y solitaria. Y luego desde ese fondo se eleva para volver. Se siente en su contemplación una naturaleza ajena a lo humano, ciega ante el ojo cimematográfico que lo captura desde los helicópteros.

Es una secuencia pavorosa pero impresionante, tal vez incluso hermosa, demoledora para las aspiraciones de lo humano. Piensa uno en todos los tsumnamis que habrán ocurrido, y en aquellos que nadie haya visto, en un mundo despoblado de nosotros de tiempo geológico, y en cosas que ocurrirían, incluidas las humanas, como en aquellas guerras mundiales que tuvieron lugar hace trescientosmil años y de las que no hay historia.

::POR QUÉ NO ADMINISTRO UN BLOG por Darío Rodríguez::

2011-03-11T15:10:00.000-08:00

Mis comentarios acerca de libros los consagro a fugaces conversaciones cara a cara con otros despistados. Hay presencia de nicotina y, hasta donde recuerdo, cafeína en esas reuniones.

La suma de rutinas, riesgos endebles y retrocesos no equivale en mi caso ni siquiera a una torpe anécdota.

El diario personal se me volvió castigo. Si redactara un blog la penitencia sería doble: registro de caídas cotidianas y puesta en escena de sus máscaras.

Vivo, sobrevivo, en un país donde la gente que lleva existencias interesantes está muy ocupada, concibe la popularidad de manera insólita, no sabe manipular computadores o es analfabeta.

Admiro a personas muertas. Incluyo en esa categoría funeraria a unas cuantas con quienes hablo todos los días.

Por terquedad o mojigatería oigo la música. No aprendí a compartirla ni a observarla.

Soy una celebridad en la provincia que habito. Me horrorizaría serlo en la Web: tanto odio ajeno puede resultar insoportable.

La Autobiografía o las pretendidas Memorias Prematuras son obras de zapa.

La Novela en Clave a la larga es fatigante.

Repaso con regularidad Eclesiastés.

No administro lo que suele llamarse una vida.

::EL ZAPATERO DEL FUTURO por Bruno Marcos::

2011-03-03T13:45:00.000-08:00

Ahora que hasta el más analfabeto se atreve a insultar al presidente del gobierno de España tal vez toque defenderlo. El linchamiento general es tan bochornoso que pululan por las tertulias de los medios todo tipo de cretinos sin escrúpulos.

Ayer estuvo en Túnez y, para ser un personaje que internacionalmente -según algunos- no pinta nada, está muy bien que haya sido el primero en comparecer y apoyar a las gentes de las revoluciones democráticas de los países árabes.

A uno le gustaría poder hacerse de derechas porque ya peina canas y ansía determinadas seguridades pero esta derecha española se lo pone siempre difícil. Les parece mal lo que a mí me ha parecido perfecto, que les ha explicado a los de Túnez que en España a su abuelo lo mataron por declararse fiel a la democracia, que su padre no pudo disfrutar de la libertad política y que él, sin embargo, ha llegado a presidente de un país libre. Se trata de un testimonio hermoso de que el cambio es posible, que la libertad se construye y se alcanza.

::EL PLACER DE CAMBIARLO TODO por Julio César Álvarez::

2011-03-03T13:23:00.000-08:00

Nuevo libro del francés Michel Onfray. Si en su exitoso Tratado de ateología nos dejó boquiabiertos, con su nueva Política del rebelde subtitulado Tratado de resistencia e insumisión nos ha incendiado, ha prendido la mecha y se ha echado a correr a esconderse detrás de un muro a ver el espectáculo (fuegos artificiales y gritos incluidos).

Hay que reconocer la valía del libro y la alta necesidad de un texto así hoy. Aunque también hay peros. Cuando se pone con su pasado y con las leyendas griegas se vuelve un poco tostón, pero ay cuando enumera los escalafones sociales y la posición de cada uno, la piel se pone de gallina, una mezcla entre excitación y enfado mayúsculo. Verse en un mapa del desastre siempre asusta.

Y hace un planteamiento que sorprende por sus sencillez y clarificación de nuestro pensamiento adoctrinado por una educación que únicamente mantiene el statu quo actual. La televisión también hace su función, claro está. Onfray viene a decir que igual que en su día se planteó que eliminar el trabajo infantil o las jornadas maratonianas era una utopía antisistema y ponía en peligro su propia existencia, hoy poner sobre la mesa cualquier cuestión de avance laboral y derecho al trabajo, parece la misma clase de provocación. Y no lo es, por supuesto. Hoy las formas actuales mantienen una escasez de trabajo para darlo a cuentagotas y recibir una agradable sumisión infinita a esos pocos, los de siempre, que lo siguen teniendo todo.

Existe un sustrato de población descontenta, que no cree en los ideales que aparecen entre líneas en la publicidad y los medios. Existe gente, cada vez más, que ya ha leído La insurrección que viene del Cómite invisible y tiene esa misma sensación, la necesidad de otra cosa. El incendio y la resurreción. ¿Saben que concluye Onfray en este libro? Que la solución quizás pase por un nuevo activismo basado en la premisa "Goza y haz gozar". Me parece un buen comienzo, especialmente en tiempos aparentemente nada solidarios. Cuando todo está perdido, el triunfo está cerca. Mientras tanto, gozaré y haré gozar a mi alrededor, siguiendo el consejo del bueno de Onfray. Avísenme cuando quieran hacerme gozar a mí (por organizarme, vaya).

::EL OCASO DE LOS DIOSES por Mario Paz González::

2011-03-01T07:43:00.000-08:00

La primera vez que leí la novela El señor de las moscas de William Golding, siendo apenas un adolescente, me llamó poderosamente la atención el hecho de que, entre todos los personajes, no hubiera ni una sola chica. No entendía por qué en aquella fábula, en la que unos muchachos supervivientes de un naufragio esperaban solos en una isla desierta por un anhelado rescate, no había chicas. Podría alegar ahora que, a lo mejor, mi sensibilidad adolescente había sido capaz de percibir a su alrededor las turbias estructuras de un mundo cambiante en el que las mujeres habían ido adquiriendo un protagonismo sin duda diferente al que pudieron tener en aquella época, para mí demasiado remota, en la que se escribió la novela.

Pero lo cierto es que, como cualquiera otro adolescente de mi edad, no concebía un mundo en el que las chicas no pudieran tener una presencia abrumadora y, por lo menos en esos años, desconcertante. Es probable que, de escribirla hoy, en un tiempo en el que se ha pretendido, cada vez más, ir en busca de lo políticamente correcto, lo equilibrado o lo justo, William Golding las habría incluido en la trama, aunque eso implicara una más que evidente, y edulcorada, mistificación de la realidad.

Cuando la leí de nuevo, muchos años después, en un momento en el que ya mi formación lectora y mi conciencia política habían ido madurando, hubo otro detalle, probablemente más importante, que esta vez no me pasó en absoluto desapercibido, hasta el punto de no entender cómo pudo habérseme escapado antes. Me refiero a la necesidad, presente en todos los personajes, de buscar un líder carismático al que seguir en la búsqueda de la anhelada supervivencia, aunque eso termine llevándolos, incluso, al fanatismo más radical y a la barbarie.

A lo mejor, como suele sugerirse, Golding pretendía presentarnos una distopía, es decir, el contrario de la utopía propuesta siglos atrás por Rousseau o Daniel Defoe, a saber: que el hombre es un lobo para el hombre. A pesar de eso, por mi parte, siempre pensé que esta obra no era más que una alegoría de la Segunda Guerra Mundial –al fin y al cabo se publicó por primera vez poco después, en 1954, y es la contienda el marco en el que se encuadra– y que la locura a la que se veían sometidos algunos de sus protagonistas al seguir ciegamente a un de los muchachos llamado Jack, un guía que los conducirá al desastre más sanguinario y atroz, no era más que una clara representación de lo que había sucedido en la Europa de la primera mitad del siglo XX.

Precisamente de los peligros de esa fe ciega en los guías, carismáticos o no, nos habla en un ensayo reciente, En el poder y en la enfermedad (Siruela, 2010), David Owen, ex ministro de Exteriores británico y psiquiatra, quien analiza la manera en el que los trastornos de muchos líderes mundiales han afectado a un buen número de sus decisiones políticas y, por tanto, al propio desarrollo de la Historia. También las imágenes que, a través de los medios, nos llegan desde hace unos meses de algunos países árabes, como Túnez, Egipto o Libia.

Resulta casi imposible no emocionarse ante la espontaneidad de esos chicos y chicas que se juntan en las calles o plazas, unidos gracias a la fuerza de las nuevas tecnologías, hartos del poder omnímodo de los sátrapas que los gobiernan. Resulta casi imposible no querer creer que, a lo mejor, como en La peste (1947) de Camus –otra maravillosa novela sospechosa de alegoría– esta fuerza organizada de muchos, a los que se intuye dotados de un profundo sentido crítico y alejados de aquellas masas exaltadas que seguían con fanatismo a sus dioses de carne y hueso, no pueda traer ahora nuevos aires de revolución democrática y libertad a todo un mundo sometido durante demasiado tiempo al miedo y a la humillación vivida bajo el abrumador e inquietante sometimiento a los dictados de uno solo.

::PERO ¿HAY REVOLUCIONES BONITAS? por Jesús A. Marcos::

2011-02-25T15:10:00.000-08:00

Uno de los onirocríticos, a propósito de las actuales revoluciones del mundo árabe, insiste en proponernos que hay revoluciones bonitas. Y parece que tuviese razón porque, verdaderamente, es bonito ver esa explosión de vitalidad y valentía que ha llevado a los tunecinos y a los egipcios a ocupar las calles y las plazas. ¿Quién no hubiera deseado haber acampado en la sublevada Tahrir, sumergirse en su ambiente de hermandad o participar en las batallas para su defensa? Conocí a un hombre, entonces joven, que había vivido el mayo del sesenta y ocho en París y que también hubiera apoyado esa idea de que las revoluciones son bonitas. Me contó que allí, entre aquellas barricadas, su vida se había transformado. Especialmente, había desaparecido su incapacidad para relacionarse con las mujeres y, entre algarada y algarada, había mantenido con una estudiante el único romance del que había sido capaz de disfrutar; terminada la revuelta, la relación se rompió y él había regresado a su impotencia.

Sería éste –el del encuentro y la camaradería- un sentido de lo bonito cercano a lo entrañable. Pero también puede pensarse que lo bonito de las revoluciones radica en lo que las aproxima a lo bello, si entendemos, en este caso, que la belleza afecta a los despliegues repentinos de fuerzas que habitualmente permanecen dormidas u ocultas. Una revolución es bonita o bella en la misma medida en la que podemos decir que lo son una enorme tormenta, la erupción de un volcán o una gran llanura anegada por las aguas. Son desbordamientos naturales cuya grandiosidad participa de la belleza. Las sociedades son también volcanes o placas tectónicas que, aletargadas, acumulan energía. Cuando estalla la revolución, es hermoso ver en acción y al descubierto todo ese potencial transformador, que hace saltar los cierres ancestrales y quiebra los sedimentos estériles.

Pero, precisamente, la metáfora geológica nos lleva al lado oscuro de toda revolución, desde el que la belleza, si la hay, resulta imposible de deslindar o de entrever. Los despliegues de la naturaleza no se circunscriben al vacío demográfico y, cuando lo rebasan, pueden provocar pérdidas de vidas, a veces cuantiosas. Muchas personas ni siquiera distinguen entre fenómenos naturales y catástrofes humanas. No hay belleza en una tormenta porque matará personas y destruirá cosechas y la consecuencia para el hombre se sobrepone a cualquier otra experiencia. También las revoluciones arrasan los campos y matan personas. Túnez, Egipto, Libia, Yemen, Bahrein: suman ya centenares de muertos, miles tras la nefasta contribución de Gadafi. Pero, sobre todo, en las revoluciones no pueden separarse el fenómeno natural y su incidencia sobre los hombres. Son los propios hombres los que se mueven y chocan tectónicamente: el riesgo para las vidas es ineludible. Hoy por hoy, hasta las revoluciones pacíficas lo implican.

Disfrutemos, pues, con nuestro onirocrítico, de lo que de bonito tienen las revoluciones, pero no nos olvidemos de sus lágrimas. Ahora que la vil Europa apenas mueve un dedo por los hombres que caen abatidos en una lucha que también a nosotros nos concierne, conviene recordar el lamento del rey David ante la pérdida de aquél al que consideraba más necesitado de la vida que él mismo:

Absalón, hijo mío, Absalón, ay, quién pudiera morir en tu lugar

::TÚNEZ, EGIPTO: EL FANTASMA CAMINA DE NUEVO por Jesús A. Marcos::

2011-02-25T14:41:00.000-08:00

¿Recordáis El Manifiesto?: un fantasma recorre Europa, es el fantasma del comunismo.

Sí, ellos, Marx, Engels, le llamaban comunismo, pero quizá se equivocaban con su nombre y se les escapaban muchas cosas de las que ocultaba bajo su túnica. Por eso, yo prefiero llamarle emancipación y creo que está aquí otra vez y que, ahora, se mueve más allá de Europa. Hasta es posible que haya perdido su interés en ella. El fantasma recorre el norte de África y el suroeste de Asia, pero le temen en todas partes: dicen que China ha censurado en la red las palabras Túnez y Egipto y debe de ser así, pues allí la ocupación de las plazas ha de traer recuerdos poco aceptables.

Marx, Engels, El Manifiesto. Otra época, otro entorno, pero, seguramente, un fenómeno parecido. La gente estaba harta de los corsés políticos, sociales y culturales. Querían vivir mejor

–comer bien, pensar y actuar con libertad- y sabían que los adelantos técnicos y la remoción de los valores jerárquicos tradicionales les estaban abriendo el camino para lograrlo. El norte de África y el oriente cercano no son ahora lo mismo que la Europa revolucionaria de entonces ni vienen de la misma tradición, pero esas diferencias no impiden que, en lo esencial, haya coincidencia. Es el mismo fantasma, el fantasma redivivo que se hace dueño de las multitudes y las dota de fuerza para lanzarse a la aventura del cambio y de la lucha contra todo aquello que se empeña en impedir una vida mejor para todos.

Y a ese espectro no puedo llamarle comunismo porque el comunismo, aunque durante un tiempo catalizara la oposición a la explotación y a la rapiña del trabajo de los pobres, tenía ya desde el comienzo un punto de retroceso hacia la uniformidad de la tribu y su desarrollo posterior ha originado las aberraciones políticas y los crímenes que todos conocemos. Los jóvenes –y los no tan jóvenes- que viven en Túnez, en Egipto y en todos los países que se están levantando contra las momias que les dirigen quieren no sólo ser libres, sino también valerse por sí mismos, disponer de su país para construir su vida, sin que nadie les ponga barreras innecesarias ni les suplante en la toma de decisiones.

Que la plaza de Tahrir sea la libertad y la fuerza para caminar por uno mismo.

::LAS REVOLUCIONES BONITAS (5) por Bruno Marcos::

2011-02-22T08:35:00.000-08:00

Tenía que pasar, antes o después estas revoluciones de los países árabes encontrarían, entre el repertorio de patologías psicológicas que encarnan sus dictadores, al psicópata. Gadafi no es Mubarak y aplasta a su propio pueblo bombardeándolo con los aviones que deberían protegerlo. Más respetuosos que nunca los países desarrollados se mantienen indolentes y hasta lacios, como si aquello no estuviera ocurriendo a miembros de la raza humana sino a seres enteramente ávidos de no ser intervenidos, como si el derecho a ello estuviera por encima, incluso, de su derecho a la vida.

Sin embargo no ha mucho se les dio una guerra para proveerles de democracia en Irak. Claro que cómo intervenir con contundencia si muchos piensan por aquí que aquella gente viene a por nosotros, que la democracia suya no ha de ser sino la libertad para dejar su pueblo y venir a por nosotros, a por nuestro coche y a por nuestra casa al grito ensordecido de: "Haré lo mismo por menos"...

::EL CINE ESPAÑOL por David G. Casado::

2011-02-21T02:43:00.000-08:00

El cine español; estas tres palabras se han convertido en los últimos tiempos en una especie de eslogan o nombre de entidad, tipo La seguridad social, que hace referencia a una serie de productos culturales cinematográficos subvencionados por el estado en su apuesta por sacar algún tipo de beneficio tangible de la Cultura: cifras, índices de audiencia, ingresos. No en vano se le dota del segundo mayor presupuesto nacional, después del dedicado a los museos –que gracias al turismo se puede considerar un valor seguro.

Observamos también como, en su apuesta por otorgar identidad nacional al medio, de alguna manera se nos quiere hacer pensar que el cine español es algo importante, algo que nos ayuda, en lo que debemos de creer y que debemos fomentar porque es nuestro, nuestra manera de contar las cosas, nuestra idiosincrasia y nuestra cultura. Algunos van más allá aún y pronuncian las tres palabras como si tuvieran la relevancia intelectual de otras tres palabras mucho más inolvidables, pero no por ello menos comerciales: La nouvelle vague.

Pero el cine español no es un movimiento, nunca lo ha sido y dudo seriamente que se pueda poner esa etiqueta a algo que no sea la fría denominación de un sector del presupuesto dedicado a la cultura, altamente privilegiado por cierto. Es más bien en esa responsabilidad –la económica- en la que quizá deberían de pensar los cineastas a la hora de hacer las películas y no en la que Alex de la Iglesia se refiere en el discurso pronunciado en los últimos premios Goya: “Tenemos que pensar en nuestros derechos, por supuesto, pero no olvidar NUNCA nuestras OBLIGACIONES. Tenemos una RESPONSABILIDAD MORAL para con el público.”

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Discurso/integro/Alex/Iglesia/entrega/Goya/elpepucul/20110213elpepucul_9/Tes

“La responsabilidad moral” Si Luis Buñuel estuviese vivo no se como actuaría ante tal afirmación pero me lo imagino. Estoy seguro que la responsabilidad moral no era precisamente lo que les preocupaba a él y a Salvador Dalí cuando trabajaron en la realización de Un perro andaluz, que sigue siendo una de las obras claves del cine internacional y de cuyas rentas sigue viviendo “el cine español”.

Buñuel realizó buena parte de sus películas en el extranjero con financiación extranjera pero sigue siendo cine español. La cultura de España parece que no acaba de entender que intentar crear una identidad por la fuerza resulta algo perjudicial y que es sin embargo la diversidad y la condición nómada de las ideas las que otorgan riqueza al patrimonio cultural.

::LAS REVOLUCIONES BONITAS (4) por Bruno Marcos::

2011-02-11T14:58:00.000-08:00

El rais ha claudicado pero nadie sabe quién puede asumir el gobierno de aquel país. Ni Mubarak, ni Al Baradai, ni Suleimán, ni los hermanos musulmanes les satisfacen. Es como si estuvieran magnetizados por lo exterior, como si en un momento dado lo que quisieran es ser gobernados por el extranjero, por ese mundo moderno, democrático y libre al que quieren acceder. Sólo el responsable de google en Egipto ha dado un mitin aceptable, y se han visto pancartas que decían: "Facebook mató a Mubarak". En el fondo podría haberse tratado de una revolución del autodio, como si los egipcios se negasen a sí mismos y se rebelasen, en último término, también a tener que soportar el marbete de terroristas universalmente malvados, como si todos los musulmanes lo fuesen.

Ayer a Mubarak se le vio no como el dictador que es sino como un hombre convencido de que ha sido bueno para su país, negándose a pasar a la historia como un miserable más. Toda esta erupción de pasión política pura ha tenido los atributos de lo plenamente histórico y ha sido el sentido de lo histórico lo que ha detenido al dictador y evitado un baño de sangre. Mubarak estaba en el instante en el que el Calígula de Camus ya herido de muerte por sus asesinos gritaba: "A la historia".

::LAS REVOLUCIONES BONITAS (3) por Bruno Marcos::

2011-02-03T09:36:00.000-08:00

Lo más llamativo ha sido la ausencia de cabezas visibles al frente de las reivindicaciones, es como si esta reacción política estuviera a salvo de la política, en un estado más puro y produce de alguna forma una experiencia estética. Es la espontaneidad haciendo surgir lo político a salvo de la política.

Hosni Mubarak ha sido un gran hombre de estado y como tal está propiciando, a su pesar, un proceso vivamente hermoso al dar a su pueblo la posibilidad de luchar con sus manos por su patria. De ayer a hoy la plaza de Tahrir cubierta de piedras, fortificada de barricadas. La masa humana taponando las vías, cerrándolas, como si realmente un concepto tan abstracto como la libertad pudiera ser defendido sobre su suelo físico, como si esa plaza del mundo representase un territorio real que hay que ganar a riesgo de perecer en ella. Los heridos permanecen allí exhibiendo heróicamente sus vendajes.
Mubarak va administrando cada uno de los recursos del repertorio de los dictadores: Los incomunica por teléfono y por internet, cierra los ojos del mundo clausurando Aljazeera que emitía a tiempo real... envía a policías disfrazados de civiles que difunden el terror de los asaltos, los allanamientos, incluso el miedo a la destrucción del patrimonio. "Eran tan tontos los asaltantes -declaró el ministro de asuntos arqueológicos- que pensaban que estaban ya en el museo y sólo habían penetrado a la tienda de souvenirs". Y al final cargan con caballos e incluso camellos.
Mubarak no ha entrado con los tanques y aplastado a su pueblo sino que dosifica sus actuaciones. Involuntariamente, tan sólo por no admitir que pasará a la historia mal, está brindando a su pueblo la oportunidad de pelear por su futuro.

::EL MIEDO HACIA UN CAMBIO IDEOLÓGICO por David G. Casado::

2011-02-01T11:06:00.000-08:00

Hablar de Nueva York no equivale a hablar de Estados Unidos y desde luego no es quizás el punto de referencia acerca de cómo se ve afectado este país por la crisis económica, pero sí es la referencia fundamental del modelo de producción neoliberal americano que sitúa a cualquier potencial económico en un mismo campo de juego. Como en todo ejercicio lúdico, quien tiene más experiencia juega con ventaja y quien es capaz de trabajar en equipo de la manera más óptima gana el partido. Pero hay otras tácticas que son claves como la planificación a largo plazo, establecer una formación específica para cada foco de producción o desarrollar una red fiable de contactos.

Si abrimos el NY Times vemos que las noticias que aparecen en primera plana tienen casi siempre un sesgo económico práctico relativo al pago de impuestos, la bolsa o los límites de gasto cumplidos o no por los partidos políticos. Casi nunca vemos cómo la polémica sobre un posible caso de corrupción ocupa repetidas jornadas la primera plana de los periódicos, tal vez porque saben que la corrupción no es una cuestión de partidos sino de personas y que, al margen de que la ley actúe con todo su peso judicial, el público no va a encontrar en esas noticias información alguna que le ayude a estar simplemente informado de cómo puede desarrollar su vida con mayor eficacia y prosperidad o fomentar una conciencia política que le mantenga “al día” y le dé voz a la hora de activar cambios oportunos en los modelos de gobierno.

Por ahora en España la única voz que poseen los ciudadanos es estadística, basada en encuestas globales que hacen oscilar las expectativas políticas muy a corto plazo. La prensa por lo tanto tiene el poder de balancear la opinión a su antojo con noticias que nunca dan medios para conocer sino medios para opinar acerca de cuestiones que, sin dejar de ser importantes (El caso Gürtel, la Ley Sinde, la mala gestión de la crisis…), no activan los cambios políticos de un modo directo sino de un modo espectral, como el mero índice de opinión con el que cuentan los políticos a la hora de hacer sus cábalas electorales y que utilizarán una y otra vez como elemento de poder fantasma.

En la misma línea nos preguntamos, sin tener respuesta convincente, por qué en España hay tantos estudiantes cualificados en el paro. Quizá la respuesta sea otra pregunta, ¿cualificados para qué? ¿Existen o se generan los trabajos para todos esos profesionales que salen cada año de la Universidad? ¿Son realmente profesionales o más bien proto-profesionales a la espera de que se genere un puesto de trabajo en el que puedan encajar? Constatamos como la formación es muy a menudo solo una cuestión de baremo, de corte, que excluye por ejemplo a los no licenciados sin importar en qué están realmente preparados. Pensemos seriamente cuánta gente que ha aprobado una oposición tiene estudios universitarios relativos a su trabajo y si no es la oposición en sí la formación específica que les prepara para el futuro trabajo, ¿no debería ser al revés?

En los Estados Unidos hay una desprotección social si se quiere de los ciudadanos pero sí que existe una protección de sus derechos profesionales, cada ciudadano es una empresa que debe de gestionar inteligentemente sus recursos y capacidades si quiere tener la mínima oportunidad de éxito. Es quizá un modelo duro pero prácticamente garantiza que quien trabaja duramente consiga prosperar. No solamente a la hora de aprobar un examen sino en todo momento; no se puede bajar nunca la guardia a riesgo de que puedas perder tu puesto de trabajo. Parece lógico que –con una flexibilidad razonable- uno dé el 100% cuando trabaja del mismo modo que da el 100% cuando no tiene que trabajar.

El mundo está cambiando de un modo drástico, tal vez a peor, pero eso es sólo una cuestión de perspectiva. Lo que es cierto es que fenómenos como la polémica sobre la Ley sobre la propiedad intelectual anticipan nuevos modelos de producción y de consumo a los que España no se está sabiendo adaptar o lo hace de un modo extremadamente lento. La protección de los derechos sociales está muy bien pero no a costa de toda posibilidad de evolución. El desarrollo de modelos alternativos de producción pero también de disfrute es una tarea ineludible que países como España tendrán que hacer frente cuanto antes si no quieren (si no queremos) llegar a supuestos mucho más dramáticos que nos parecen aún lejanos pero son posibles, todo es posible. Tal vez se acabó el tiempo de la siesta y las incontables paraditas para tomar el café o fumar el cigarrillo, placeres sencillos y muy respetables pero que sencillamente son incompatibles con la productividad y quizás contraproducentes para nuestros modos de organización del tiempo. Puede que la calidad de vida deje de ser un bien que heredamos para convertirse en algo que tenemos que conquistar con trabajo duro. Es hora de un afrontar el cambio ideológico, de abrazar sin miedo el futuro que ya está aquí (Auserón dixit) y no hay quien lo pare.

::LOS GÁNGSTER por Mario Paz González::

2011-02-01T10:38:00.000-08:00

Hace ya bastantes años, en una feria del libro antiguo, compré todos los fascículos de una colección titulada “Los gángsters”, que la editorial Sedmay, de Madrid, había sacado a la luz en 1974. En ella se hacía un recorrido, entre minucioso y novelesco, por las vidas nada ejemplares de algunos de los más reputados (es un decir) protagonistas de la historia del gangsterismo de la primera mitad del siglo XX. Johnny Torrio, Al Capone, Big Jim Colosimo, Arnold Rothsein, Lucky Luciano, Dillinger o Bonny & Clyde eran algunos de ellos.

En el prólogo que introducía la obra, los editores tuvieron, sin embargo, la sensata precaución de advertir a sus posibles lectores de la violencia que podrían encontrar en sus páginas y de que, de ninguna manera, habían pretendido hacer una apología de la forma de vida de estos personajes, si acaso habían tratado de analizar las posibles causas sociales que generaron aquel fenómeno, “el terreno en el cual pudo crecer y desarrollarse, y los errores cometidos por los hombres encargados de desarticular estas organizaciones”.

No entiendo nada de economía. Quizás porque, como decía Vicente Risco, los que somos pobres no estamos dotados para comprender una ciencia tan abstrusa y, añado yo, paradójicamente inexacta. No entiendo nada de economía y quizás por eso asisto entre resignados bostezos y una incómoda tensión, al desfile de noticias que, en los últimos tiempos, pasan continuamente por la televisión, la radio o la prensa en las que ya no se habla de otra cosa. Intento recordar desde cuándo sucede esto pero tengo la extraña sensación de que parece como si no hubiera existido un antes en el que se podía disertar alegremente de cualquier otro tema, tal vez más banal, pero también, a menudo, más enriquecedor.

Y sin embargo, pese al solemne aburrimiento que me producen estas informaciones, no dejo de experimentar un intenso escalofrío al oírlas o leerlas. Dudas sobre las pensiones (aunque la crisis haya demostrado la solidez del sistema público), postergaciones indefinidas de la edad de jubilación, amenazantes anuncios de bajada de sueldos y de aumento de horas de trabajo, constante subida del desempleo, anunciada crisis de las cajas de ahorros o dramáticas historias de familias enteras endeudadas y arruinadas a las que les han embargado la vivienda y, casi, el alma. Y sobre ese fondo apocalíptico, la imagen de aquellos que, aun siendo los causantes de todo, permanecen imbatibles o apenas dañados, recibiendo el respaldo de políticos e instituciones.

Mi generación y las siguientes, nacidas casi a la par que la democracia, fueron, en comparación con las anteriores, quizás las que han tenido un mayor acceso a la formación universitaria, pero también las que han encontrado más problemas para que eso se tradujera en un empleo acorde con sus capacidades y, por ende, en una vida más acomodada o en una vivienda digna. En mi manifiesta ignorancia sobre cuestiones económicas, leo en la prensa que muchos jóvenes titulados podrían emigrar a Centroeuropa en busca de un trabajo digno y medito sobre ello al tiempo que, como los autores de aquella colección de los años setenta, me pregunto sobre las posibles causas de este nuevo fenómeno. Me pregunto también a dónde fue a parar el dinero que en tiempos de bonanza pudo invertirse en investigación y desarrollo, un garante para todo crecimiento futuro. Quién sabe la respuesta, me digo a mí mismo mientras cierro el periódico y miro por el ventanal de una cafetería de un barrio del extrarradio de una ciudad cualquiera y, en el crepúsculo de este domingo invernal, oteo el ceniciento horizonte que me ofrece la imagen fantasmal y desoladora de incontables filas de edificios deshabitados que se extienden hacia el infinito mostrando en sus bajos los alegres carteles de múltiples sucursales bancarias.

::LAS REVOLUCIONES BONITAS (2) por Bruno Marcos"

2011-01-29T16:31:00.000-08:00

El guía que tuve en Egipto contaba que su madre, con motivo de la construcción de un colosal puente sobre el Nilo, pensaba que utilizarían los huesos de los antiguos faraones que habrían de ser gigantes. Nuestro guía había estudiado dos carreras universitarias, escribía en varios periódicos cairotas y sólo tenía dos hijos. Sin embargo había dejado de ejercer como docente en la Universidad porque como guía ganaba tres veces más. Ahora me estremece pensar con qué excitación estará viviendo estos acontecimientos y me doy cuenta de que encarnaba un cambio con el que se pasaba del medievo a la modernidad con varios siglos de retraso y en una sola generación.

Las revoluciones espontáneas de Túnez y, ahora de Egipto, parecen ser protagonizadas precisamente por los integrantes de estas generaciones, jóvenes urbanos, ilustrados, con acceso a la cultura y la información y conectados a Internet.

El caso es que tiene que haber mucha más población que en las zonas rurales viva aún como la madre de mi guía, en el analfabetismo y la superstición, y que cuando se establezca una democracia real su voto tal vez se encamine hacia el medievo.

::LA DIPLOMACIA SEGÚN ASSANGE por César Reis::

2011-01-28T14:22:00.000-08:00

Se atribuye a Voltaire el dicho aquel de que “cuando un diplomático dice ‘sí’, quiere decir ‘quizás’, cuando dice ‘quizás’, quiere decir ‘no’ y cuando dice ‘no’ no es un diplomático”. Intuyo que el ilustrado francés se mostraba en este aforismo tan cándido y leibniziano como el personaje de su conocido (y atribuido) relato. O al menos, esto es lo que se concluye después de todo el revuelo levantado por los famosos cables de Wikileaks. A estas alturas el guionista de la vida de Assange –porque nadie duda que la vida de Assange, igual que la de Belén Esteban, sólo puede ser fruto de la mente calenturienta de algún guionista- tiene que estar frotándose las manos.

Sin embargo, somos muchos los que hemos experimentado cierta decepción con todas las revelaciones de Wikileaks. Tal vez porque esperábamos que, de un momento a otro, nos dijeran por fin que todas las teorías conspirativas que circulan por el mundo (el virtual y el otro) fueran totalmente ciertas. Ya saben, eso de que Paul McCartney está muerto, Elvis vivo y la llegada a la luna la filmó Kubrick en un estudio de televisión. Sin embargo finalmente, para decepción de no pocos, nada ha sido como esperábamos. Porque lo cierto es que para decir que Estados Unidos teme a los focos yihadistas esparcidos por el mundo, que el Vaticano está formado por un conjunto de abueletes anacrónicos y provincianos, que en Palomares hay plutonio a mansalva o que, como todos los dictadores, Chávez es un bocazas insolente y egocéntrico, para decir todo esto, para armar tanto ruido vacuo y dar a cambio tan pocas nueces no era necesario todo esto.

Aunque, volviendo a lo que apuntábamos más arriba, podría ser más llamativo el hecho de que los papeles del Departamento de Estado –sólo su nombre parece evocar la obra de Kafka- revelados por Wikileaks pudieran haber servido para demostrar que las maneras de los diplomáticos son, si cabe, menos versallescas que en los tiempos de Voltaire. Pero, en realidad, ni siquiera eso. Ya en el siglo XVI Michel de Montaigne, en uno de sus ensayos, nos hablaba de la falta de sutileza de ciertos embajadores capaces de tirarse pedos verbales actuando por cuenta propia en cuanto tenían ocasión, cosa que no dejaba de sorprender al humanista francés pues consideraba que, más bien, debería ser su oficio “representar fielmente las cosas y por entero, tal y como ocurrieron, para que la libertad de ordenar, juzgar y elegir residiera en el señor” (Essais, XVII).

Incluso, visto desde dentro del propio mundo de la diplomacia, alguien que había sido secretario-consejero en la legación española de Praga en los años treinta, Francisco Ayala, contaba en Recuerdos y olvidos -las memorias de sus primeros cien años de vida- una anécdota que merece la pena reseñar para ver hasta que punto el chismorreo y la falacia están al orden del día en ese mundo de recepciones sobrellevadas con Ferrero Rocher.

En 1963, a los pocos meses de su regreso a España, fue invitado por el entonces ministro de Información y Turismo del Régimen -y que también había sido diplomático otrora- Manuel Fraga Iribarne. Éste quería saber sus opiniones con respecto a la situación del país y su posible evolución en años venideros. En un momento de la conversación salió a colación el nombre del filósofo Luis Recasens Siches, quien, a su regreso a España tras el exilio, diversos avatares lo llevaron, nos dice Ayala, “a besar las alfombras” del Régimen. Intuye el granadino que Manuel Fraga pretendía con esto ponerle un ejemplo digno de imitación, cosa que a él no le hizo especial gracia. El asunto no pasó de ahí, ni se volvió a hablar de ello cuando se encontraron de nuevo, ya caída la dictadura. Por eso le sorprendió la indiscreción del ex ministro en su Memoria breve de una vida pública, al señalar que Ayala “no es una buena persona. Me impresiona oírle hablar mal de todo el mundo, incluso de los suyos, como por ejemplo de Luis Recasens. Ya me lo habían advertido los compañeros comunes de la Secretaría de las Cortes”. Como el propio Ayala aclara, esos “compañeros comunes” tan dignos de crédito para Fraga no eran sino los funcionarios que durante la guerra habían traicionado al gobierno oficial republicano.

En fin, cuando haya pasado toda esta fiebre informativa, podremos decir que los que entonces ya serán –con permiso de Dickens- papeles póstumos del club Wikileaks habrán servido para sembrar del más burdo amarillismo las páginas de algunos de los principales y más prestigiosos diarios mundiales -The Guardian, El País…-, pero también habrá que agradecerles una cosa. Si hubiese sido cualquiera de nosotros el que hubiera dicho que el Vaticano está formado por un conjunto de abueletes anacrónicos y provincianos, que en Palomares hay plutonio a mansalva o que Chávez es un bocazas insolente y egocéntrico, entonces nos acusarían de ejercer una demagogia sangrante, un maniqueismo sin límites, además de ser un amante de las teorías conspirativas. Sin embargo, si quien enuncia estas verdades como puños es el Departamento de Estado de Washington, tal vez a más de uno le de por reflexionar sobre estas cuestiones. Y eso, teniendo en cuenta los tiempos de vacuidad intelectual que corren, no es poco.

::EL ARTE CONTEMPORÁNEO HA MUERTO por Bruno Marcos::

2011-01-27T04:41:00.000-08:00

Nada tiene que ver con la hegeliana muerte del arte sino con el puro desgaste de lo político. Por doquiera que el arte contemporáneo ha pasado un rastro de malestar queda. Tal vez sea que nos hemos hecho mayores y que decimos con Rimbaud: "Hay que ser absolutamente modernos". Precisamente hasta ese verso del pobre muchacho ha sido malinterpretado por los modernos y los postmodernos. Hay que ser absolutamente moderno viene cuando Arthur asegura: "Ahora puedo decir que el arte es una tontería". Es decir, ser moderno es olvidarse del arte como de una chiquillada juvenil que padecimos. Eso mismo suscriben las urgencias de la crisis económica y pandémica.

Todas las estructuras del arte contemporáneo se construyeron en los últimos años en romántico idilio con el escaparatismo político ahogando cualquier opción no afín. Hoy están siendo desmanteladas a marchas forzadas, sin que términos fetiches como cultura, arte o contemporaneidad ,sirvan a nadie para escapar del derrumbe.

Los gestores, los comisarios, los directores, los críticos y hasta los guías de museo se echan las manos a la cabeza porque todo van a ser recortes. Pero, ¿ha fracasado el arte contemporáneo o toda la industria que se había creado alrededor de él? Seguramente las dos cosas. Lo más curioso es que los que manejan el cotarro aferrados a oropeles pasados no muestran la mínima solidaridad social. Mientras muchos ven menguado su salario y otros se van al paro los agentes de lo artístico piden que no se les recorte el presupuesto porque sin derroche su castillo de naipes se va al suelo.

::WIKILEAKS ECHA UN CABLE A LOS PARANOICOS por Jesús A. Marcos::

2011-01-19T11:42:00.000-08:00

Que tiemblen esos psiquiatras y psicólogos que creen sabérselas todas. De pronto, resulta que los paranoicos tienen su puntito de razón. Wikileaks, especialita en cables, les echa también un cable a ellos. Que los listillos de la mente nos digan ahora, si se atreven, que eso que sostienen los paranaicos de que hay entidades omnipresentes que les vigilan no es verdad. Wikileaks nos ha mostrado y ha demostrado que el Departamento de Estado nos vigila a todos. A este paso, en las próximas ediciones del DSM y del CIE, los más reverenciados catálogos psiquiátricos, van a tener que incluir una nueva categoría de trastorno mental, a la que quizá habrá que llamar “capullofrenia”, caracterizada por la ingenuidad, inocencia y despreocupación de los que, olvidados de la realidad, creen poder moverse sin ser observados.

Pero la ayuda de Wikileaks a los paranoicos no es un respaldo total. Les echa un cable, sólo eso. Ellos defienden que la vigilancia de las entidades superiores se ejerce con fines malévolos y se manifiesta en espeluznantes persecuciones. Sin embargo, el Departamento de Estado -que no niego yo que tenga su maldad y que, incluso, sea mucha y muy amarga-, parece, en numerosas y variadas ocasiones, un angelote de la guarda que ejerce sus funciones con gentil sutileza. Casi como lo hacían esos robots de Asimov, que quienes han seguido sus escritos hasta el final saben que acaban mutándose en ángeles custodios de los humanos y que actúan de manera invisible para no dañar el afán de autonomía de nuestra raza. El Departamento de Estado, a través de los comunicados de sus diplomáticos, informa, analiza y propone estrategias y actuaciones, en general, juiciosas. Discutibles, con seguridad interesadas –faltaría más, se deben, a su país y a las gentes mejores y peores que lo pueblan-, pero juiciosas. Detrás del Departamento, presionándole unilateralmente, se adivinan otros poderes estatales o fácticos, pero él da la impresión de buscar componendas equilibradas. Incluso hay intervenciones encomiables. Si no lo creen, lean ustedes, por ejemplo, con qué afán el embajador en Damasco intentó evitar una catástrofe en la ciudad llamando a Dinamarca en la época de la publicación de las caricaturas de Mahoma. En cuanto a los análisis y juicios sobre políticos y países, hay piezas preciosas y hasta divertidas, como las que conciernen al Vaticano, al que describen enredado en su barroca e infantil diplomacia y, tan atrasado, que desconoce la existencia del correo electrónico.

Señores, no trabajo para ninguna agencia norteamericana –qué más quisiera yo en esta época de vacas flacas, en la que el capitalismo victorioso nos depreda a sus anchas, que cobrar un sueldo norteamericano-, pero a mí este departamento de su administración estatal me ha caído simpático. Fíjense qué paradojas. Dicen que tienen detenido en condiciones de aislamiento inhumano al soldado que facilitó el acceso a los cables porque ha perjudicado a la seguridad nacional. No dudo de que sea así, al menos en parte. Pero gracias a ese soldado también hemos visto que no todo lo que esconde América es malo. Por eso ruego al Departamento de Estado, tantas veces tan buen negociador, que interceda por ese soldado, que, si se le ha de castigar, no se haga con saña. Que se argumente que, quizá, él adivinó que el conocimiento de los cables no iba a dejar tan mal a su país.

::LAS REVOLUCIONES BONITAS por Bruno Marcos::

2011-01-19T04:41:00.000-08:00

Ante las sucesivas noticias que presentan la democracia como un lugar putrefacto Túnez recupera la belleza natural de lo espontáneo. La vitalidad de su juventud, pese a la presión medievalizante que sufren en sus países, nos regala al resto un gesto ejemplar. Quieren trabajar, opinar, amar, vivir con naturalidad.

Claro que las revueltas de esta crisis ya crónica habrían de producirse en la periferia, en los bordes del primer mundo, en sus arrabales, donde el analfabetismo o la superstición no pueden seguir por más tiempo asegurando un muro de contención; pero también son una revolución nuestra, un paso hacia la humanización de los que hemos dejado en manos de sus tiranos que nos obedecen. "Hemos hecho una revolución -comenta una joven ingeniera tunecina- que nos ha costado víctimas y ahora nos la quieren robar y, además, tomarnos por tontos".

::RESETEANDO LA CULTURA por Bruno Marcos::

2010-12-29T06:30:00.000-08:00

Ayer asistimos a uno de los acontecimientos más repugnantes de los últimos tiempos cuando uno de las pocas cosas que se podía ver en la televisión, la CNN, dejó de emitir dando paso al narcotizante logo de Gran Hermano 24 horas. Los empleados del canal de noticias no sabían cómo romper su hieratismo de periodistas serios para desahogarse respecto de su demolición. Uno de ellos se acordó de su mujer y sus hijas, otro remitió a los errores de los ejecutivos, y, al final, hicieron una fantasmal salida de escena. Pero su corrección extrema les impedía reaccionar ante el atropello con el lenguaje avillanado que se merecía. Lo peor es lo que les queda a estas gentes, incorporarse a los ecosistemas vitales de la comunicación más pletóricos como los de Sálvame o así. Es helador porque nuestro futuro no es solamente lo denigrante, nuevas perspectivas de lo cutre, sino lo cutre viejo. Es simbólico que Gran Hermano ocupe el canal de la CNN, la información sustituida por el morbo intrascendente y sabido, el reino de la vulgaridad estomagante y repetida. Tal vez sea necesaria la degradación total para producirse el reseteado total de la cultura.

::Xmatized por David G. Casado::

2010-12-29T06:04:00.000-08:00

La Navidad envuelve los últimos días del año en una especie de algodón de la memoria empapado por el fluido familiar y su suministro excesivo y periódico en el contexto de un momento extraordinario del año a partir del cual todo puede cambiar, para bien o para mal.

Siempre me ha fascinado la distancia de una semana exacta entre Nochebuena y Nochevieja, como dos caras de la misma moneda. Una que nos recuerda los vínculos y la otra que nos advierte que son temporales. En ese intervalo alquímico se cuece una felicidad artificial que explota durante los últimos segundos del año, como explotan las 12 uvas en nuestra boca.

::MUSEO NIHILISTA COCONUT por Bruno Marcos::

2010-12-21T09:21:00.000-08:00

Ya se han pasado. Han tocado lo más sagrado. Emilio Restrepo, el vigilante de museo y joven artista, para la realización de un cortometraje que quería presentar al concurso de la Diputación de Cuenca parodia la escena de Bergman en El Séptimo sello en la que Max Von Sydow juega una fatal partida de ajedrez con la muerte.

La iconoclastia de la generación a la que pertenecen los de la muchachada no deja títere con cabeza. Seguramente se debe a la existencia de una trombosis generacional. La nuestra, la generación de la muchachada ha sido confinada en el humor nihilista. El ejemplo está en el salto que se produce desde Zapatero a Leire Pajín sin más explicación que el capricho histórico.

Declara Emilio: "Para mí el arte es una movida mu gorda..."(Sic). Y efectivamente hay ingenuidad y estupidez a partes iguales pero también pasión, quizá una reverberación de la movida y en la movida una de lo cañí: Todo iba a ser una fiesta...

Museo Coconut no sólo nos plantea que el director de un museo de arte contemporáneo es una persona vil e idiota o que el vigilante sea un rematado imbécil sino que el mundo es un lugar de tontos donde, se haga lo que se haga, se acaba apareciendo ridículo, incluso siendo tan serio como Bergman.

::MIGUEL HERNÁNDEZ Y LORCA por Bruno Marcos::

2010-12-14T14:40:00.000-08:00

Desde que se desataran las galas del año miguelhernandiano no ha dejado de aparecer un asunto que, aunque parece baladí, es repetido con insistencia. Se trata del desencuentro de Miguel Hernández con Federico García Lorca. Nada se juega la historia de la literatura hispánica en desentrañar los entresijos de esta malograda relación pero despierta la curiosidad. Seguramente lo que apetece es contemplar la ruptura del monolitismo que se había construido sobre la intelectualidad antifranquista.

La idea que queda insinuada es la de que Lorca era un señorito y Hernández un pastor y que Federico no soportaba que le eclipsara.

Se cita el veto que el granadino puso al oriolano en una reunión en casa de Aleixandre a donde no acudió a leer su obra La casa de Bernarda Alba por no verle. Obviamente no era tan idílica la relación de Miguel con la generación del 27. También riñó con Alberti y María Teresa León al grito de “Aquí hay mucha puta y mucho hijo de puta” porque estos espantaban los miedos de la guerra con grandes fiestas de disfraces.

Lo cierto es que el de Orihuela venía a encarnar ese pueblo que defendían y desde el pueblo con una capacidad deslumbrante para adueñarse del lenguaje que no había pertenecido a su clase social. Sin embargo habría que analizar la anécdota en otra clave. Quien saca a Hernández de ser pastor de cabras son los curas y Ramón Sijé. La burguesía intelectual le acoge y el derechista Cossío fue el principal defensor de él en la prisión; sin embargo su padre, perteneciente al pueblo idealizado, es quien le prohibió los libros y quien no fue a visitarle ni una sola vez a la cárcel antes de morir. ¿Cabría preguntarse por qué Lorca y su clase social salen malparados del conflicto y , sin embargo, el padre de Miguel Hernández y su clase no tanto?

::FUN por David G. Casado::

2010-12-06T08:32:00.000-08:00

"You can come along with me

cause we gotta lot of things to do now"

The Beach Boys. Fun, fun, fun.

Después de algunos días bajo el influjo de cierta negatividad, una simple palabra parece deshacer el conjuro: FUN, diversión. Como un mantra, cual OM, resuena en mi estómago al pronunciarla y calma los nervios con la promesa de un proyecto lúdico.

Todo análisis de la situación político social actual es funesto. Todo avance de un escenario futuro lo es aun más. Pensar en la gran farsa festiva que nos espera este mes deprime a cualquiera. A todo ello se le puede responder: FUN, surf sobre la ola de los tiempos. Como una fiesta irreverente en algún lugar inapropiado, como las raves en Iglesias londinenses. “La sugestión colectiva que cobra los atributos de la fiesta, grotesca si se pretende provocar a la fuerza y mágica si se materializa por sí sola” comenta Bruno Marcos. El impulso lúdico tiene la capacidad de reinventar las formas de gestión del tiempo colectivo para activarlo en contextos y momentos insólitos. La diversión no necesita una fecha sino una predisposición. No hay que confundir diversión con el “tirar la casa por la ventana” o el “de perdidos al río”, clásicos populares para justificar el desmadre. La diversión no implica necesariamente una dilapidación de los recursos sino más bien el restar importancia a los recursos como el objeto de la diversión. La resaca, la vuelta al orden, es el peor recordatorio de que nuestro tiempo no nos pertenece.

::EL ROSTRO DEL TIEMPO por Mario Paz González::

2010-12-06T08:08:00.000-08:00

En el período que va desde 1920 hasta 1933 el autor austrohúngaro Joseph Roth residió en Berlín donde desarrollaría su labor como periodista y escritor. Durante todos esos años, como impelido por una furia y una vehemencia febriles, escribió algunas de sus novelas más importantes, pero también muchísimos artículos, de los cuales más de mil trescientos están dedicados a la capital alemana. La mayor parte se publicó en diferentes periódicos como el sensacionalista Neue Berliner Zeitung, el reputado Berliner Börsen-Courier y, sobre todo, en la página cultural del Frankfurter Zeitung, con el que, además, viajaría por toda Europa, incluida la recién nacida Unión Soviética.

En ellos, como en sus novelas, se percibe con viveza la pulsión irrefrenable del escritor, ese deseo vehemente de mostrar su visión personal del mundo, de un mundo que había tocado fondo con la Gran Guerra, pero también de un mundo no menos inhóspito que comenzaba a aflorar en aquellos años y cuyas consecuencias trágicas parece querer vislumbrar en buena parte de sus textos. Para hacerlo adopta diversas actitudes (la del crítico, la del flâneur, la del simple reportero…) con las que describe con certera agudeza y minuciosidad los entresijos más ocultos de la vida cotidiana de Berlín y de sus habitantes durante el período que abarcó la malograda República de Weimar hasta la llegada al poder de los nazis.

En uno de sus textos, fechado en 1926, define la labor del cronista urbano y su importancia creciente en lo que él denomina el periodismo moderno, aquel que, según sus palabras, “integrará todo lo demás, no sólo la política”, pues “el periódico moderno necesita más al reportero que al editorialista” porque es capaz de dibujar como nadie la cotidianidad, “el rostro del tiempo”. Ese “rostro del tiempo”, ese testimonio veraz y ese análisis minucioso y prolijo de la vida cotidiana, de la Historia y de la intrahistoria, es el que desfila por estas crónicas tan sumamente lúcidas, algunas de las cuales adquieren, incluso hoy día, una sorprendente actualidad. Al leerlas uno se siente en muchos momentos como si estuviese escuchando a un contemporáneo, como si la vida de una ciudad centroeuropea del período de entreguerras -con sus obras perennes, con su tráfico endiablado, con los discursos vacuos de sus políticos, con la fatuidad de sus popes culturales, con sus barrios marginales, sus tugurios, sus diversiones…- no fuese en el fondo tan distinta de la vida bulliciosa y anodina que podemos encontrar hoy en día en muchas de las ciudades del mundo occidental.

En sus crónicas Roth nos habla con irreverente sarcasmo de la torre de señales instalada en la Potsdamer Platz para dirigir el tráfico urbano, ese fragor y ese traqueteo de un nuevo ritmo creciente y abrumador que lo dominaba todo. También de las nuevas edificaciones, de los proyectos de rascacielos o del consumismo, plasmado en los nuevos macrocomplejos comerciales a los que él irónicamente denomina “grandes almacenes grandes de verdad”. Por sus artículos desfila todo Berlín, los hombres de negocios y los pordioseros, los guardias urbanos, el museo de cera o personajes tan singulares, como Richard el Rojo, camarero encargado de llevar los periódicos a los clientes del Café des Westens, en el Kurfürstendamm, patria de los literatos y la bohemia. Pero también las grandes personalidades, esos políticos que gobiernan en el Reichstag, a los que mira con una mezcla de escepticismo y desconfianza más que comprensibles, o el hombre masa, esa voz de la sinrazón pasto del nazismo, además de los seres marginales, los desclasados, los desprotegidos, los que están a expensas de unos acontecimientos que los desbordan, que los sobrepasan, amenazando incluso, premonitoriamente, con aniquilarlos. Esta última será la misma honda preocupación que late en alguna de sus obras de estos años como La marcha Radetzsky.

Es precisamente en estas crónicas dedicadas a los desprotegidos donde desfilan también los judíos que vivían hacinados en pésimas condiciones en el barrio de Scheunenviertel, una suerte de gueto para aquellos que llegaban a la capital alemana huyendo de Rusia a causa de los pogromos. Para muchos de ellos las ciudades europeas, como Berlín o Hamburgo, no eran más que un destino intermedio antes de partir para América o Palestina, cosa que no siempre conseguían, quedando absurdamente atornillados a una vida y una urbe que, en algunos casos, no llegaba a ofrecerles grandes expectativas vitales. Aunque Roth era de origen judío -había nacido en Brody, en la región de Galitzia, que entonces formaba parte del Imperio Austrohúngaro y hoy pertenece a Ucrania-, era lo que se denominaba un “judío asimilado”, pues había abandonado sus costumbres vernáculas a favor de las occidentales. Por ello su retrato del Scheunenviertel muestra cierta frialdad y distancia. Sin embargo, resulta interesante observar cómo, poco a poco, se percibe una evolución en su actitud. Frente a la dureza del entorno, frente a la escalada de brutalidad que va creciendo a su alrededor en los últimos años, Roth se siente cada vez más solidario y afín con los sentimientos de los que sabe, en el fondo, que son los suyos, con sus tradiciones, con su forma de ver el mundo.

Uno de sus últimos artículos dedicado a Berlín está fechado entre septiembre y noviembre de 1933 y ya no pudo ser publicado en Alemania, sino en la revista Cahiers Juifs de París, adonde Roth se exiliaría el año siguiente. Se trata de un texto más largo que los otros, pero, pese a su inmediatez con los acontecimientos vividos resulta de una lucidez desgarradora inigualable. En él Joseph Roth se muestra más directo, más apasionado, más vivo al reivindicar, a raíz de la quema de libros ese mismo año en la Bebelplatz, el papel de los judíos en la cultura alemana y europea. También al denunciar algo que su extrema sensibilidad era capaz de captar frente a un mundo insensible, lo que él llama la “rendición espiritual” de Europa a los totalitarismos “por debilidad, por pereza, por indiferencia, por inconsciencia”, reclamando la unión, en aquellos años duros, para un continente que aún hoy, aquejado por otras crisis, parece cuestionarse.

Joseph Roth.

Crónicas berlinesas.

Edición de Michael Bienert.

Barcelona: Minúscula. 2006.

292 pp.

::SEDICIÓN por Bruno Marcos::

2010-12-06T08:01:00.000-08:00

Justo cuando el maquivelismo de Zapatero estaba a punto de enderezarle la figura va y pasa esto. Con el anuncio de la venta de los aeropuertos los otros andaban con el paso cambiado. Si ZP vendía el estado como pensaban hacer ellos la plebe no iba a tener la necesidad de votarles para alzarles al gobierno. Y entonces van los ultramillonarios de los controladores aéreos y dan un golpe de estado. Los de los otros sindicatos que, con amenazas piqueteras, no consiguieron movilizar más que a sus ociosos liberados se han debido quedar con cara de patata. Los sindicatos profesionales han dado la extrema unción a los artríticos sindicatos de clase. Los representantes de los controladores, con trajes de marca, relojes carísimos y un cutis perfecto, están más cerca de la neurastenia que de la ruda agresividad reivindicativa. Y el caso es que los controladores han pasado hasta de su propio sindicato para demostrar su fuerza en las realistas coordenadas de la ingeniería social de los países del capitalismo avanzado. En un escenario tal la irrupción del ejército es poco menos que grotesca y el delito de sedición una patochada de abuelete cebolleta.

::ON TIME por David G. Casado::

2010-11-25T08:16:00.000-08:00

A veces existe el miedo o la ilusión de que tus sueños algún día serán reales y a veces deseas que la realidad no sea sino un sueño o piensas que tal vez lo sea porque se está tan dentro de la realidad que el tiempo desaparece de la cuestión.

En las aglomeraciones humanas de un intercambiador de las afueras fijo la mirada en los rostros que se cruzan a mi paso, siempre contraídos, reflejando un anhelo indescriptible, el anhelo del tiempo que se escapa por la alcantarilla del tránsito inevitable. Últimamente me preocupo por la facultad de llegar a tiempo, on time. De no desperdiciar ni un minuto más “haciendo tiempo”.

El trayecto es casi siempre el problema, las distancias que nos separan de lo que deseamos. El acercarnos el objeto de nuestro deseo es sin duda el mayor problema de la civilización contemporánea y también el gran negocio del mundo; al multiplicar los objetos de deseo se multiplican las distancias y siempre habrá alguien dispuesto a traerlo lo más cerca posible de nuestros cuerpos. Tan cerca que parece que siempre estuviera ahí, acoplados a nosotros como órganos que respiran tiempo.

Este delirio onírico del deseo trastoca la realidad y la convierte en ficción de otros. Queremos lo mejor para nosotros y lo queremos cerca y estamos dispuestos a sacrificar todo nuestro tiempo para conseguirlo. El tiempo se convierte en una profesión, una facultad que hemos de planificar cuidadosamente. Ayer me decía alguien que en Nueva York para quedar con unos amigos tienes que fijar una cita con meses de antelación, pero esto casi se puede aplicar a cualquier lugar del mundo; siempre hay un tiempo propio comprometido y con el que otros cuentan. En ese intercambio perdemos un alto porcentaje de experiencia.

Necesitamos tiempo, nuestro y de otros para canjearlo por dinero que pague productos que mejoren nuestra calidad de vida y nos hagan vivir presumiblemente más tiempo. Deberíamos de revisar la noción de calidad de vida cuando esta se escapa de nuestras manos en el anhelo desquiciado del deseo y su recompensa, a menudo ficcional. En la cualidad proustiana, esponjosa, de una magdalena mojada en café con leche está la prueba de que el tiempo no nos pertenece, o al menos quizá de que en nuestra incapacidad para adaptarnos maquinalmente a él se decide la potencialidad poética del presente.

::UN GESTO por Mario Paz González::

2010-11-23T12:25:00.000-08:00

Muchas veces un gesto a tiempo vale más que mil palabras. Sobre todo en una época en la que los gestos escasean y las palabras abundan. Y no estoy pensando en las palabras buenas –como belleza, amistad, verdad…–, esas que siempre son necesarias. Estoy pensando en las otras, en esas que tanto proliferan, por desgracia, en la vida cotidiana de hoy. Estoy pensando en esa verborrea infame y contaminadora, por lo que tiene de amenazante, que intenta hacernos mirar para otro lado sin dejarnos mirar a cara descubierta la realidad. Estoy pensando en esas palabras que representan esa manera de expresión miserable y zafia que se ha enquistado en el espacio público y político y, al mismo tiempo, también en muchos medios en los que el insulto, la denigración y la falsedad están al orden del día.

Estoy pensando en esas palabras erradas a las que no les queda ni siquiera el consuelo de una sabia rectificación, sino que, además, quien las profiere persevera con necedad e impertinencia en el error. Esas palabras que justifican todo el injustificable, desde el insulto sexista por parte de un personaje público a una ministra, hasta la configuración de unas memorias en las que, no sólo no se piden disculpas por una guerra ilegal, sino que, encima, se intenta justificar y lavar la imagen de quien la ordenó. Pienso también en esas otras palabras de locutores de radio y televisión que construyen su discurso sobre el desprecio y la falsedad.

Hace días, un editor amigo me decía que no hay que sacralizar el libro, pues libro es Mein kampf y libros son los manuales de guerra de Al Qaeda. Por eso pienso que, en contra del que antes creía, tampoco se puede sacralizar la palabra, pues, al igual que puede servir para unir, también sirve para denigrar.

Por eso me pareció el otro día tan reconfortante el gesto de Agustín Fernández Paz al rechazar el Premio de la Cultura Gallega. Los escritores –y eso él lo sabe muy bien– son los verdaderos guardianes de la palabra. Nadie como ellos para intentar expresar a través de ella lo inefable. Fue el poeta inglés Samuel Taylor Coleridge quien dijo que la poesía eran las mejores palabras en la mejor orden.

Fernández Paz, que maneja las palabras como nadie, apenas precisó hacer uso de ellas, a lo mejor consciente de la fuerza de su gesto en una época en la que, por desgracia, también los buenos gestos escasean. Tiene que ser difícil rechazar un premio y el reconocimiento que conlleva. El suyo fue, pues, un gesto valiente y, sobre todo, sumamente coherente. Y son también “valentía” y “coherencia” otras dos palabras que tampoco hoy abundan en los manuales de hipócrita corrección política de uso corriente.

Fernández Paz no precisó, por tanto, muchas palabras. Había hecho ya bastante uso de ellas, como él mismo dijo en el escueto comunicado que envió a los medios, en diversos foros a los que remite, entre ellos la web de la plataforma Prolingua. Desde allí se realizó un inequívoco llamamiento a la sociedad y a todas las fuerzas políticas “para recuperar el camino de la concordia” a través de un nuevo consenso lingüístico. Una concordia, decían, que “sólo puede articularse concibiendo la lengua como parte esencial de nuestra riqueza, nunca como problema”. Para ellos, y también para Fernández Paz, la aceptación de esos premios sería una manera de utilización política partidista por parte de aquellos que hacen “agresiones contra la misma cultura que se finge exaltar con protocolario boato”.

A pesar de eso, en su comunicado el escritor gallego reservó también unas pocas y agradecidas palabras para los miembros del jurado por la concesión de un premio cuyo mérito no quiso personalizar en sí mismo, sino en todo un colectivo de autores que, como él, contribuyen con fuerza a universalizar la literatura infantil y juvenil gallega.

Bondad y modestia, además de valentía y coherencia. Gracias Agustín.

::MUERA LA INTELIGENCIA por Bruno Marcos::

2010-11-22T02:43:00.000-08:00

Si Benedicto dice que el condón está bien ya andamos perdidos. A la Iglesia anacrónica, antisistema, contra todo el mundo, sucumbiendo en una perversión de historia universal de la pederastia le quedaban los estertores magníficos del fin de un imperio, las boqueadas teatralizadas de un mastodonte que desde el pasado proyectaba el fascinante destello de un magno poder fabricado con la inmatetrial gestión del miedo existencial. Si le quedase dignidad se mantendría en sus trece, defendiendo lo indefendible, pero les va a pasar como a los políticos que, para ir con los tiempos, ya van como Belén Esteban, que, al fin y al cabo, es una reaccionaria.

A la retirada de la inteligencia de la vida pública se le incrusta la sociología de andar por casa y nada menos que en El País nos vienen con que la nueva forma del fascismo es la Esteban con su grito de "Por mi hija mato". Los que usufructúan malamente los restos de la inteligencia finiquitada pretenden hacer caja también a expensas de la popular despechada y, si se ponen, acabarán equiparando su lema con aquel de Millán Astray en las barbas de Unamuno de "Muerte a la inteligencia". E incluso aquel otro de "Viva la muerte". Es mucha filosofía para Belén, y sacarla de contexto.

::PREMIO NACIONAL A MUSEO COCONUT por Bruno Marcos::

2010-11-12T14:48:00.000-08:00

Los de El País se han excedido hoy presentando una entrevista a Sierra después de su renuncia al Premio Nacional de Artes Plásticas con un tono paternalista inaceptable. De entrada le comparan por el desaire con Sartre y Godard para que se le vea pequeño. Vale que sus argumentos parecen contradictorios pero es de mal gusto sacarle a colación que aceptara representar a la España de Aznar en plena guerra de Irak en la Bienal de Venecia. Y por si esto fuera poco van y le preguntan por lo del Sahara por si acaso él tuviera la solución perfecta.

Le hacen también contar que en los próximos días dará unas conferencias en los Institutos Cervantes de Australia para que se vea que sí que ejerce de embajador hasta en las antípodas de este estado cómplice de la barabarie general. Luego se ensañan expliacándole que su dinero se lo van a dar a otros artistas a los que les van a comprar obras y él añade la súplica de que también le compren algo a él. Sólo les faltó preguntarle: ¿Y qué le parecería a usted que donara el estado sus 30.000 euros al Museo Coconut?

::OFF TIME por David G. Casado::

2010-11-09T12:10:00.000-08:00

Intento una y otra vez imponerme al tiempo. Cortarlo, distribuirlo, disponer de él supone en ocasiones una tarea tan titánica e imposible como pretender controlar un océano. Nuestra cabeza no es el contenedor del tiempo, es solo una flota de barquichuelas que navegan a la deriva con la ilusión de atisbar tierra en un momento dado.

Dicen que es mejor dejarse llevar pero mi mente, que siempre quiere anticiparse, es muchas veces reacia a ello. En cualquier caso el subconsciente siempre gana la batalla del tiempo y cuando miro los acontecimientos en retrospectiva parecen fruto de una tendencia personal más que de una decisión premeditada. Por eso no creo que el esfuerzo planificado conduzca a nada si no se disfruta en cierta manera. De nada sirve decidir dejar de fumar por ejemplo si no es una expresión de tu tendencia personal. Hariki Murakami habla de esto en una entrevista y lo define como el modo en el que las acciones le convienen a uno.

Uno es capaz de hacer deporte no gracias a su “fuerza de voluntad” sino a su determinación, ese programa inconsciente que determina una tendencia que corta las aguas hacia direcciones insospechadas. Poco importa que nosotros sintamos miedo o incertidumbre, que nos queramos apear del barco; sólo nos sentimos contentos y seguros cuando nos relajamos y disfrutamos del viaje.

Siento en numerosas ocasiones que los proyectos mentales abren abanicos de posibilidades que son en la mayor parte de las veces completamente inútiles, que sólo sirven para tranquilizar o excitar la conciencia y que los auténticos proyectos, aquellos que se llevan a cabo, son resultado de los propios acontecimientos y no a la inversa. En ese sentido pienso que somos meros operarios y nunca creadores de la nada. Si Edison no hubiera inventado la bombilla eléctrica otro lo habría hecho, él simplemente tuvo el talento y la suerte de estar ahí en el momento preciso.

Nos ha tocado vivir en un momento en el que todo sucede en todas partes al mismo tiempo. Por eso ya no habrá más grandes autores nacionales sino una pléyade de constructores de sentido que trenzan una red donde el tiempo parece estar fuera de la cuestión. No somos Modernos ni tampoco ya Postmodernos. Siguiendo el artículo de Svetlana Boym en E-flux (http://www.e-flux.com/journal/view/175) vivímos un momento off, donde se da valor a lo inexplorado, lo que todo proyecto cultural pasado o presente no ha sido o no es capaz de percibir. Los últimos grandes personajes de la(s) Historia(s) de la Cultura viven sus últimos días como vacas sagradas a sabiendas de que nadie podrá sustituirles ya más como sucesores de una tradición. El concepto de tradición es demasiado nacional para nuestra época; está demasiado vinculado con el cultivo de una perfección ideológica que se actualiza pero siguiendo siempre una cadena histórica visible. Quizá con la intención de erradicar la ansiedad que produce la incertidumbre de este futuro deslocalizado nos hemos vendado los ojos, para perdernos de una vez por todas o encontrarnos finalmente en el acontecimiento.

::SIERRA NO ES UN ARTISTA SERIO por Bruno Marcos::

2010-11-06T05:51:00.000-07:00

La renuncia de Sierra al nacional de artes plásticas

A primera hora de ayer su renuncia tenía cierta gracia pero, minutos después, ya poseía los atributos de la majadería general que envuelve todas las cosas de las artes plásticas contemporáneas. No se debería haber premiado a Santiago Sierra porque su estomagante literalidad y sus ingenuidades sociopolíticas le obligarían a emitir, en el momento más álgido, una ventosidad más para implorar aun más reconocimiento.

Él no es un “artista serio”, como aduce, frente a los otros que deben ser cómicos según él, sino un artista literal, excesivamente literal, fácil, maniqueo y cínico, en tanto que lleva legitimando todos y cada uno de los espacios de la cultura con su crítica de tocador fabricada al amparo de ese supuesto mundo que detesta.

Por otro lado Sierra se atribuye una legitimidad moral que depositaría en el estado al aceptar los 30.000 euros de lo cual podríamos deducir que el estado desea adueñarse del prestigio de sus acciones -inyectar gas mortal en una sinagoga, pagar a emigrantes por tatuarse, masturbarse o sodomizarse- que le han convertido a él en un paradigma ético. Además escribe en su comunicado que se quiere desligar de: "Un estado que participa en guerras dementes alineado con un imperio criminal." con lo que los anteriormente premiados son una especie de completos cómplices de, por ejemplo, el Bush de la guerra de Irak.

Poco queda de sus primeras obras mucho más interesantes pero sin repercusión sensacionalista ni buenismo de perrosflauta pensionados.

Ahora bien, los peor parados del suceso chusco van a ser los del jurado, a quienes les va a tocar el papel del absoluto cretino.

::MANTENER LA DISTANCIA por David G. Casado::

2010-11-01T10:49:00.000-07:00

La transición del día a la noche es como la de lo descriptivo a lo literario. Algo se añade al lenguaje, o en realidad se sustrae, para velar el significado, como instalando una pantalla donde se proyectan las formas, sugeridas y evocadas por sus sombras. La lectura funcional aporta información al lector; en la lectura poética es el lector el que aporta significado a lo que ve, sin relaciones evidentes entre sí, pero cuya interacción se activa bajo la decisión de producir experiencia.

Para crear esa pantalla hay que tomar cierta distancia con el objeto ya que si se esta demasiado cerca, demasiado “en escena” se corre el riesgo de perder la perspectiva literaria para simplemente seguir las instrucciones de los acontecimientos. El perfil literario suministra un humo a la escena que - sin impedir entender lo que sucede, o más bien al contrario- proporciona un conocimiento extraordinario donde las conexiones, las referencias, se multiplican hasta llegar a orígenes desconocidos que hacen que un lugar común parezca dotado de un exotismo insólito.

Cuando se experimenta cualquier lugar o acción de manera rutinaria lógicamente se torna difícil o se pierde la posibilidad de una lectura creativa de los acontecimientos, quizá por perderse también la distancia con uno mismo. Bajo la rutina es posible que ese uno mismo, incapaz de “oscurecer” lo que le rodea encontrándolo sugerente –sujeto a ficción- termina oscureciéndose a sí mismo, tornándose opaco, inaccesible, ilegible. Pero nada hay ahí de sugerente. El “self” no es una entidad estable, es un organismo vivo que se alimenta de sensaciones que no disipen las tendencias individuales sino que las potencien y las recreen de un modo creativo, aportando algo al mundo que le rodea, dejando signos y rastros de una experiencia intensa e irrepetible.

::CELEBRITIES por Bruno Marcos::

2010-10-30T15:07:00.000-07:00

La realidad está empeñada en reproducir sus caricaturas y de llevarlas aún más lejos. Sánchez Dragó ha pretendido siempre representar a una generación que ansió extraer de la vida cuanto pudiera tener esta de interesante aunque para ello fuese menester ponderar hasta el límite patochadas alquimistas, exóticos ritos o narrar, como es el caso, sexo con niñas. Por otro lado Pérez Reverte se inventó un personaje de la España del Siglo de Oro y pretende vivir anacrónicamente en él echando pestes de todo desde una posición privilegiada y llamando, como es el caso, a un ministro "mierda" por llorar al dejar el cargo.

Ni uno ni otro representan nada del presente de nuestro país, ni del populacho ni de las élites, son dos puras excepciones, pintoresquismos.

Es sintomático que la percepción general sea tan ajustada a las parodias que de ellos hacen los de Muchachada nui, como si ellos, toscamente, sí tocasen nuestro tiempo y nuestro lugar.